Зови меня уродом - Дж. А. Роулз

— Вы не могли бы войти? — спрашиваю я.

— Ты знаешь, нам не положено, — отвечает она.

— Я не псих, вы в безопасности, — улыбаюсь ей.

— Ладно, но только на минутку, — она улыбается в ответ и заходит в мою комнату.

— Мне нужна ваша помощь, — я показываю ей моего маленького раненого друга.

— Это та птичка, что к тебе прилетает?

Я киваю и раскрываю ладони, чтобы показать ей травму птицы.

— Она влетела внутрь слишком быстро и ударилась о стену. Мне нужна небольшая коробка, чтобы держать её там, пока она не поправится.

— Ты знаешь, что вам нельзя заводить питомцев.

— Это дикая птица. Не питомец. Если я выпущу её обратно, она станет добычей для птиц покрупнее. Пожалуйста, сестра Коннистон, я больше ни о чём не попрошу, — я опускаю голову и смотрю на неё снизу вверх, только глазами, переводя взгляд с её губ снова на глаза. Мне приходится повторить этот приём лишь дважды, прежде чем она сдаётся.

— Хорошо. Я сейчас вернусь.

— Спасибо вам.

Сажусь на край кровати и жду, когда медсестра вернётся с коробкой. Не могу поверить, что позволил себе так разозлиться. Я так хорошо держался, оставался таким спокойным. Я даже месяцами не выходил из себя с другими пациентами. Нельзя допустить повторения этих вспышек гнева, иначе я застряну здесь ещё на полгода.

Я пристально смотрю на картонную коробку перед собой в своей слабо освещённой комнате. Шторы задёрнуты, создавая атмосферу уединения и тишины. Здесь только я и мои мысли, сплетённые в хрупком танце, что зеркалит хрупкость крошечного существа в её импровизированном убежище.

Мой разум — лабиринт спутанных эмоций и хрупкого здравомыслия, что скрещивают мечи в битве с моей легко пробуждаемой безумностью. Биполярность — лишь одна из моих многих проблем с психикой. Мой разум — это ежедневная зона боевых действий, битва правильного с неправильным.

Я нахожу утешение в присутствии моей маленькой птицы. Её сломанное крыло — отражение моей собственной израненной души. Я наблюдаю, как она борется за выживание, и искра надежды вспыхивает во мне, когда я осторожно протягиваю руку и открываю створки коробки.

Зрелище, которое разбивает и одновременно исцеляет моё сердце. Птица лежит беззащитная и беспомощная, её перья взъерошены, а глаза затуманены болью. Я бережно протягиваю дрожащую руку и глажу её мягкое оперение, моё прикосновение — жест утешения и сочувствия.

Не могу поверить, что позволил своим ёбаным демонам причинить вред такому хрупкому созданию.

Мир за пределами этих четырёх стен кажется далёким и незначительным, словно он существует лишь для того, чтобы терзать мой больной разум. Но в этом ограниченном пространстве, в этом царстве безмолвия, я обретаю цель. Я — хранитель этой раненой души, на меня возложена задача вернуть её к здоровью, так же как я пытаюсь исцелить свой собственный надломленный дух — и свой собственный блядский рассудок.

Дни тают в ночах, а время теряет всякий смысл, пока я хлопочу о нуждах моей маленькой птицы. Я тщательно смешиваю питательные смеси из зёрен, которые сестра Коннистон всегда приносила с собой, чтобы заключённые могли кормить диких птиц и ухаживать за садом. Я прихватил пригоршню — большую. Мне хватит на целую неделю. Сестра Коннистон заходит проверить, всё ли с ней в порядке. Похоже, она не так уж плоха, в конце концов.

Мне удаётся пропитать воду крошечным комочком салфетки и бережно приподнять её клюв, чтобы предложить питьё. Я убираю коробку, удаляя любые следы помёта, создавая среду чистоты и комфорта. Если бы я только мог сделать то же самое для себя в своём родном доме.

В эти мгновения нежности мои собственные тревоги отступают, затмеваемые чувством ответственности и преданности. Хрупкость птицы становится зеркалом, отражающим мою собственную уязвимость, и, врачуя её физические раны, я нахожу проблеск утешения для невидимых шрамов, обезобразивших мой разум. Я смотрю вниз на татуировки птиц, скрывающие мои собственные физические шрамы.

Я вижу, что мой маленький друг спит. Сон влечёт и меня, и вместе мы оба погружаемся в покой.

Солнце просачивается в мою комнату, как это бывает всегда. Я сползаю с кровати, как всегда, и иду в туалет напротив моей комнаты. Это не совсем личный санузел, но это лучше, чем пиздовать в конец коридора, как приходится многим другим. Возвращаюсь в комнату и хватаю своё мыло. Я никогда не забываю взять мыло с собой, но сегодня я более заторможенный, чем обычно. Забота о моём маленьком друге — дело нелёгкое, и частые пробуждения, чтобы проверить, всё ли с ней в порядке, пока она спит, не дают мне как следует отдохнуть.

Я снова иду в туалет. На этот раз с мылом в руке. Я открываю оба крана и жду, когда вода смешается до комфортной температуры, и смачиваю лицо. Вожу по нему круги мылом, а затем снова смываю водой. Я встряхиваю головой, разбрызгивая немного холодной воды на волосы, и собираюсь идти за завтраком.

Я понимаю, что был так одержим желанием отлить, что забыл проверить, как там моя птичка.

Быстрыми шаркающими шагами я возвращаюсь в свою комнату и направляюсь прямиком к домику моего маленького друга — её картонной коробке.

Её нет. Её, сука, нет. Я готов взреветь так, что вся эта долбаная психушка содрогнётся.

Я слышу шум из дальнего конца коридора. Кучка психов чему-то обрадовалась — нутром чую, это они забрали мою, блядь, птицу. Если они ей навредили, клянусь, нахуй, Богом, я их прикончу.

Я врываюсь в комнату и вижу одного из них, которого знаю только как Алексея. Он сжимает её в своих руках.

— Отдай её мне! — требую я.

— Что тебе от такой птички? Ты же её не выебешь, — он насмехается надо мной, и все они хохочут.

— Нет, но я могу тебя самого перегнуть и выебать, если захочу. Тебе ведь этого не хочется, да? А теперь отдай мне мою, блядь, птицу.

Я вцепляюсь ему в глотку и с силой вдавливаю кадык.

— Расслабься, чувак. Забирай свою ёбаную птицу, — он швыряет её в сторону двери.

Я предвидел его действия — разворачиваюсь и ловлю её, прежде чем она ударится о пол. Ярость накатывает, и всё, что я вижу — это яростный красный туман.

Я засовываю свою девочку в карман брюк, чтобы обезопасить её. Она иногда любит спать там — там тепло и уютно. Затем