Развод в 40. Жена с дефектом - Анна Нест

— Но я старалась… Я всегда старалась.

— Вот именно, — смеюсь. — А нормальным женщинам не надо стараться. Они просто такие и есть. Они горят. Вдохновляют. А ты… ты как старый холодильник. Холодная. Искры нет. И дефективная.

— Виктор… пожалуйста… — просит. Как будто ее слова что-то для меня значат. Как будто они для меня чего-то стоят.

— Все. Я все сказал. Хватит жевать. Просто уйди.

Мия молчит. Внутри у нее наверняка разворачивается истерика, но она выдерживает паузу, на что-то еще надеется. Думает, что я одумаюсь. Что я не выгоню ее. Наивная.

— Ты была удобной. Вот и все. Надежной, предсказуемой, скучной. Как мебель. Но теперь, когда у меня появилась Оля, ты просто бесполезная. В тебе нет ни страсти, ни жизни. Ну а в наших отношениях больше нет смысла.

Мия ничего не отвечает. Просто ждет. И я решаю добить ее, чтобы она ни на что не надеялась. Да и я давно хотел это сказать.

— Ты знаешь, — говорю, — я думал, что за столько лет ты хотя бы научишься ублажать мужа. Надеялся, что ты научишься просто быть женщиной. В постели. А не амебой. А ты все так же лежишь как бревно. С закрытыми глазами. Молча. Это не секс, Мия. Это изнасилование унынием.

Она закрывает лицо руками. Это выглядит театрально. Наигранно. Я отворачиваюсь, потому что смотреть на нее — ниже моего достоинства.

В этот момент Ольга обнимает меня. Она не теряется. Не боится. Она знает, кто она такая и что мне дает.

— Мия, — говорит Оля, — не переживай. Если постараешься не быть такой фригидной дурой, может, найдешь себе какого-нибудь захудалого мужичонку. Поиграешь в счастливую жену. Какое-то время. А потом отравишь его своей тоской. И сделаешь всех виноватыми.

Я улыбаюсь. Потому что это правда. Жить с Мией — все равно что быть рядом с тусклой лампой. Света ноль. Тепла ноль. А с Ольгой — все другое. Она настоящая. Горячая. Она умеет все, о чем Мия даже не догадывается.

И сейчас я рядом с ней. А не с той, что уныло стоит рядом и, наверное, думает, что сможет что-то вернуть. Ничего ты не вернешь, Мия. Ты проиграла.

Глава 8

Оля

Я смотрю на нее, на эту растерянную, поблекшую дуру, и внутри у меня растет злорадство. Я так долго ждала этого момента. Думала, он никогда не настанет. А теперь вот оно, все передо мной, и я смакую победу медленно, как дорогой коктейль.

Я запала на Виктора с первого взгляда. Он тогда пришел в школу, привез своему сыну форму, которую тот забыл. Я как раз приводила Маришу, и вдруг он — высокий, сдержанный, уверенный в себе. В дорогом пальто. Без кольца. Или с кольцом — я уже не помню. Главное — огонь, вспыхнувший у меня внизу живота. Как только он появился, я сразу выпрямилась, вздернула подбородок, одарила его самой сексуальной улыбкой, на которую была способна. Но он только вежливо кивнул. И прошел мимо. Просто прошел.

А потом я узнала, насколько он богат. Насколько умен. Насколько перспективен. И поняла — я не могу его потерять.

Пока я перебивалась другими мужчинами, всякими там брутальными мачо и женатыми нытиками, я все равно думала о нем. Ни один не стоял рядом с Виктором. Никто. Все были недоразумением. А он — главная цель.

Мне быстро стало ясно: к нему просто так не подберешься. Он был верен своей тупой жене. Был уверен, спокоен, предан. И тогда я поняла — надо действовать через Мию.

Я втерлась в доверие. Стала подругой. Лучшей, как ей казалось. И она стала зависимой от меня. От нашей дружбы. От наших разговоров. Она думала, что нашла родственную душу. А я — просто копала. Ждала, когда она начнет рассказывать. Выворачивать душу. Пустит меня в свой брака, чтобы я увидела, все их проблемы с Виктором. Их грязное белье. Но… не тут-то было.

Эта восторженная дурочка только и делала, что пела дифирамбы. Витенька такой, Витенька сякой, Витенька заботливый. Меня коробило. Сидела напротив, пила кофе и слышала:

— Я ему сегодня мясо запеку с фруктами, как он любит… — А еще я купила Витеньке синий галстук. Это его любимый цвет…

Господи. Какая блаженная. Но я слушала. Терпела. Потому что хоть какая-то польза от нее была. Она подсказывала, что ему нравится. Как его ублажить. Что он любит есть, носить и смотреть. Все это — мои шпаргалки.

И однажды я рискнула. Полушутя, конечно. Спросила, мол, ну во всем ли Витя так хорош. Удовлетворяет ли. И тихо засмеялась. Совсем невинно. А она вдруг, покраснев, призналась:

— Даже слишком. Мне столько не надо. Иногда я отказываюсь, так как сил нет. А он злится.

И тогда меня осенило. Вот она, трещина. Вроде крепкий, идеальный брак — а на самом деле там не хватает секса. А я — я люблю секс. Я умею им заниматься. Заю, как поймать мужика на этот крючок. Уже не раз ловила.

Только… Виктор оказался крепким орешком. Сложно подобраться. Сложно поймать. Он постоянно в делах, в переговорах, в семье. И домой к ним Мия меня почти не звала. Словно чувствовала что-то. Словно интуиция нашептывала ей на ухо: не впускай, не надо, нечего ей здесь делать.

И я уже почти сдалась. Почти. Но тут подвернулся шанс. Мия приглашает меня в отпуск с собой и Виктором. Говорит, что сын отказался — учеба, ЕГЭ, амбиции. А билеты куплены, номер трехместный. «Едем вместе, — сказала, — ну ты же как родная».

Я улыбнулась. Конечно, как родная.

А в голове у меня уже складывался план. И тогда я еще не знала, что именно там, в этом солнечном раю, случится то, чего я ждала так долго…

Глава 9

Мия

Виктор резко хватает меня за плечо. Грубо. Больно. Он держит меня и смотрит с таким пренебрежением, словно я мешок с мусором. Мой муж… Тот самый, с которым я делила постель, делила жизнь. Он тащит меня в спальню так быстро, что я еле поспеваю за ним.

— Ты меня достала, — рычит он. — Просто достала. Сил уже нет смотреть на тебя.

Пол почему-то кажется слишком скользким, я спотыкаюсь, пытаюсь удержаться, но муж толкает меня, и я падаю на колени. Очень больно. Коленки сдираются о паркет. Я кричу. Я пытаюсь ухватиться за Виктора, чтобы подняться, но тот отдергивает руку и толкает