Невеста для бунтаря - Елена Белильщикова

Мне показалось, или Эдуард обрадовался моему звонку? Не знаю, но его голос совершенно точно потеплел.

- Малышка, в любое время дня и ночи! Хочешь звезд с неба?

- Нет. Только ключи от твоей «ламборджини». – Хладнокровно процедила я. Эд поперхнулся и закашлялся.

- А ключи от квартиры, где деньги лежат, тебе не выдать случайно? – Язвительно осведомился он. – Я свою птичку не доверяю даже родной маме, не то, что первой встречной!

- Ах, вот ты как заговорил? Нечего было за долги распинаться! – Разозлилась я. Эд смутился.

- Подожди! Тебе ехать куда-то надо? Давай я тебя отвезу. – Наконец-то пошел серьезный разговор.

- Давай. Диктую адрес, записывай.

- Я запомню. – Самодовольно пробубнил Эд. Хотя, когда услышал адрес, его реакция была примерно такой же, как у таксистов.

- Офигеть, это же фавеллы!

- Я в курсе. Так ты поможешь или нет? – Меня вся эта беседа начала порядком доставать. – У меня мало времени. Если ты отказываешься, то я пешком пойду.

- Да ты совсем без крыши, что ли?! – Заорал вдруг на меня Эд. – Куда пешком, во время карнавала в фавеллы?! Сиди на месте, через пять минут буду у твоего номера.

- Через три, футболист. И не забудь шорты натянуть, когда из постели фанатки выпрыгивать будешь. – Нагло усмехнулась в трубку я и нажала на кнопку отбоя.

* * *

Эдуард превзошел сам себя. Не успела я мазнуть по губам коралловым блеском, как в дверь номера постучали. Я схватила свою модную сумку-мешок из тонкой кожи под питона ядовито-синего цвета и пулей вылетела в коридор.

Футболист уже стоял, поигрывая ключами, и косился на часы. Выглядел он довольно-таки мило, в светлой футболке поло и удлиненных джинсовых шортах, подчеркивающих его подкаченные ноги. Я невольно залюбовалась таким «сладким» экземпляром мужского пола. Сразу видно, спортсмен.

- Пошли, самоубийца. – Буркнул он, и я удивилась тому, как быстро мы с этим парнем нашли общий язык. Обычно я долго не подпускала к себе людей, не доверяла, не общалась вот так нахально-весело…

Но после той встречи с Дэвом в моих мозгах что-то переклинило. Иначе как объяснить, что я сажусь в тачку к в общем-то незнакомому парню, и еду на край города в криминальный район, когда меня еще и повсюду пасут киллеры?

Ну ладно, с киллерами я загнула, но Эд вполне может завезти меня на ближайшую лесополосу и сделать со мной все, что пожелает. А потом прикопать туп прям по месту, в лесочке.

Я чуть крепче сжала ручки сумки, пожалев, что кроме газового баллончика ничего с собой не таскаю. Приеду в Москву, обязательно куплю пистолет. А лучше гранатомет – чтобы сразу и без вариантов. С моей удачей из пистолета я и в цель-то не попаду.

- Улетная тачка. Прям под мой маникюр. – Присвистнула я, залюбовавшись ярко-алым феррари. – Не боишься, что сопрут?

- Она на сигнализации.

- Приметная, да. Может, проще было сразу на частном самолете вкатить в мастерскую? – Когда я нервничаю, у меня просыпается зверское чувство голода. А еще – такое же зверское чувство юмора, которое некоторые мои друзья зовут дебильным. Я не обижаюсь. Чего на дураков обижаться?

- Будешь выпендриваться, привяжу к выхлопной трубе. И я поеду, а ты побежишь. – Оу, кажется, наш мальчик показывает зубки. Ладно, не буду дразнить гусей. Потом с ним поквитаюсь.

- Чего ты там забыла, в той лошаровой мастерской? У тебя ж и тачки-то нет.

- Любовника своего я там забыла. – Фыркнула я, не желая удовлетворять любопытство Эда. – Нимфоманка я. Мне надо минимум десять раз в день. Сейчас как раз пришло время седьмого раза…