Мой лучший препод - Эмилия Грант

Лера

Моя жизнь медленно возвращалась в привычную струю: дом, универ, подработка. О той встрече, что ворвалась в мою жизнь вихрем, напоминала только брендовая одежда, которая заняла свое почетное место в моем шкафу. Упакованная в тканевый футляр, чтобы защитить от пыли… Будто бы я когда-то собиралась надевать эти вещи!

Может удасться продать на энипресс? В случае плохого месяца так я, пожалуй, и поступлю. Все же должен же быть от нее какой-то толк? Вместе с чехлом продам!

Вздохнув, я отворачиваюсь от шкафа и вновь беру в руки книгу. За окном уже стоит глубокая ночь, бабушка уснула перед телевизором. Я только накрываю ей ноги пледом и делаю звук потише. Пусть так еще часик поработает. Если выключу телек сейчас, она может проснуться и упрекнуть меня тем, что все еще смотрела как-то старый фильм, название которого все никак не всплывает в памяти.

Я вновь отвлеклась на реальный мир, когда надо готовиться к паре. Завтра этот изверг по иммунологии будет рвать и метать. Не хотелось бы попасться ему под горячую руку. Надо знать материал.

— Синтез белка в организме, — бормочу я себе под нос, делая пометки в конспектах, легко мотаю головой, отгоняя сонливость. Но собраться никак не получается. Я вновь отвлекаюсь на какую-то чепуху. В первые секунды даже не понимаю, какой учебник держу в руках. По тому ли предмету.

В задницу! Кажется, завтра я получу свою заслуженную двойку. Первую за все время обучения. И все из-за чего? Из-за того, что не могу выкинуть из головы всякий бред!

Взгляд вновь скользит к приоткрытой створке шкафа и натыкается на тканевый белый футляр.

Боже, