Проблема для мажора - Макс Мятежников

Ника? Может, и не Ника совсем. Уже ничему не удивлюсь. Назвалась левым именем.

Блокирую карту по телефону.            

Замечаю какой-то листок бумаги на тумбочке. Всматриваюсь. Незнакомый почерк.

Ага, послание от этой воровки. Вернет, как сможет. Да-да, я, конечно же, поверил.

Ну и дурочка, оставила улики против себя. Или правда была уверена, что я не обращусь в полицию?

Тут звонит телефон.

- Ратмир? – слышу голос своего друга Дениса из спортивной школы.

Когда-то мы вместе занимались борьбой, потом учились в школе олимпийского резерва и даже отучились два курса в университете. После этого наши дороги разошлись.

Я поступил на экономический, как и хотел отец. А Денис стал тренером в спортивной школе. И неплохим тренером, судя по достижениям его воспитанников.

- Ратмир, ты? – опять спрашивает он, так и не дождавшись от меня ответа.

- Да, салют, Дэн. Как жизнь? Что нового?

- Да слушай, всего и не рассказать. Да и не по телефону. Давай пересечемся, может? Вечером. Как ты? У меня к тебе дело будет. Очень помощь твоя нужна.

- Ну, я рад помочь. Всегда, - отвечаю и тут же вспоминаю, чем в последний раз обернулся мой благородный порыв помочь человеку.

- Тогда давай в шесть в нашем кафе. Помнишь еще?

- Обижаешь, - усмехаюсь я. – Буду. Давай, до встречи!

В университет решаю сегодня не ехать. Башка все еще гудит. Поеду в офис к отцу.

Секретарши на месте не оказывается и я стучу в отцовский кабинет и сразу же открываю дверь.

И матерюсь. Потому что перед моими глазами весьма неприятная картина.

Секретарша сидит на столе отца, прямо перед ним. А руки отца на ее бедрах.

Увидев меня, он отдергивает их и встает.

- Ратмир? – спрашивает удивленно. – Ты чего это?

- Помешал? – зло цежу я.

Я не маленький и все прекрасно понимаю.

Секретарша соскакивает со стола и убегает. Я провожаю ее ненавистным взглядом.

Отец спокойно садится на кресло.

- Так, чего пришел-то? Почему не в университете? – спрашивает он как ни в чем ни бывало.

- Ты ничего не хочешь мне объяснить? – смотрю ему прямо в глаза.

- Ты не ошибся, сынок? – отец приподнимает бровь. – Я перед тобой? Объясниться?

Ухмыляется.

- Отец, а как же мама? – я просто не знаю, что сказать.

- А что мама? Мама отлично себя чувствует. Тебе не понять. Ты еще молодой. Вот, доживешь до моих лет…

- Тогда разведись с ней! Ты ведь обманываешь ее!

- Оставь истерику! Будь мужиком! – отец зло смотрит на меня. – «Разведись»! Не все так просто. У нас бизнес. Имидж. Все. Оставь. Зачем пришел, говори.

- Я не смогу ей врать, - отворачиваюсь и упираюсь взглядом в стену.

Отец вскакивает и оказывается рядом. Берет меня за грудки.

- Щенок! Только посмей! Надоела хорошая жизнь? Не забывай – ты от меня зависишь! Полностью! Полностью! Где твоя карта?

Железный аргумент.

- Я ее потерял, - вру.

- Отлично! Золотую карту! Потерял он! Хоть заблокировал уже?

- Да! Не такой идиот, каким ты меня считаешь!

- Ну-ка, за языком следи! – он встряхивает меня, но я хватаю его за запястья. Сжимаю их.

Такая схватка у нас с отцом впервые.

Он с яростью смотрит мне в глаза. И я в ответ тоже не отвечаю дружелюбием.

- Слушай, сюда, Ратмир, - цедит сквозь зубы отец. – Ты будешь держать язык за зубами. Иначе…

Смотрю ему прямо в глаза, нахмурившись.

- Иначе, - продолжает он, - узнаешь, как это жить без золотой карты. Понял меня?

Я, все-таки, сдергиваю его руки с себя, потому что он слегка ослабевает хватку.

- Понял, - цежу в ответ. – Обойдусь.

- Дурак! – взрывается отец. – Иди подумай! Вечером поговорим! И ни слова матери! Понял?! Я спрашиваю, понял?!

Я ничего не отвечаю. Дергаю вороник куртки, еще раз смотрю на отца исподлобья и выхожу из кабинета.

В приемной бросаю взгляд на ярко-накрашенную блондинку, которая играет роль секретарши. Она приторно улыбается мне. А меня чуть не тошнит от этой ее улыбки перекачанными губами.

Сажусь в машину и жду на газ. Мне надо спустить пар. И гонки – лучшее средство.

Мчу на базу, где мы с пацанами собираемся, чтобы погонять по безлюдным улицам.

Я ввязываюсь в первую же гонку по заброшенной трассе и выжимаю максимум из своей малышки.

Вцепившись в руль, мчу на полной. Взгляд – в лобовое стекло. А в голове ни одной нормальной мысли.

Весь мой мир рушится у меня на глазах. Все летит к чертям собачьим.

Я люблю мать. И отца люблю. Обоих их люблю.

Но как жить теперь с этим? Как жить?

После гонок еду в кафе на встречу с Дэном. Хоть что-то хорошее сегодня.

- Ты что-то взвинченный сегодня какой-то, - такими словами встречает меня Дэн. – Все в порядке? Или что-то случилось?

- Все в норме. Это там, семейное, - отмахиваюсь я, делаю заказ. – Как ты? Как школа? Много олимпийцев еще воспитал?

- Да, - машет рукой Дэн. – Проблемы одни.

- Что такое? – с интересом спрашиваю я.

- Понимаешь, тренер исчез. Сбежал. Перед самыми соревнованиями. Некому готовить. И найти не могу. Все либо на сборах, либо уже заняты. А мне этот кубок позарез нужен! Да и ребята мои достойны его получить!

- Ну, неужели уж тренера не найдешь?       

- Нет! Нету просто. Что я врать буду? – Дэн очень возбужден. Похоже, и правда проблемы у него.

- Да, беда, - произношу я.

- Спаси, брат! – вдруг восклицает он и хватает меня за руку.

- Ты о чем? – не понимаю я.

- Тренером ко мне приходи. На время, брат. Но очень нужно. Выручишь прямо. Я отплачу.

- Да ты что? Как я-то? – недоумеваю я. – У меня и образования-то нет. Ты что?

- Ты же учился со мной. Главное – систему подготовки знаешь. Если что забыл, я напомню. Помогу. Но, брат, очень надо. Выручай.

- Да, у меня учеба. Работа у отца еще. Когда мне?

- Отпуск возьми. Это же не надолго. Отвлечешься зато. У меня ребята нормальные. Тебе понравится.

- Да, блин, Дэн, ты серьезно, что ли?

Я искренне не могу поверить в серьезность его просьбы. Я – тренер. Ну, смех же.

- Да, куда серьезнее! – живо отвечает он. – Моя репутация на кону. Если уж по полной рассказывать. Не возьмем кубок и школы мне не видать.