Развод. (не) Говори прощай - Сати Стоун

Смеюсь и опять краснею.

— Ильдар! Ну, ладно тебе!

— Я говорю правду.

— А знаешь… — вдруг посещает меня одна мысль. Не уверена, что очень хорошая, но какая уже разница?.. — Знаешь, у нас будет выставка первых работ. Я делала макет интерьера, и там моя работа тоже будет. Хочешь посмотреть?

Ильдар как будто бы мнётся. Наверное, я зря такое ляпнула. Теперь ему вдобавок отказать будет неудобно.

Зачем ему смотреть на моё творчество? Я ведь для него — просто сестра его бывшего друга. Никто ко мне серьёзно не относился. Никогда. Все считают меня дурочкой, но я не понимаю, почему.

Я давно немаленькая! У меня есть своё мнение! И есть настоящая любовь…

— Если не хочешь приходить на выставку, ты так и скажи! — иду на попятную. — Ничего страшного, ты ведь очень занят. Бизнес и всё такое.

— Диля, — говорит Ильдар, — у меня и правда не так уж много свободного времени. Но я очень постараюсь…

— Правда?! — надежда ослепляет меня яркой вспышкой. — Вот! — я тут же бросаюсь к телефону и пишу Ильдару в чат адрес выставки. — Я тебе скинула сообщение. Ещё неделю можно приехать посмотреть. Ты в какой день будешь? Я проведу тебе экскурсию!

Ильдар молчит и улыбается. Его добрая улыбка греет и обволакивает меня. Хоть бы это мгновение длилось вечно…

Звякает телефон. Не мой. Это мобильный Яруллина подал сигнал. Ему кто-то звонит. И он тут же встаёт из-за стола.

— Извини, Диля. Мне надо срочно ответить.

— Конечно. А…

Он уже не обращает на меня внимание, отходит в сторону. Похоже, что-то важное отвлекло его. Наверное, по работе…

Глава 34. Светлана

Захожу в квартиру. Чувствую себя полностью выжатой. Нет сил даже просто разуться. Хочется прямо с порога упасть в кровать и пролежать так все грядущие выходные.

Кое-как перебарываю себя. Снимаю обувь, беззвучной тенью бреду в свою комнату. Открываю дверь.

И с порога понимаю, что тут произошло нечто странное. Замечаю некоторые вещи, которые лежат не на своих местах. Кровать заправлена не так, как я сделала это утром. Вроде мелочи, но они настораживают.

Чувствую нарастающую тревогу. Хотя о чём мне тревожиться? В этой квартире, кроме меня и Марии Абрамовны, никого не бывает.

Почему-то не решаюсь сразу улечься в кровать. Одолевают неприятные предчувствия. Лезу под кровать и зачем-то достаю свою сумку, где спрятаны остатки моих наличных денег. Сейфа, разумеется, у меня здесь нет. А банковскую карту мне только недавно выдали — зарплатную. Я ей и не пользовалась ещё толком ни разу.

Открываю молнию, смотрю внутрь.

А оттуда на меня смотрит пустота.

Конечно, в сумке остались кое-какие вещи — разная мелочь. Но денег там нет. Ни купюры.

Сердце падает в пятки.

С пустой сумкой в руках иду в комнату моей хозяйки, стучусь.

— Да? — недовольно откликается она.

— Мария Абрамовна, можно войти?

— Чего тебе?

— У меня вопрос.

— Ну, так и быть. Входи, — скрежещет старушка.

Вряд ли она занята. Целыми днями смотрит телевизор и иногда кормит голубей и кошек во дворе. Даже с соседками не общается. Говорит, с ними скучно.

Вот и сейчас застаю её за просмотром телепередач. Показывают какой-то сериал. Я в них не разбираюсь, а Мария Абрамовна все наперечёт знает.

— Говори быстрее, — поторапливает меня хозяйка, — не хочу важное пропустить.

— Конечно, — соглашаюсь я спокойно, хотя ужасно нервничаю. — Мария Абрамовна, а кто был в моей комнате?

— Чего?! — подскакивает она в кресле и тут же начинает практически орать: — В каком смысле «кто был»?! Никого там не было! Что за претензии?!

— У меня всего одна претензия, — продолжаю я. — Кое-что пропало из моих вещей…

— У тебя пропало — ты и ищи! Чего ты ко мне привязалась?!

— Я ведь просто прошу сказать, кто заходил в мою комнату…

— Никто! — выкрикивает хозяйка и шустро идёт ко мне. — Ты, Светлана, со своими подозрениями в другое место иди! Ты сама чёрти чем занимаешься, вот тебе и грезятся какие-то дурости!

— А чем я занимаюсь? Кроме работы, я никуда и не хожу…

— Ага! Работа! — брезгливо фыркает Маргарита Абрамовна. — Знаю я твою работу! Ты ведь замужняя по паспорту, а мужика-то у тебя и нет! Значит, выгнал тебя муж поганой метлой! И ясное дело, почему! Тебя-то каждый день на разных машинах привозят любовники!

— О чём вы? — впадаю в ступор от таких обвинений. — Какие любовники?

— Это ты сама разбирайся, какие! Может, ты вообще прячешься от кого-то!

— Так вы что же, мою комнату обыскивали?

— Ещё чего!

— А кто тогда?

— А ну иди отсюда, а то милицию сейчас позову и скажу, что ты без спросу в мой дом вломилась!

— Да как вы можете?.. — у меня просто шок, я ничего не понимаю. — Мария Абрамовна, я же вам аренду оплатила… Я же…

— Никаких аренд ты мне не платила! Живёшь на всём готовом, а ещё и по мужикам шляешься, шалава!

Она сверлит меня злобными глазами, как будто убить собирается. Но ведь я ничего дурного ей не сделала…

— Пошла отсюда!!! — ревёт старуха каким-то бешеным голосом.

Её лицо искажается в страшной гримасе. Мария Абрамовна кидается на меня, намереваясь ударить, но бьёт кулаком в уже закрывшуюся дверь.

По другую сторону стою я, тяжело и прерывисто дыша. Спиной чувствую, как хозяйка колотит дверное полотно. Она продолжает слать мне проклятья и угрозы.

Что случилось?.. Почему она себя так ведёт?..

Словно бы у неё… помрачилось сознание.

А ведь я слышала как-то, что есть такие больные люди, которые долгое время могут никак не показывать свои проблемы. Но в какой-то момент их переклинивает. Может, Мария Абрамовна как раз из таких?

Она кричит за дверью так, будто бы её режут. Это точно ненормально. Надо как-то спасаться. Но куда мне бежать?..

Быстро забегаю в свою комнату, пытаюсь собрать то, что ещё уцелело.

Мария Абрамовна мчит за мной, пытается схватить меня за руку.

— Не прикасайтесь ко мне! — вскрикиваю в панике, боясь, что больная женщина может навредить моему ребёночку.

Отталкиваю её. Откуда взялись силы, не знаю. Сейчас я способна даже драться, защищаясь от любых напастей. К тому же моя хозяйка — не самый сильный противник. И всё же мне опасно находиться с ней в одном пространстве.

— Убирайся, шалава! — шипит разъярённая старуха, которая сейчас скорее напоминает Бабу Ягу.

Вот только я далеко не в сказке. В очередной раз жизнь обливает меня кипятком. Я снова бегу. Куда? Зачем? Почему?..

Господи, когда же настанет конец этим ужасам?!

Потерянная и ошалевшая вылетаю из подъезда. Уже