Заблудшие души - Руби Райт

Исчез, и хрен с ним. Ни слуха ни духа столько лет, а теперь мне и вовсе не надо.

Но нет…

Прохожу площадь, нервно двигаясь к офису юриста. Спотыкаюсь пару раз, так как эта самая площадь выложена бетонными плитами. Очень неудобно. С годами плиты слегка покосило, и идти по ним — мучение.

Захожу в здание, иду на второй этаж. Запах тут, конечно…

Какой-то спертый, хоть бы проветривали. Прохожу к единственной открытой двери на этаже и заглядываю внутрь.

— Здравствуйте. Я Анна Демидова, можно?

За столом в кабинете сидит пожилой мужчина с густой седой бородой. Он поднимает голову и поправляет очки с широкой оправой.

— Добрый день, Анна Львовна, наконец-то вы приехали, — говорит так, будто неимоверно сильно ждал моего появления. Хотя ему вообще должно быть все-равно. Не явись я сюда, все имущество отца бы отошло государству, и дело с концом.

Но нет. Этот самый Петр Семенович донимал меня звонками несколько месяцев, и вот я здесь. Зачем ему нужно было мое личное присутствие?

— Давайте я уже подпишу необходимые документы, и мы закончим на этом.

— Вы спешите? — зачем-то интересуется мужчина. Какое ему дело?

Странный он. И по телефону казался мне странным, а лично…

Смотрит так пристально, словно не доверяет мне. Будто подозревает в чем-то. Хотя ему ни к чему мое доверие.

— Не в обиду вам будет сказано, я бы хотела поскорее вернуться домой. Не в восторге я от вашего города. Извините.

— Ничего. — Расплывается в милой улыбке нотариус. — Наш город не всем подходит. Постараюсь быть краток. Ваш отец завещал вам свой дом, возьмите документы. — Протягивает мне тонкую папку с бумагами, и я пробегаюсь глазами по первому листу. Договор купили-продажи…

— Это все? — тороплю я медлительного мужчину.

— Нет. Документы на машину. — Еще одна порция бумаг переходит ко мне в руки. — Ну и ключи. От дома и автомобиля. Даю лично в руки. — Хватаю связку ключей и брелок от авто.

— Нет никакого письма там, записки? — спрашиваю, но тут же жалею об этом, когда ответ слышу.

— Нет. К сожалению, нет. Ваш отец скончался неожиданно для всех. Возможно, не успел… — Оправдывает его? Не стоит.

— А завещание? Он давно его написал?

— Лет десять назад, кажется.

Давно. И помнил же про меня… Хм, это ничего не меняет. Что мне его дом и машина?

— Ясно. Как у вас тут с продажей недвижимости? Есть вероятность, что я продам этот дом? — Я это сразу решила. Еще до того, как собралась сюда ехать. Недвижимость в захолустье мне не нужна, а вот деньги будут не лишними.

— Дома продаются, покупаются. Все, как везде. Дать вам номер риелтора?

— Да, пожалуйста. — Соглашаюсь, и Петр Степанович подает мне визитку. Удивительно. В этой деревне, значит, не все люди живут по древним устоям. У некоторых есть ламинированные визитки.

— На этом все. Распишитесь вот тут и свободны.

Быстро ставлю подпись в документе, прощаюсь с мужчиной и прочь из офиса. Чувствую себя отвратительно.

Отец даже после своей смерти смог мне насолить. Напомнить о себе и добавить проблем к моей и без того непростой жизни.

Да, эта поездка решила меня окончательно добить. Разговор с нотариусом, какие-то всплывшие воспоминания после меня подкосили, и теперь мне хочется просто напиться.

Жизнь катится в пропасть, да еще и горка тернистая. Так бы бах — и на дно, но нет же, нужно Аньке помучаться как следует.

Пару часов скитаюсь по поселку, сижу на лавке, разглядываю документы и думаю о своей нелепой жизни. Последнее время я слишком много думаю, и ни к чему хорошему это меня не приводит.

К обеду все же добираюсь до гостиницы и отрубаюсь на два часа. Эмоции скосили или нервный срыв не за горами? Похоже и то, и другое.

Продираю глаза уже ближе к вечеру. Принимаю душ и не придумываю ничего интереснее, как пойти и проверить работу Марка. Он вообще чинит мою машину?

Глава 6

Выглядываю в окно: у бара столпился народ. Бухающий поселок? Супер.

Надеваю шорты, футболку, делаю хвост на макушке. В таком виде я бы никогда не вышла на улицу в своем городе, но здесь можно. Сюда я навряд ли когда-то вернусь, так что мне плевать на свой внешний вид и на то, что обо мне подумают люди.

Спускаюсь в вестибюль, который и вестибюлем-то не назвать. Так, стойка администратора стоит в углу, а за ней — эта странная бабуля, что тут же мне:

— Добрый вечер, Анна. Прогуляться решили?

Какое ей вообще дело, что я решила и куда направляюсь. Но перебранку устраивать мне не хочется, поэтому:

— И вам добрый вечер. Да, решила подышать свежим воздухом, — быстро отвечаю и выхожу на улицу, чтобы не продолжать ненавистный мне разговор. Да еще и бессмысленный.

Заворачиваю за угол и вижу, что у бара толпятся мужчины, которые и объяснят, где находится СТО Марка. Пять минут болтовни, и вот я иду вдоль улицы прямо, как мне и сказали.

Идти совсем недолго, минут десять. На время останавливаюсь у какого-то здания. Вывеска привлекла. «Поговорим?» — написано большими буквами над деревянной дверью. А ниже, уже мелким шрифтом: «Кабинет психотерапевта». Стою и пялюсь пару минут, но потом начинаю идти дальше. Терапия явно не для меня. Выслушав все мои проблемы, любой психолог охренеет и уволится. Потому что мой случай патовый. Неизлечимый.

Только если мне новое сердце пересадить и мозг заодно, чтобы все забыть и начать жить заново.

Прохожу еще метров двести, потом налево, как мне объяснили мужчины, и я уже подхожу к станции. Это одноэтажное здание, современное, что никак не вписывается в интерьер населенного пункта. Открываю железную дверь и захожу в гараж.

— Есть кто? — кричу громко, так как людей поблизости я не вижу. А свою машину — да, вот она, моя красавица. Стоит в стороне, и никто ее не ремонтирует. Почему?

— Это вы? — говорит Марк и выходит из двери какого-то помещения, протирая руки салфеткой.

— Кого-то другого ждали? — Снова обливаю его своим негативом, но с улыбкой. Пусть и слегка наигранной.

— Никого не ждал. Деталь, кстати, купил. Завтра поставлю, и можно ехать.

— А почему не сегодня? — Время позволяет. А я уже в ночь смогу выехать. Не уверена, что выдержу еще одну ночевку в своем жутком номере.

— Рабочий день закончился. Я ухожу…