Тристан Майлз - Т. Л. Свон

– Ты знаешь, что я права, – шепчу я ему.

Он завязывает галстук, отказываясь смотреть на меня.

– Скажешь что-нибудь? – спрашиваю я.

– Нет.

Он натягивает пиджак, забирает из ванной свои дорогие наручные часы, хлопает по карманам, проверяя, все ли взял. Идет к двери, и я затаиваю дыхание, наблюдая за ним.

– Трис.

Он оборачивается.

– Ты… пожалуйста, скажи что-нибудь.

– Что ты хочешь, чтобы я сказал, Клэр?

Слезы заволакивают глаза.

– Что-нибудь.

Он долгое мгновение смотрит мне в глаза и наконец говорит:

– Прощай.

Я сглатываю горький ком в горле… Не это.

Он разворачивается и уходит.

Дверной замок щелкает, и я смотрю в пустоту, которую только что заполнял Тристан.

Он переубедил бы меня, если бы захотел.

Он этого не сделал.

И теперь я уверена в своей правоте.

Встаю под горячий душ, подставляю голову под струйки. Хуже недели у меня еще не было.

И на работе аврал, и по Тристану я страдаю, хоть и сама не понимаю почему. Я же поступила правильно.

У нас ничего не получилось бы, и я это знала. Но рана все равно саднит.

Как жаль, что он – такое совершенство!

Может быть, из-за детей мне не видать отношений больше ни с кем. Я это понимаю. Связаться со мной – значит заиметь кучу проблем… как и с любой матерью-одиночкой.

Может быть, я не смогу устроить свое счастье до тех пор, пока все дети, повзрослев, не разлетятся из дома… просто нужно набраться терпения.

Телефон принимается плясать на полочке под зеркалом, я выглядываю из кабинки и вижу на экране имя Марли. Судорожно хватаю трубку. Должно быть, что-то случилось.

– Алло!

– Привет! Боже мой, – захлебывается словами она, – ни за что не догадаешься, на кого я сейчас смотрю!

Я перевожу дух:

– На кого?

– Я в «Портабелла», итальянском ресторанчике, помнишь, мы с тобой все хотели сюда сходить?

– Одна?

– С тетей. И угадай, кто здесь!

– Кто?

– Тристан Майлз!

Я хмурю брови.

– Попробуешь угадать, с кем он?

– С кем же?

Не говори мне – я не хочу знать.

– С Аврил Мейсон!

– Той, которая издает журнал мод? – уточняю я.

– Да, у них свидание. Она минуту назад хватала его за руку.

У меня падает сердце.

– Ну и что? Мне все равно, – говорю я притворно равнодушно.

– Ну да, ну да. Просто я подумала, что ты захочешь знать.

– Не особенно. – Я закрываю глаза. Кажется, будто стены смыкаются и вот-вот раздавят меня. – Я душ принимаю. Давай до завтра, ладно? Спасибо, что сообщила.

– О, всегда пожалуйста.

Отключаю звонок, снова забираюсь в кабинку и тяжело вздыхаю.

Что ж, вот и все. Он перевернул эту страницу. Быстро же…

Надо было выбирать менее опасный вариант.

Мужчину, в которого я не могла бы влюбиться.

Что ж, ладно, работаем с тем, что есть.

Тристан

– Ну? – она обольстительно улыбается. – Скажи же скорей, – и соблазнительно облизывает палец, – сколько раз в день ты думаешь обо мне?

Я смотрю на женщину, сидящую за столиком напротив меня. Аврил Мейсон – красотка. Все при ней: натуральная блондинка, убийственно шикарное тело, двадцать восемь лет, успешный издатель модного журнала. Я не один год к ней приглядывался, но ни разу не получалось так, чтобы мы оба были свободны одновременно. До того как поехать на конференцию во Францию, я побывал на первом свидании с ней. Оно сперва показалось мне многообещающим. Теперь не кажется. Мне следовало бы быть одержимым ею, следовало бы гоняться за ней по всему Нью-Йорку и сходить с ума от влюбленности.

А я ничего такого не делаю.

Я мечтаю об огненной брюнетке. Эта женщина пробралась мне под кожу, в самое нутро, кости и все прочие органы.

Не могу выбросить Клэр ебучую Андерсон из головы. Это мое третье свидание с Аврил, и каждый раз – каждый, едрить его, раз! – я весь вечер грежу о Клэр. Близится момент, когда мне придется либо сделать шаг и всерьез связаться с Аврил, либо перестать с ней встречаться. Вот это все не в моем стиле. Я трахаю кого хочу, когда хочу. Лечь в койку для меня не проблема. Особенно с женщиной, которая бесспорно желанна.

