Развод. Цена ошибки - Дарина Королёва

Они были такими безупречными, эти жёны начальников. Марина — в платье от Шанель, с фигурой фитоняшки и бриллиантами в ушах. Виктория — утончённая, стильная, будто сошла с обложки журнала. И конечно, Александра — королева вечера в серебристом платье-футляре.

Это был юбилей фирмы — 5 лет лидерской позиции на рынке. Арендовали целый ресторан, с программой, с фейерверками.

Я металась между столом и детской комнатой — Марк в тот вечер словно с цепи сорвался. Лазил под столами, дёргал скатерть, скидывал приборы...

А потом — о, этот момент я запомнила в деталях! — пролил на меня апельсиновый сок.

Огромное пятно расплылось по розовому шёлку, а я даже не успела расстроиться — потому что в следующую секунду обнаружила в волосах жвачку!

А они грациозно порхали по залу, очаровательно смеялись, поддерживали светские беседы.

Но самое унизительное случилось позже.

Когда все собрались для общего фото, я хватаю ребятишек в охапку, пристраиваюсь сбоку.

Кровь из носу, а кадр должен получиться идеальным! На поздравительную открытку пойдёт как-никак, на сайт компании. Не ударить бы в грязь лицом.

Но тут Вадим роняет, будто между делом:

— Рита, отойди. Не порть кадр!

ГЛАВА 10

— У тебя… платье … ну совсем не подходит!

Пытаюсь отшутиться:

— Зато сок к нему — в тон!

Но видно, что никого моя ирония не веселит. Наоборот, женщины смотрят с этаким брезгливым сочувствием. Мол, совсем ты, милая, опустилась! А ведь жена директора!

Делать нечего. Ретируюсь с линии огня, убираюсь подальше со своим испорченным платьем и усталым видом.

Где та Рита, в которую влюбился Вадим — стройная, яркая, с озорным блеском в глазах?

Горько усмехаюсь своему отражению. Легко ему говорить — "себя забросила"! А что делать, когда организм словно взбесился после родов? Гормональный сбой — килограммы липнут, даже если на воде сидеть. Волосы выпадают клочьями, а те, что остались, безжизненные, тусклые. Засыпаю стоя — вечная сонливость, от которой никуда не деться!

"Но разве я виновата?" — шепчу одними губами. — "Разве я виновата, что здоровье подвело?

Так и сижу, гипнотизирую своё отражение.

Устала. Чертовски устала. И внешне, и морально. Быть мамой — это счастье, но запредельно тяжёлый труд. А уж совмещать детей и светскую жизнь, которую так любит муж — та ещё задача. Вечный аврал, ни минуты покоя.

Тем более помощи от родных нет. Свекровь только по праздникам появляется, да и то общается с внуками будто бы с одной целью — раскритиковать моё воспитание. С этим её вечным: "А мой Вадик в годик уже Пушкина читал! Наизусть!"

Ну конечно, читал он, как же! Разве что во сне бормотал что-то нечленораздельное. Но разве Марианне Витальевне докажешь? Для неё сын — непререкаемый идеал. Эталон ума, красоты и успеха. А уж как внуков растить — она, конечно, лучше всех знает.

А мои родители... Они уже пожилые совсем. Неуютно им в городе, суетно. Всю жизнь в селе прожили, к другому укладу привыкли. Да и далековато к нам добираться. Вот и получается, что помочь особо некому.

Муж целыми днями на работе пропадает. Свекровь уроки нравственности читает, а не с детьми возится. Своя мама далеко. Вся надежда только на себя.

Из тяжких размышлений меня вырывает громкий детский плач. Ариша проснулась, пора кормить. Да и домой уже пора. Марк в садике заждался.

А я всё стою, не могу оторваться от своего отражения. В голове крутится фраза, которую Вадим вчера мне бросил с брезгливостью:

— Рит, ты совсем распустилась!

Стираю предательскую слезу. Может, и правда пора что-то менять? Только вот что — когда вся жизнь крутится вокруг памперсов, кашек и бесконечной стирки?

В кармане вибрирует телефон — сердце подпрыгивает.

Но это всего лишь напоминание о прививке для Арины.

— Ну что, малышка, — улыбаюсь дочке, поправляя бант на её шапочке. — Пойдём домой? Мама ещё должна успеть постирать, погладить... — голос предательски дрожит. — И может быть, даже найти пять минут, чтобы привести себя в порядок. А то как-то мы с тобой совсем расклеились...

* * *

Вечер. Частный детский сад "Солнышко" встречает меня привычным гомоном и запахом компота. Спешу в группу — надо быстрее забрать Марка, Арина уже капризничает, просится кормить.

— А Марка уже забрали, — улыбается Ольга Петровна, и эти простые слова обрушиваются на меня ледяной волной.

— Как... забрали?!

— Вадим Викторович пришёл пораньше. Сказал, что приготовил сюрприз для Марка…

ГЛАВА 11

— Вадим Викторович пришёл пораньше. Сказал, что приготовил сюрприз для Марка… — она просто светится от умиления. — Надо было видеть, как малыш обрадовался! Вот сразу видно — отличный отец!

"Сюрприз".

Слово звенит в ушах, как пощёчина.

Перед глазами вспыхивает вчерашняя сцена: его холодный взгляд, чемодан у двери, "нам надо пожить отдельно".

И вот теперь он забирает сына? Просто так, не предупредив?!

Ольга Петровна что-то щебечет про "отличного отца", а меня начинает трясти. В висках стучит, к горлу подкатывает тошнота. Куда он мог его увезти? Что задумал?

Мог хотя бы позвонить!

Каково мне будет, он подумал? Каково не знать, где твой ребёнок, что с ним? Да я с ума сойду от тревоги!

— Куда... куда они пошли?

— Не сказали, — пожимает плечами Ольга Петровна. — Но вы не волнуйтесь, с папой ведь...

"С папой! — хочется заорать. — С папой, который, похоже, решил не только сбежать, но и забрать сына!"

Вылетаю из садика как ошпаренная. В офис! Надо срочно с ним поговорить. Пусть только попробует... пусть только посмеет...

Бегу к машине, лавируя между прохожими. Арина в слинге недовольно хнычет. На нас оглядываются: ещё бы, такое зрелище! Растрёпанная женщина с ребёнком на груди несётся как угорелая.

— Потерпи, маленькая, — шепчу на бегу. — Мама должна... должна успеть...

Волосы выбились из наспех собранного хвоста, по спине течёт пот. Господи, ну почему именно сегодня я напялила этот дурацкий свитер? В нём жарко как в сауне! Но времени переодеваться не было — как только поняла, что Вадим забрал Марка, сразу устремилась в офис.

Бизнес-центр "Меркурий" возвышается передо мной стеклянной громадой.

Холл встречает прохладой кондиционеров и запахом дорогой парфюмерии. Охранники в идеальной форме, на ресепшене девушки с безупречными укладками. Когда-то я сама создавала этот имидж — дорого, статусно, безупречно.

— Вы к кому? Вам назначено?

— К Вадиму