Двое из прошлого - Софи Хард

Признаться, эта мысль успокаивает.

Стационарный телефон звонит раньше, чем я успеваю открыть глаза. Кто бы это ни был — убью. Если разбудить меня раньше девяти, можно столкнуться со страшным чудовищем. А этим доисторическим аппаратом я вообще сто лет не пользовалась.

— Алло? — бормочу я сквозь сон.

— Маша, ты там жива? — спрашивает Царек.

— Твоими молитвами, — шучу я. — Подожди, ты же должна быть в аэропорту?

На свой медовый месяц Настя с Мишей летят в Египет. Как по мне, рейс на утро после свадьбы — это самоубийство, но сладкой парочке виднее.

— Я там и есть. Звонил Даня — говорит, ты оставила у него телефон в машине.

Черт. Блин. Твою налево.

С моих губ срывается стон.

— Слушай, не переживай, — заверяю я подругу. — Куплю новый.

— Ты больная? — без обиняков спрашивает она. — С каких это пор айфоны растут на деревьях? В общем, можешь дуться сколько угодно, но я сказала, что в выходные ты обычно валяешься дома, так что он скоро будет.

Он… что?

Я пытаюсь встать с кровати, но невовремя понимаю, что заснула на диване. Прямо в платье. И в макияже с прической. Страшно представить, как я сейчас выгляжу. До пола падать недалеко, но все равно больно.

— Боже, Маша, ты там все-таки жива?

— Да-а-а, — с фальшивым оптимизмом отвечаю я. — Живее всех живых. Подожди, скоро — это когда?

— Ну, уже должен подъехать. Все, давай, я тебя целую. У нас объявили посадку. Пока-пока!

Мой мат прерывает шум перфоратора уродских соседей, которые продолжают свой бесконечный ремонт даже в выходной. Что делать? Бежать в душ или делать вид, что я пока еще не ложилась? Хотя, наверное, помятый вид и так скажет все за меня. Как хомяк в колесе, я принимаюсь носиться по квартире в поисках нормальной сменной одежды.

В тот момент, когда я хватаю со стула первую попавшуюся футболку и натягиваю — черт с ним — без белья, в дверь звонят. Хорошо хоть зубы по-быстрому успела почистить.

— Бегу! — кричу я, пока на всех парах несусь к двери.

За дверью, конечно же, стоит он. В отличие от меня — выглаженный и помытый. Вместо рубашки и брюк — футболка-поло и модные джинсы. Татуировка теперь просматривается хорошо, но мне это мало помогает.

— Оу, привет, — говорю я.

Что, ожидала букет цветов после вчерашнего? Я, если честно, даже не успела подумать, чего ожидать. Или, если сказать точнее, кого. Какого Даниила Соколова — того, что подвез меня домой, или того, что разрушил мой выпускной класс?

— Привет.

Несмотря на собранный внешний вид, мужчина как будто немного рассеян.

— А где Маша? — спрашиваю я и чувствую себя настоящей дурой. С Соколовым никогда не получается держать язык за зубами.

— У нее сегодня субботние кружки, уже отвез на рисование, — объясняет Даниил.

Он все еще стоит на пороге.

— Зайдешь?

Не двигается.

— У меня твой телефон. — Он лезет в задний карман джинсов и протягивает мне устройство. — Так что вот.

Мне хочется задать ему миллион вопросов. Почему вчера подрался? Почему перестал меня ненавидеть? Но, кажется, ни на один из них я не получу честного ответа.

Поэтому говорю:

— Чаю хочешь?

Это последняя попытка. Если он откажет и здесь, тогда все понятно.

— Давай.

От меня не ускользает, как он взглядом пробегается по моему полуголому телу. К моему стыду, это вызывает волну дрожи. Я хочу отпроситься одеться, но гордость настаивает на том, чтобы я осталась в одной футболке. Она достаточно длинная — прикрывает прилично, но есть в этом что-то важное, когда человек, присутствие которого вызывает в тебе желание прикрыться, видит тебя почти всю. И видит, что я больше не боюсь.

Пока я завариваю чай, Даниил моет руки в ванной. В какой-то момент шум воды прекращается, и Соколов появляется на моей крохотной кухне.

— Ты всегда в таком виде? — спрашивает он, возвращаясь в свой командный тон.

— А что? — Я передергиваю плечами. — Я у себя дома — могу ходить как хочу.

— Мало ли кто придет? Мужики разные по подъездам ходят. — Вместо того, чтобы сесть за стол и послушно ждать чай, Соколов начинает по-хозяйски рыться в холодильнике и доставать все для бутербродов.

— Типа тебя? — усмехаюсь я.

Мужчина закатывает глаза.

— Типа меня, Гаврилина. Не забыла, что ли, как раньше было несладко?

Слова о прошлом заставляют напрячься. Он впервые заговорил об этом сам.

Мне надо открыть верхний шкаф, чтобы достать хлеб, но вот засада: тогда уж футболка задерется по самое не балуйся.

— Чего замерла? — раздается низкий, бархатный голос прямо над ухом, и я вздрагиваю от неожиданности.

Словно прочитав мои мысли, Даниил тянется к ближайшему шкафчику — с его ростом это раз плюнуть.

Я сглатываю.

Мне кажется, или он замер на мгновение? Застыл, словно каменная фигура, а не человек, который год моей жизни превратил в ад.

Решившись, я поворачиваюсь к нему лицом и понимаю, что Соколов дышит так же тяжело, как и я. Улыбка замирает на моих губах.

Возможно, настал мой черед отомстить.

Я целую моего злейшего врага.