Обычно у меня доходит до дела в первый же вечер. В самом крайнем случае – во второй. А это уже третье наше свидание с Аврил, и пока она сидит напротив меня и щебечет, я ловлю себя на мысли о том, чем сейчас занята Клэр.

Что в этой женщине такого, что так меня зацепило?

Она не подходит мне… во всех смыслах. У нас нет ничего общего, и она права: мы живем разной жизнью в разных мирах.

Аврил берет со стола свой телефон, вытягивает губы уточкой и делает селфи. Тут же выкладывает его в Сеть и отмечает ресторан.

Я смотрю на нее, погруженный в странное отрешенное состояние.

Почему она меня совершенно не привлекает, хотя я без тени сомнения знаю, что она красива?

Что эта гребаная Клэр Андерсон сделала с моим либидо?!

С тем же успехом мой член мог бы иссохнуть и отвалиться. Он никого не хочет, кроме нее.

И мне это непонятно, потому что я всю жизнь встречался с красивыми женщинами, но со мной никогда раньше такого не случалось. Мне, наоборот, всегда приходилось обуздывать свои сексуальные желания, контролировать их, чтобы хранить верность одной подруге. Это было сознательным решением.

А теперь как будто любая другая недостаточно хороша, чтобы вызвать у моего второго «я» желание погулять и повеселиться. Теперь у коварного организма на уме только одна женщина.

Прихлебываю красное вино, злясь на самого себя.

Хватит уже, черт тебя побери.

Клэр Андерсон тебе не подходит. Перестань думать о ней.

Ведьма!

Если бы мне довелось снова оказаться наедине с Клэр, я бы показал ей, что почем. Я бы ее в бараний рог согнул. Воображение услужливо показывает, как она накануне ночью скакала на моем члене, и все мое тело одобрительно подбирается… Как это было чертовски горячо!

Что я здесь забыл?

– Ну так как? – слышу голосок Аврил.

Что? С усилием выныриваю из грез. Она что-то спросила?

– Прости, что ты сказала? – переспрашиваю.

– Я сказала, поехали ко мне, – жарко шепчет она. – Я и так заставила тебя долго ждать; час настал!

Я усмехаюсь: надо же, девочка полагает, что это она заставила меня ждать. Бедная жертва иллюзий!

Не нужно этого.

– Мне завтра рано вставать… Давай как-нибудь в другой раз? – отвечаю я.

– Ты… серьезно?

Отвечаю не сразу, сам не веря в то, что говорю это:

– Да, серьезно.

Она смотрит мне в глаза:

– Я просто не в твоем вкусе, да?

Набираю побольше воздуха, подыскивая необидные слова и все равно чувствуя себя виноватым.

– Дело не в тебе. Дело во мне. – Вздыхаю: – Прости. Мне нет оправданий, ибо ты – само совершенство.

Аврил криво улыбается:

– Хочешь поговорить об этом в постели?

Я хмыкаю и запиваю смешок вином:

– Как бы это ни было соблазнительно… но нет.

– Значит, это наше последнее свидание?

Досадливо морщусь:

– Пожалуй, да.

– А я-то думала, между нами что-то есть, – она корчит плаксивую гримасу, и, глядя на нее, я вдруг вспоминаю, как этой же фразой поддразнивала меня Клэр, словно угадав, что я часто ее слышу.

И это действительно так… но я не представлял, каково услышать ее от женщины, к которой неравнодушен.

Отстой!

Читаю отчет. Флетчер стоит передо мной, нервно переминаясь с ноги на ногу и дожидаясь моего вердикта.

Губы трогает улыбка. Парень усердно трудился – это очевидно.

– Хорошо, Флетч.

– Правда?

– Мне нравится. Я бы, пожалуй, добавил еще информацию о вероятных доходах в первом квартале, – поднимаю на него глаза. – Но отчет хорош. На этой неделе ты молодец.

Парень счастливо улыбается:

– Спасибо!

Он поворачивается, собираясь уйти, и тут я замечаю, что уже стемнело. Я задержал его на работе дольше обычного.

– Ты домой как добираешься?

– На электричке, – отвечает он.

– Могу подбросить тебя, если хочешь.

Он удивлен:

– Вы собираетесь возить меня домой?

– Нет. Я предлагаю тебя подбросить, потому что сегодня пятница, и я знаю, что поезд, которым ты обычно ездишь, уже ушел. И кроме того, у твоей матери будет истерика, если с тобой что-нибудь случится.

– А-а… – он обдумывает предложение.

– Что бы ты там себе ни думал, Флетчер, я – не демон. У меня нет планов прикончить тебя и прикопать в канаве на заброшенной дороге.

И кроме того, я хочу увидеть твою мать.

– Видите ли, то, что вы это сказали… просто как-то подозрительно, – ворчит он.

Я хмыкаю:

– Может быть,