Охота на мышку - Юлия Гетта

Звоню Мышке. Она долго не берёт. И у меня, бл*ть, паника начинается.

Всё? Её пахан убедил от меня отвалить? А я, кретин, ещё так удачно слился!

Но с третьей попытки Мышь отвечает на звонок.

— Алло, — раздаётся из трубки.

Голос тихий и грустный.

Ну точно, бл*ть, всё!

У меня руки трясутся, то ли после вчерашнего, то ли от страха, что сейчас она меня пошлёт куда подальше.

— Привет, Мышка, — хриплю я.

— Привет.

— Ты где?

— Дома.

— Я сейчас приеду, увидимся?

— Не стоит.

Напрягаюсь.

— Почему?

— Знаешь, я вчера ждала твоего звонка…

— Я знаю. Прости. Не смог позвонить.

— … и сегодня ждала тебя в школе.

— Давай я приеду и всё объясню?

— Ты звонишь мне снова с прежнего номера. А говорил, что потерял тот телефон…

Её безразличный тон просто убивает.

— Нашёл, — цежу я сквозь зубы.

— Серёж, хватит мне врать! — выкрикивает она в трубку.

И меня отпускает — нет, ей не насрать.

— Мышка, угомонись. Я тебе не вру, — заверяю я её. — Сейчас приеду к тебе и расскажу всё как было. Или отец не разрешил тебе больше общаться со мной?

— Папа разрешил. Но я уже не уверена, что хочу. Ты говоришь, что любишь, но поступаешь постоянно так, будто тебе на меня плевать. То пропадаешь, то появляешься. До тебя не дозвониться. Я волновалась, понимаешь? Всю ночь не спала!

В груди вибрирует от её слов. Чувствую себя самой последней скотиной. Идиот, надо было найти способ ей позвонить.

— Ну прости меня, Мышечка. Я очень тебя люблю. Ты сказала, папа разрешил тебе со мной встречаться?

— Да, разрешил.

Охереваю просто. Не верю даже. Я, может, ещё сплю? Так не бывает ни хрена!

— Тогда я сейчас приеду!

— Приезжай, если хочешь. — И снова её голос звучит безжизненно. — Только у меня настроения никакого нет. Самый ужасный день рождения в жизни.

Так, стоп. Чего?

— У тебя сегодня день рождения?

— Да.

— А почему ты раньше не сказала⁈

— Да как-то к слову не пришлось! — обиженно хмыкает Мышь. — И потом, ты ведь знал…

— Да ты че, откуда я мог знать⁈

— Пароль на мой телефон! Дата моего рождения! Ты сам её нашёл в соцсетях, когда тебе нужно было! А теперь уже не нужно, наверное… — Всхлипывает.

Вот же бл*дство.

— Мышь, я накосячил. Я исправлюсь. Ты только дома будь. Никуда не уходи. Хорошо?

— Хорошо… — вздыхает она.

Сбрасываю звонок, прячу трубу в карман. Чешу репу.

День рождения, сука…

И че теперь делать? Все бабки потратил, долб*ёб. У пацанов, насколько я понял, тоже уже голяк.

Просто заявиться и сказать — смотри, какой я красивый?

От меня, наверное, ещё перегаром несёт за версту…

Выхожу на улицу, добредаю до ларька, покупаю жвачку. Ловлю тачку, называя Мышкин адрес. Думаю, что делать…

— Друг, тормозни вон там на пять минут, у цветочного магазина?

Водила молча кивает, принимая к обочине. Сую ему одну из двух оставшихся сторублевых купюр.

— Подожди пять минут, я за цветами для девушки, туда и обратно.

Мужик снова кивает.

Ну, хоть с таксистом повезло.

Захожу в магазин, закидывая в рот пару подушечек мятной жвачки. За прилавком расфуфыренная тёлка с наклеенными ресницами и длиннющими красными когтями. Приветливо улыбается мне — нравлюсь ей, это зае*бись.

Улыбаюсь ей в ответ так мило, как только умею.

— Здравствуйте! — хлопает глазами она. — Чем могу помочь?

— Мне нужен самый красивый букет цветов, — медленно подхожу к ней и нависаю над её столом.

Улыбка плавно стекает с её лица, я догоняю, что сказал не то.

— Для мамы, — добавляю.

И тёлка расцветает снова пуще прежнего.

— О, конечно, сейчас! — соскакивает со своего стула, улыбаясь во весь рот.

Шагает в зал, виляя задом. Раньше я бы точно трахнул её, но сейчас ловлю себя на том, что даже желания не возникает. Охренеть просто, что любовь делает с людьми, мне нах*й никто не нужен стал, кроме Мышки.

— Ваша мама какие любит? Розы? Лилии? Может быть, что-то экзотическое? У нас есть необычные композиции! Или я могу сама собрать…

Пробежался взглядом по букетам, но среди всех выделялся только один. Красивый. Шикарный. Как моя Мышка.

— Давайте розы. Вот эти.

— Прекрасный выбор! Десять тысяч…

— Я беру.

— Знаете, вашей маме очень повезло с сыном! — восторженно вздыхает эта дура, доставая из напольной вазы букет, и кокетливо прищуривается, протягивая его мне: — И девушке вашей, наверное, тоже…

— У меня нет девушки. Но, возможно, скоро появится, — подыгрываю я, забирая у неё цветы. — Не оставите номер телефона, на всякий случай?

Она снова хлопает глазами и краснеет:

— Ну не знаю… Вот так сразу?

— А почему нет? Может, я позвоню вам и приглашу куда-нибудь. В кино. Или ресторан. Куда бы вы хотели?

— Наверное, лучше сначала в кино…

Продавщица так искренне смущается, что мне даже становится немного стрёмно. Но ненадолго. Ехать к Мышке в её днюху с пустыми руками гораздо хуже.

— Хорошо, тогда диктуй свой номер, красавица, — подмигиваю я, свободной рукой доставая из куртки телефон.

Делаю вид, что забиваю номер.

— Вечером позвоню, — смотрю ей в глаза, пряча трубу обратно и показательно хлопаю себя по карманам. — Чёрт. Портмоне в тачке оставил. Пойду схожу за ним, сейчас вернусь, окей?

— Хорошо! — блаженно лыбится она.

Перехватываю удобнее букет, без суеты выхожу из магазина и шагаю к своему такси.

54. С днем рождения, любимая

Мышь открывает мне дверь, и я залипаю, какая она красивая.

В лёгком белом платье в чёрный горох, волосы завиты в мягкие пружинки. Губы нежно блестят.

Бровки вздрагивают от удивления, когда её взгляд падает на букет в моих руках.

— Ого… — восторженно выдыхает она.

— С днём рождения, любимая.

Отдаю ей цветы. Малышка кое-как удерживает их в руках, приседая от тяжести.

Забираю обратно. Захожу в квартиру, кладу на диван. И сграбастываю Мышку в объятия, бережно сжимая и поднимая вверх.

— Спасибо, — шепчет она, обвивая мою шею руками.

И целует, целует меня. В щеки, в губы. Уже ни капли не обижается.

А я… А я самый счастливый человек на всей этой грёбаной земле.

Батя дома. Мышь моя.

Бабла только по-прежнему нет. Но это херня. Дело наживное. Всё у меня будет.

— Надо цветы в воду поставить, — спохватывается Мышка, ловко выкручиваясь из моих рук. — А то завянут!

Помогаю ей поместить букет в ведро, потому что ничего другого подходящего под габариты роз у Тани не находится.

Тащусь просто, наблюдая, как