Дорогая Эмми Блю - Лиа Луис

– Ты про того типа с бородой?

Рози чешет нос.

– С бородой? Эмми, у него никогда в жизни не было бороды. Даже маленькой щетинки. Если честно, не знаю, о чём я только думала.

Я морщу лоб.

– Уверена, ты говорила, что он очень волосатый. Майк. Майк, у которого байк. И борода.

Рози смеётся, жуя сэндвич с креветкой.

– Это была не борода, чучело!

– А, ты думала, что это борода, но это оказалась грязь? – предполагает Фокс. Я в последний раз запускаю руку в пакетик с драже.

– Нет, Господи, оба вы тупицы. Майк – тот, у которого патлы сама знаешь где.

– А, вот оно что? Ну согласись, легко перепутать, – я сгибаюсь пополам от смеха и смотрю на Фокса, у которого такое выражение лица, будто он узнал, что высадка на Луну была ненастоящей, а запись сделана в студии.

– Не понял?

Рози смотрит на него, откусывает корочку от сэндвича.

– У него грива, Фокс. Самая настоящая грива. Как… – она смотрит по сторонам, будто ища глазами подходящее слово. – Как диско-парик, только в трусах.

Я хохочу, глядя, как Фокс гримасничает, словно пытается решить алгебраическое уравнение, и наконец заявляет:

– Думаю, Майк был бы обескуражен, услышав такое описание его промежности.

– Обескуражен, – Рози вновь заливается смехом. – Так говорит только моя бабушка.

– Только твоя бабушка и я, – уточняет Фокс, прислоняясь к ней.

Сидеть рядом с ними на августовском солнышке – лучшее лекарство. Лучше, чем куриный бульон. Я ничего так не хотела, как этого: вернуться на работу, увидеть их обоих, поболтать о свиданиях, о трудных сменах, о новых брюках Фокса всё с тем же огуречным узором. И о лобковых патлах, как выяснилось. Мне нужно было отдохнуть. Хотя бы немного собраться с мыслями, вернуться в колею. Эта ночь в баре сбила меня с ног, как песня, которая играла в тот вечер на Летнем балу, как случайно встреченный незнакомец, похожий на него, на Роберта Моргана. А потом – этот нелепый эпизод между мной и Лукасом, это напряжение.

Я всё списала на алкоголь. Лукас странно себя ведёт, когда напьётся. Примером тому может служить любой Новый год. Или наш двадцать пятый день рождения, когда он клюнул меня в губы и сказал: «Мать твою, я тебя так люблю, Эм!» – прежде чем его вывернуло на тротуар.

Но эта ночь показала мне, как мне дорог Шир-Сэндс. Утренние чаепития с Луизой под бурчание радио. Рози и Фокс. Тосты в кровати, глупые романтические фильмы. Тишина и возможность всё переварить.

– Мне кажется, ещё одну свадьбу за такой короткий срок Эмми не переживёт.

Я отвожу глаза от голубого горизонта.

– Чью свадьбу?

– Мою, – говорит Рози. – Вечером иду на свидание ещё с одним. Рави. У нас один и тот же знак зодиака, и его мама из Пакистана, как мои предки. Я уже сказала Фоксу – мне кажется, это судьба и мы поженимся.

– Да, это однозначно судьба, – говорю я. – Фокс, тебе нужна моя книжка, как стать лучшим другом жениха? Или могу прислать тебе электронную таблицу!

Фокс воздевает молочно-бледные руки к небу, закатывает глаза.

– Господи, ты и таблицу составила? Не надо мне такого счастья!

– Составила, – Рози кивает. – Она так старается, наша Эмми. Она и на Пинтересте постоянно торчит, а это всё равно что целая сраная библиотека. Невесты всего мира будут драться за такую свидетельницу, ты это понимаешь, Эм?

Я качаю головой, не отрываясь от банки «Севен-апа». Рози хмыкает. Я вновь качаю головой.

– Ну, может быть. Но лишь пока не выяснят, что единственную в своей жизни свадьбу я провела, таращась на жениха и стараясь не завизжать: «Какого чёрта это не я?». После этого меня, скорее всего, внесут в чёрный список и напишут про меня поучительную историю, как про ту психопатку из фильма «Рука, качающая колыбель».