Охота без милосердия - Михаил Март

Майкл Кэрр залпом выпил бокал пива.

– Фу, ну духота! Такого лета никто из старожилов не помнит. От Чикаго идет дым! Город перекалился.

– Ты прав, старина, – подтвердил Слим. – Но я хочу продолжить свою мысль. У меня свои информаторы, у тебя свои, если мы объединим свои усилия, то мы сможем идти на пять-шесть шагов впереди полиции. Но главное заключается в том, что мы не конкуренты, а сотрудники.

– Твоя идея с книгой мне нравится. Я не уверен, что ты ее хорошо напишешь, но читателя привлечет имя автора. Чемпион по боксу, ставший репортером, публикует книгу о бандитах Чикаго. Из этого можно сделать эффектную рекламу. Ну, а откуда тебе известно, что у меня есть информаторы?

Слим сделал глоток и подмигнул.

– От своих информаторов. Капитан Чинар тебе подбрасывает косточки с обеденного стола.

– Хорошие у тебя доносчики. – Кэрр наклонился вперед. – Но Чинар не идет в сравнение с Рудольфом Маликом. Старику семьдесят, из них полвека он посвятил сыску. Он гений, Слим! Он помог мне заработать три тысячи долларов. Я его вечный должник. Он сумел доказать, что это Дэйтлон орудовал на периферии в Индиане.

– Ну, это я уже читал в твоих репортажах. Ты приводил там доказательства.

– Но эти доказательства добывал Малик. Его нанял Грегори Элбер, директор страховой компании. Точнее, он нанял целое детективное агентство Паркера, а Малик в этом агентстве то же самое, что Грета Гарбо в Голливуде. Агентство Паркера самое авторитетное после Пинкертона.

– Что еще интересного он раскопал?

– Ну, задача агентства – выяснить местонахождение базы Дэйтлона. Малик, практически, выполнил эту задачу, но его сняли с розыска и перебросили на периферию. Я сопровождал его и делал свои репортажи. Уверяю тебя, что Чинар, Легерт и ФБР – цыплята в сравнении с этим стариком.

– Хорошо, Майкл, давай договоримся, что ты будешь ставить меня в известность о самых важных событиях в тот же момент, как только будешь узнавать о них сам.

– Взаимно?

– Разумеется. И без жульничества.

– О, вот и Руди.

Слим повернул голову к входной двери и увидел, как через крохотный зал пробирается старик в помятой шляпе, шерстяном пиджаке и повязанном на шее шарфе. Ботинки его были стоптаны, а впалые щеки поросли щетиной. В зубах он держал огрызок погасшей сигары.

– Ну и фрукт! Он стоит на паперти в свободное от работы время?

– Он имеет денег во сто крат больше, чем мы. Ему плевать на свой вид. Ты что-нибудь слышал о сумасшедших миллионерах? Вот, любуйся!

Старик подошел к столику, снял шляпу и сел.

– Добрый день, господа!

Кэрр махнул рукой и велел официанту принести еще пива.

– В такую жару пить пиво – это самое лучшее занятие, – сказал старик, разглядывая Слима. – А ведь я уже тебя где-то видел, сынок?!

– Молчи! – Кэрр взял Слима за руку. – Ни звука. У Руди феноменальная память, несмотря на возраст. Он сам тебя узнает.

– Конечно! – Старик прищурил глаза, словно примерялся и тихо произнес: – Слим Патерсон. Чемпион Юга. Точнее несостоявшийся чемпион. Неожиданно бросил бокс и исчез из поля зрения болельщиков.

– Да. В больнице четыре месяца с переломами. Это была цена моей последней победы.

– Знакомая история. А чем теперь живешь?

– Веду спортивную хронику в одной газетенке. Но есть мыслишка написать книгу.

– Последние двадцать лет меня не покидает та же мысль. Но я вынужден гнуть спину. Нужны сиюминутныe деньги. А книги может писать только обеспеченный человек. Ну, какие новости, господа?