"Водила" для стервы - Эрика Руч

Всё! Хана! Трындец вам всем, товарищи! Не на того вы свои когти наточили!

Выругиваюсь, в последний раз глянув на дверь этой стервозины и, отчаявшись попасть внутрь и надавать кое-кому люлей, “откланиваюсь”. Плетусь к лифту. Хотелось даже плюнуть на придверный коврик. Но мы же цивильные люди. Не какое-нибудь быдло. Не водилы!

Чёрт знает что! Околесица какая-то!

Аврора

Перелистываю вечерние платья уже, по меньшей мере, в десятом по счёту отделе. Ничего глаз не радует! А смысл наряжаться? Новый Год с бабулей и родителями можно и в старом тряпье встретить. Хоть в пижаме, на крайний случай. Перебираюсь к кассе, решив остановить свой выбор только на наборе хрустальных зажимов для волос и взгляд падает на несколько рядов шикарных, шёлковых галстуков, свёрнутых улитками слева на прилавке. Как бы Максу вон тот, тёмно-синий, в мелкую крапинку пошёл!

Стоп! Почему опять Макс? Зачем последние два дня моя голово работает только в направлении мыслей об этом негодяе?

А может, потому что пересланное им сообщение от какой-то Элен до сих пор висит неотвеченным? Мозолит совесть, но гордость не позволяет оправдываться.

Вот ещё! У самого рыльце в пушку! Предъявлять мне тут он ещё будет!

- С вас две тысячи пятьсот девяносто рублей. – Напоминает, зачем я переминаюсь тут с ноги на ногу на высоченных каблуках, звонкий голос продавца-консультанта.

- Подождите! На ценнике же тысяча сто девяносто указано. Или я ошибаюсь?

- Это на другом экземляре, девушка. На том, где край отколот. Оно со скидкой идёт из-за брака. А здесь полная цена. Новая коллекция. От Равшаны Курковой. Будете брать?

- Нет! – захлопываю кошелёк и, проигнорировав её “С наступающим Новым Годом”, иду на выход.

Хватит! Достало всё, ей Богу!

Везде сплошная дуристика и обман!

- А почему одна? – кряхтит, вышагивающая из-за угла своей комнаты бабуля. – А где Максимка наш?

- Сдулся ваш Максимка! Канул в лету, как пожухлый, осенний лист! – что это вдруг меня на лирику потянуло?

- А ба! Поругалися чего это? – вздрагивает старческим голосом.

- Разбежались. Всё! Спектакль окончен! Деньги за потраченные билеты всем верну. – Цепляю на вешалку шубку и спешу поскорее скрыться от её взгляда-узи на кухне. Нет же. Идёт по пятам. Не отстанет, пока не выудит все подробности.

Ох и любопытная!

Отворачиваюсь к раковине и набираю полный бокал прохладной воды. Пью. Медленно. Через силу. Делаю вид, что угорела.

- Такого мужика профукать, а?! Это же талант надо иметь! – скрипит за спиной. – И красивый и богатый к тому же. Пьёт в меру, не борщит, точно знаю.

Брызгаю “застрявшей” во рту водицей, как из пульвелизатора. И медленно, угрожающе медленно разворачиваюсь к своей раскудахтавшейся родственнице.

- Что ты сказала? Богатый?

- И ещё какой! Вон каким заведением владеет! – пожимает плечами, как будто я тут дура, непроинформированная о непреложной истине.

- Это он тебе мозги промыл? – через бабулю, значит, решил действовать! Ничего святого для него нет. Гад!

- Да причём тут он? Я давно это знала... – ковыряет пуговицу на своей любимой кашемировой кофте. Полирует её что ли? Как будто сейчас это самая необходимая в мире вещь!

- Ба, повтори, что ты сейчас сказала?!

Не верю! Или она серьёзно? Не могу понять: старушка совсем из ума выжила, превратившись в трёхлетнего ребёнка или покрывает своего дружка?

- Говорю, что богатого мужика ты профукала, Аврорка! Настоящего мачо! Влюблённого в тебя, тупицу непонятно за какие заслуги! Газеты надо читать! Светскую хронику в интернете нет-нет да поглядывать! Тогда тоже была бы в курсе.

- А что ж ты, старая, молчала всё это время? Почему сразу мне не сказала? – шмякаю бокал на стол, чудом не расколотив.

- Я тебе намекала. Говорила, что не похож он на водилу. Разве нет?

Точно ведь. Было такое.

- А потом решила, что сами разберётесь. Кто вас знает... Может, у вас игры ролевые такие.

- Ба!!!

- Что “ба”? Что “ба”? Дай лучше таблетку. Вон там справа. Ага. – Хватается за сердце. Дай Бог, чтобы опять просто на публику играла. Грехов не обберёшься, если снова сердце прихватит.

- Вот эти бежевые, в виде сердечек?

- Да, да... В виде ж*п.

- Бабуля! Что за слова! – поворачиваю блистер на сто восемьдесят градусов – действительно теперь стали ж*пами.

- Это Максимушка в прошлый раз так их назвал. А ведь и правда больше на пятые точки похожи, скажи?

Боже! Телепортируй меня на другую планету! Может быть, есть где адекватные существа...

А главное нет этого нахального Горицкого, лезущего в мои мысли и разговоры, как затычка в каждую бочку!