Мама для детей босса - Анна Варшевская

— А вы предполагали, что будете приходящей няней? — он поднимает брови.

— Честно говоря, да, — говорю со вздохом.

Хоть времени подумать толком и не было, до меня уже доходит, что вряд ли это будет возможно, особенно если учесть его командировки. Да и потом, я с девчонками, бывшими сокурсницами по университету, снимаю комнату в общежитии у чёрта на рогах. Даже в клинику добираться — как минимум полтора часа нужно, и то если автобус вовремя придёт. А в их квартиру, хоть и не знаю, где она, наверняка ещё дольше выйдет.

— Ольга, меня не устроит этот вариант, — шеф садится и смотрит на меня прямым взглядом. — Если для вас это неприемлемо, давайте сразу расстанемся.

Вздрагиваю на этих словах. Что-то слишком часто я слышу их в последнее время. Правда, сейчас контекст другой. И работа нужна.

— Нет, я… согласна на проживание, — выдыхаю, но тут же приободряюсь.

Зато на жилье сэкономлю! Маме можно будет переводить больше денег.

— Отлично, — отрывисто бросает мне босс, выдвигает ящик, достаёт несколько ключей на металлическом брелке. — Возьмите и езжайте с Костей домой. Юрий вас отвезёт, — кладёт на стол связку.

— А… вы? — перевожу взгляд на часы в кабинете, стрелка приближается к шести.

— У меня ещё есть дела, — мужчина смотрит в лежащие перед ним бумаги с какими-то таблицами, но тут же поднимает голову, что-то вспомнив, опять лезет в стол. — Да, возьмите карту, там есть лимит, она регулярно пополняется — оплачивайте ей расходы на ребёнка. Ужин тоже можете с неё заказать.

— Поняла, — беру пластиковый прямоугольник вместе с ключами, встаю, — до свидания, Демьян Аркадьевич.

Он рассеянно кивает, но, похоже, уже не слышит, что я ему говорю.

Выхожу из клиники и вижу, что Костя за руку с давешним брюнетом уже стоит возле машины.

— Хорошо, что вы пришли, а то мне пора, — кивает мужчина, смотрит на ребёнка. — Кость, я поехал. Увидимся в субботу!

— Ладно, пока, пап!

Никита… эх, забыла спросить отчество, идёт к здоровенной белой машине, мальчик машет ему рукой, тот оборачивается, пару раз тоже машет и садится за руль. Я беру ребёнка за руку.

— Костя, поехали тоже? Демьян Аркадьевич сказал отвезти тебя домой, — киваю Юре, который стоит возле водительской двери.

— А папа когда домой приедет? — спрашивает мальчик, залезая в салон и устраиваясь.

— У него ещё есть дела, но, думаю, скоро, — улыбаюсь и говорю с надеждой отвлечь: — Ты же покажешь мне всё?

Получается. Ребёнок начинает с удовольствием рассказывать, какая у него комната. За болтовнёй не замечаем, как подъезжаем к двум песочного цвета домам, стоящим под углом друг к другу. Не высотки, но этажей точно больше девяти. Пока мы стоим перед шлагбаумом на въезд, я успеваю увидеть за забором большую детскую площадку. Понятно, территория закрытая. Юра паркуется в подземном гараже.

— Вам на шестой, — указывает налево, — лифт там.

— Я сам покажу, — Костя выпрыгивает из машины, берёт меня за руку.

Поднимаемся, мальчик уверенно подходит к нужной двери — впрочем, на этаже их всего две. Я, с трудом разобравшись с ключами и повозившись, открываю, в коридоре автоматически включается свет. Да уж, это не наша с мамой трёшка.

— Пойдём! — Костя улыбается, стягивает шапку.

— Сначала разденемся, — говорю машинально, расстёгивая замок на куртке, и тут соображаю, что у меня с собой абсолютно ничего нет!

Вот же… Я ни на секунду не задумалась, что надо попросить шефа, чтобы он разрешил мне съездить за вещами. Всё так быстро закрутилось. А теперь и не уедешь. На кого я ребёнка брошу?

Пока помогаю Косте снять курточку и убираю его и свою обувь, решаю, что ничего со мной не сделается. Чай, не королевишна. Зубная щётка с пастой у них тут наверняка найдутся. Переодеться вот только не во что, и спать не в чем, ну да ладно. Где наша не пропадала! В крайнем случае позаимствую какой-нибудь халат. Справлюсь. А завтра Костю в школу отвезём, и как раз время будет к себе в общагу смотаться.

— Ну, давай, показывай мне свою комнату! — улыбаюсь, глядя на мальчика, который от нетерпения чуть не подпрыгивает.

— Вот! — он с гордостью распахивает дверь.

Ну, что сказать — мальчишечья мечта, а не спальня. Один угол занят навороченной шведской стенкой, на кровать, стоящую напротив, надо взбираться по боковой лесенке, внизу уютное пространство с рабочим столом. Костя демонстрирует мне кучу конструкторов, а потом лезет под стол и вытаскивает большую клетку.

— Смотри! — поднимает вверх, чуть не роняя.

Хорошо, я успеваю подхватить снизу. Внутри копошится кто-то мелкий и пушистый. Мышь, что ли? Теперь понятно, почему шеф меня спрашивал, боюсь ли я грызунов.

— Это мистер Крыс, — с гордостью говорит мальчик.

Мы вместе ставим клетку на стол, он открывает дверцу, лезет внутрь и достаёт… хомяка!

Скептически смотрю на мелкое создание в руках ребёнка. Хомяк по имени крыса. Мда.

— Почему ты так его назвал? — спрашиваю Костю.

— У папы Никиты есть два кота, их зовут мистер Дарси и мистер Бингли, — он старательно произносит английские имена, — а у меня мистер Крыс.

Мне становится смешно. Это кто ж там так любит английскую классику?

— А почему крыс, а не хомяк? — интересуюсь с улыбкой.

— Не знаю, — пожимает плечами ребёнок, — мне так больше понравилось.

Ну логично, чего уж тут.

— Я хотел собаку, — Костя горестно вздыхает, — но папа сказал, что надо начинать с кого-то маленького. Зато, — его взгляд загорается, — если с мистером Крысом всё будет в порядке, через год мы купим щенка! Папа обещал!

— Ну, раз обещал, значит, так и будет, — говорю уверенно.

— Поэтому я о нём забочусь, — мальчик серьёзно кивает и водворяет живность обратно в клетку. — Выпускаю его погулять иногда. Няня, которая была раньше, его не любила. Мистер Крыс бегал по полу, а она чуть не наступила на него! Так визжала!

Представляю себе это веселье.

— Ладно, давай помоем руки и поужинаем? — поднимаюсь с пола, где мы с Костей расположились, пока разговаривали.

Краткая инспекция холодильника показывает, что закупиться вовремя продуктами никто не озаботился. Пара йогуртов вообще оказываются просроченными, и я тут же выкидываю их в мусорку. Интересно, а готовка входит в обязанности няни? Костя там что-то говорил про невкусный суп… Но должна же у них быть хотя бы домработница. Или тоже неудачно уволилась?

В итоге заказываю пиццу, а насчёт приготовления еды решаю уточнить у шефа. Не то чтобы я