Учитель под прикрытием. - Галина Львовна Романова

М-да, приятно, что в жизни осталось что-то неизменное.

Прошелся по первому этажу, читая таблички на дверях: «Комендатура», «Прачечная», «Кладовка», «Сортировочная», «Буфет», «Уборная женская», «Уборная мужская», «Душевая» (почему-то одна), «Комната для занятий». Еще несколько комнат не имели табличек, только номера от одного до восьми. И две двери вообще не несли никаких опознавательных знаков. И если про одну я кое-что слышал еще в бытность студиентом – мол, там когда-то повесился студент, и с тех пор в комнате никто жить не может – то вторая, запертая на зачарованный замок, вызывала нездоровое любопытство. Кстати, на двери моей комнаты красовалась цифра «5».

Недолго думая, постучал в дверь с номером «6». Стучать пришлось долго, пока внутри не завозились.

- Чё-чилось? – невнятно поинтересовался заспанный голос.

- Ничего особенного. Ваш сосед.

- Чего? – голос стал чуть менее сонным.

- Ваш сосед, - повторил я чуть громче. – Из комнаты номер пять. Решил познакомиться и…

- Совсем рехнулся? Знаешь, сколько времени?

- Знаю. И прошу мне не «тыкать». Мы с вами…

- А не пойти бы тебе… - мне в нескольких словах предложили довольно оригинальный маршрут.

- Я бы сходил, - сказал в ответ, - но только с вами в качестве проводника и… партнера!

- Ах, ты!..

Отскочить в сторону я успел. Выставить универсальную защиту – нет.

Дверь вспыхнула по контуру ярко-зеленым огнем, а потом ее вынесло в коридор целиком, вместе с рамой. В проеме возник силуэт с обнаженным мечом. Подсвеченный зеленым, он походил на выходца из Бездны.

- Ты-ы-ыы…

От громкого вопля, казалось, вздрогнули все, кто не спал. Две-три любопытно приоткрытые двери тут де поспешили захлопнуться. Послышались щелчки активизирующихся защитных чар.

- Ты-ы-ы…

Полуголый парень с безумными глазами выскочил в коридор. Я резво отпрянул, хватаясь за собственный меч… вернее, за то место, где он мог бы находиться.

Бес! Забыл! Отвык за четыре года ходить с оружием!

Клинок свистнул у меня перед глазами, и я едва успел присесть, пропуская его над собой:

- Эй, ты чего?

- А ты чего?

Парень замахнулся второй раз, метя ударить пониже, поперек живота. Клинок у него был полуторный, так что пришлось уходить кувырком назад. В спине что-то противно хрустнуло. Блин, старею! Когда-то и не такие фигуры выделывал, а теперь…

- Ты с ума сошел? – крикнул, с трудом восстановив равновесие. Страх прошел – на ногах стою и то ладно, значит, не сломал пока ничего себе. – Чего на людей кидаешься?

- А ты чего тут бродишь? – на меня замахнулись в третий раз. Боги, да когда же он уймется?

- А я тут живу.

- Вр-решь, - у парня с мечом были бешеные глаза. – Тут живу я!

- В соседней комнате!

- Нет. В своей!

- В своей живу я, - разговор начинал напоминать бред сумасшедших, тем более что один из собеседников продолжал размахивать мечом, а второй скакал, как бешеная белка, демонстрируя чудеса ловкости и рискуя сбить себе дыхалку. – А ты – в своей! Понятно?

- Ну? – он наконец-то сделал паузу, нахмурившись и изобразив на челе мыслительный процесс. – И что?

- И то, - я воспользовался моментом, чтобы восстановить дыхание. – Мы с тобой живем в соседних комнатах. Вот я и решил заглянуть…

- Зачем? – парень снова поднял меч.

- Познакомиться.

Вместо ответа меня послали снова. По тому же адресу, но более длительным и сложным маршрутом.

- Зря стараешься. Я там уже был, - вспомнил, как часто мой наставник пра Михарь желал мне уйти куда подальше, и добавил. - Неоднократно.

- Тогда чего ж ты…

- Повторяю специально для интеллектуально одаренных личностей, - я на всякий случай постарался разорвать дистанцию, - я твой сосед. Новенький. У меня бессонница. Завтра – мой первый рабочий день. Буду знакомиться с коллективом, проставляться и все такое. А сейчас, чтоб не затягивать, хотел пообщаться с ближайшими соседями. И просто постучал в твою дверь.

- Я спал, - сообщил мой противник.

- И что? Мог бы ответить – мол, приходите завтра. Что я – изверг, человека из теплой постели просто так выдергивать? Пошел бы себе дальше…

Парень смущенно опустил меч, свободной рукой полез чесать затылок.

- Не догадался… спросонья-то…

Потом мы сидели у меня в комнате, знакомясь за бутылочкой заранее припасенного вина:

- Рой Бойко, аспирант. Учусь.

- Згаш Груви. Некромант. Учу.

- Учишь? – парень прищурился, окидывая меня цепким взглядом с ног до головы. – Что-то я тебя раньше тут не видел!

- А я новенький. Вчера только на работу приняли.

- Среди учебного года?

- Так получилось, - развел руками.

- Понятно. И чего тебе дома не сиделось?

Как ему сказать? И, главное – что сказать? Ведь правду всем знать не обязательно, а ложь… Не привык я еще к тому, что вранье должно стать частью моей жизни.

- Судьба такая, - ответил неопределенно. – Обстоятельства.

Взгляд аспиранта вдруг затуманился, затем прояснился, но сделался таким цепким, что я почувствовал себя неуютно.

- Погоди-погоди… Згаш Груви, говоришь? Некромант? А не ты ли случайно «Записки провинциального некроманта» написал?

Вот на этот вопрос ответ у меня был давно готов:

- Увы, не я. Но лично знал автора. Встретил бы – убил на месте.

- Зачем?

- А я ему разрешал мое имя-фамилию использовать? Да еще и на обложку выставлять? Он мне жизнь поломал, если хочешь знать! Хоть в монастырь уходи – каждый встречный-поперечный одно и то же твердит: «А это не вы «Записки…» сочинили? А это не вы тот самый знаменитый Груви? А это не ваша там биография?» Достали!.. Нет, биография там моя. В общих чертах, кроме некоторых эпизодов. Но это же не дает повода… Это… это все равно, что дипломную работу стырить и свою фамилию надписать!

- М-да, - Рой посмотрел в свой бокал. – Сочувствую. И что будешь делать?

- Жить, - пожал плечами и плеснул нам обоим еще вина. – Как-то до этого ведь жил… Но если автора встречу – убью.

- Завидую, - вздохнул аспирант, залпом допив свою порцию. – Мне бы твои проблемы!

-