Я хочу от тебя сына - Дина Ареева

Год назад

Сегодня у нас выпускной бал. Все мальчики-выпускники наряжены в красивые костюмы, а девочки-выпускницы — в платья от известного дизайнера. Я догадываюсь, что наряды купил Тимур, да все, наверное, догадываются. Мое платье прибыло отдельно, упакованное в коробку, с туфлями и клатчем. Оно удивительное. Дымчато серое, которое очень идет к моим черным волосам и молочной коже.

Если бы я была блондинкой, то смотрелась бы в нем как бледная поганка, но я брюнетка, а у Тима Талера потрясающий вкус.

С самого утра у нас царит суматоха, девочкам делают прически, для этого в детдом приехала бывшая воспитанница Лариса, она работает стилистом в дорогом салоне. И мы друг другу помогаем.

Сонька моя красивая, ей красиво уложили волосы и даже веснушки выбелили. Теперь подошла моя очередь.

— Доминика, ты вообще! — ахает Сонька, когда Лариса перестает надо мной колдовать. Я подхожу в зеркало и застываю.

Оттуда на меня смотрит незнакомка. У нее алебастровая кожа и черные как смоль волосы. Черты лица тонкие — аристократические, как говорил отец про маму. Странно, почему они мне вспомнились, столько лет я стараюсь не думать о родителях, но иногда вспоминается само собой.

Я знаю, что на праздник должен приехать Тимур. Он пообещал Борисовне, что приедет, я сама слышала. Уверена, он едет посмотреть на меня и надеюсь, что в школу на выпускной поеду в его машине.

Во дворе сигналят, я подхожу к окну, и у меня подгибаются ноги. В ворота въезжает кабриолет Талерова, и на пассажирском сиденье рядом с ним сидит та самая девушка, которую я видела возле его офиса год назад.

Та! Самая! Девушка! Они! Вместе! Целый! Год!

Меня начинает трясти. Я много о ней знаю, Кристина Егорова, топ-модель. Показы, модные журналы, дорогие бренды — в ее жизни есть достаточно, чтобы она еще забрала себе Тимура.

Салон автомобиля завален цветами — Тим купил нам всем букеты, чтобы мы могли вручить их учителям. Он выходит из машины и помогает выйти Кристине. Она прижимается к нему и что-то говорит, а он даже голову наклоняет, чтобы лучше слышать.

В горле пересыхает, в голове стучат молоточки. Сердце как будто исполосовали ножами, и теперь с него медленно течет сукровица. Я бросаюсь в комнату, где мы занимаемся рукоделием, и нахожу ножницы — большие, ими удобно резать ткань. И бегу к себе.

Сбрасываю платье, надеваю трикотажный костюм. Платье вешаю на вешалку и начинаю методично резать его на полоски. Через несколько минут образец дизайнерского искусства превращается в изрезанные лохмотья. Как мои робкие и несбывшиеся надежды. Как мое израненное сердце.

Тут же оставляю туфли, вешаю клатч и бегу. Быстрее, чтобы меня никто не видел. Ныряю в хозблок, забиваюсь за шкаф с припасами — там батарея и достаточно пространства, чтобы поместиться. Я довольно худа.

Запускаю руки в волосы и замираю. Я раньше пряталась здесь маленькая, когда приходили усыновители выбирать детей. Я никогда не хотела других родителей, у меня были мои, родные, и у меня был Тимур.

В хозблоке полумрак, и меня клонит в сон. Уже все давно уехали на праздник, наверное, моего отсутствия никто не заметил. Разве что когда начнут вручать аттестаты, увидят, что меня нет. Хочется плакать, но слез нет.

Когда раздаются шаги, я замираю. Откуда я знаю, что это он? Между нами правда есть связь? Тимур входит в помещение и тихонько зовет меня:

— Доминика, я знаю, что ты здесь. Не надо выходить, просто ответь.

— Да… — шепчу еле слышно, но связь есть, и он меня слышит.

Подходит, сползает вниз по стене и садится на пол прямо в своем безумно дорогом костюме.

— Дай руку, — просит, и я несмело протягиваю ладонь. Он захватывает ее и сжимает своей. — Почему ты не захотела поехать на праздник, Доминика? Это твой выпускной бал, он бывает раз в жизни.

Тим не ругается, говорит спокойно, хотя наверняка он видел, что я сделала с платьем, которое он подарил.

— Потому что мне не в чем, — отвечаю пересохшими губами, — мое платье испорчено.

— Ты обиделась, что я привел с собой Кристину?

У меня нет сил говорить, и я киваю, но Тим об этом тоже знает.

— Ты не должна обижаться на меня, Доминика, сегодня это она, завтра на ее месте будет другая. Я так живу, и я хочу так жить. Главное, чтобы на этом месте не оказалась ты, Доминика. У меня никогда не будет других отношений.

— Почему? — шепчу обреченно.

— Потому что я детдомовский. Подкидыш. Потому что я не знаю, что такое нормальная семья, и ты не знаешь, мы здесь все не знаем. Потому что я моральный урод, который не умеет любить, и который не приучен заботиться о ком-то еще кроме себя, — я не вижу, но я слышу, как он поворачивает голову и смотрит на меня. — Потому что ты — это все, что у меня есть, Доминика. Вот поэтому я приехал с Кристиной.

— Я… — начинаю говорить, но он перебивает.

— Мне тридцать один год, я взрослый мужчина. Я сумею о тебе позаботиться. Но я не позволю тебе ломать себе жизнь рядом с таким, как я, девочка. Ты слишком дорога мне, Доминика, чтобы я оставил тебя себе. И тебе нужно выздоравливать, твоя болезнь затянулась. Тебе надо перестать болеть мной…

«А мне — тобой», — донеслось будто дыхание ветра.

Я верю Тимуру, он тоже верит в то, что говорит, только при этом его рука так сильно сдавливает мою, что мне хочется кричать от боли. И от того, что он со мной прощается.

Мы еще долго так сидим и молчим. Слова лишние, уже все сказано. Моя рука в его руке, и это намного больше, чем было у меня, например, вчера…

Тимур подносит мою ладонь к лицу и на миг замирает, прижимаясь губами. Они у него крепие и сухие, и я стараюсь запомнить каждую секунду этого бесконечно долгого и невыносимо короткого мгновения.

— Прощай, моя Доминика, — он выпускает руку, и меня обдает холодом.

Тимур уходит, мне хочется вскочить и побежать за ним, схватить его за руку, просить, умолять, чтобы не уходил. Но я сижу в тупом оцепенении, боясь пошевелиться, чтобы не сорваться.

Я не должна просить, тогда я стану ему неинтересна. Я обязательно что-то придумаю, когда смогу отсюда уйти.

А пока я его отпускаю.