Ведьмин день - Эдуард Веркин

Катька уходит.

Я остаюсь один. Какое-то время я сижу просто так. Затем подхожу к двери, закрываю и для верности подпираю её гирей.

Опускаю жалюзи. Делаю шаг от подоконника. Стучу кулаком по паркету. Отыскиваю место со звонким звуком. Поднимаю пластинки. Под ними тайник. Я сам его оборудовал, тайник – вещь просто незаменимая, в последнее время я это прекрасно понял.

Долго смотрю в треугольную дыру, затем достаю из неё продолговатый полиэтиленовый свёрток. Распускаю бечёвку. На пол вытряхивается доска с гвоздём. На кончике гвоздя словно чёрные капли. И сама доска почернела, будто умерла. И даже как-то сжалась, ссохлась, словно рыба на солнце. Пахнет горелой древесиной. Букв, вернее, значков на доске уже не видно. Они ушли вглубь дерева, и различить их можно разве что на ощупь.

Я провожу пальцем по дереву. Ничего. Обычные шероховатости на гладкой структуре сосны.

Когда-то я прибил этой доской напавшую на меня в подвале шестиногую тваринку. Хранителя чёрной книги.

Мне неприятно держать доску в руках. Я заворачиваю её в полиэтилен и прячу обратно в тайник.

Сижу, дышу воздухом, пропитанным странным горелым запахом.

Затем иду проверить Катьку.

Дверь в её комнату открыта, к косяку приставлен стул. Катька не любит спать с закрытой дверью. Теперь не любит.

Я переступаю стул и проникаю в комнату. На цыпочках.

Катька спит, повернувшись лицом к стене. Это хороший знак. Если человек спит лицом к стене – значит, у него всё в порядке. Более или менее.

Возле окна висит трубчатый железный ветродуй, его отцу прислали из Китая. Сейчас ветра нет, и ветродуй молчит, кусок полированной яшмы медленно поворачивается вокруг своей оси.

Я достаю из кармана колокольчик, который когда-то подарил мне дедушка Лерки. Привешиваю его к язычку ветродуя.

Теперь, когда поднимется ветер, колокольчик будет звенеть. Но пока ветра нет, погода спокойная.

Я возвращаюсь к себе. Сажусь в кресло. Беру телефон. Трубка у меня новая, с плеером и фотоаппаратом. Это чтобы фиксировать окружающую действительность. Захожу в справочник. Открываю нужный номер. Звоню.

Потом ещё раз. И ещё раз.

Тишина.

Я не посылал Рысе никаких эсэмэсок. Потому что…

Потому что телефон Рыси молчит. Уже три недели.

Абонент отключён.

Пятно кровавой луны

Первый вечер

Тайваньские часы Корзуна пропищали одиннадцать ночи, и пришло время рассказывать Малине. Малина прокашлялся, выдержал паузу и затянул зловещим голосом:

– Однажды, ещё во время войны с немцами, один наш отряд отбился от своих. Сначала они пробирались через лес, дня два пробирались, а лес всё не кончался. А потом вдруг вышли в поле. Поле было огромное и всё засеянное пшеницей, а посреди поля стояла…

– Это что, опять про белую церковь, что ли? – насмешливо спросил из соседнего гамака Борев. – Так ты нам это уже два раза рассказывал. Белая церковь с чёрными куполами. Слыхали…

– Ну, больше не знаю, – разозлился Малина. – Я все истории рассказал. Больше ни одной не помню… Ты, Борев, сам рассказывай…

Борев промолчал. В тряпичное палаточное окошко виднелся кусок реки, высокий берег, а на берегу старый монастырь с высоченной сахарной колокольней. В первый день Малина со своей белой церковью сильно всех напугал, особенно Борева. Всякий раз, когда Борев просыпался, он видел в окошке эту самую белую церковь. С чёрными куполами. Конечно, на самом деле эти купола были медными, но от времени медь почернела, и теперь купола казались чёрными и зловещими. Борев, чтобы отогнать зло, прикусывал язык и потихоньку сплевывал на пол. Но сейчас белая церковь уже почти не пугала. Малина зевнул и сказал:

– Это история про гроб на колёсиках…

– Хватит, Малина, – перебил Борев. – Мы не в детском саду. К тому же мы договорились – никаких гробов с колёсиками, никаких красных рук. И чтобы бантиков в котлетах тоже не было! Только по-настоящему страшные истории…

– Да по-настоящему страшных историй уже нет, – огрызнулся Малина. – Все они уже рассказаны. И даже записаны. Даже книжки такие выпускают…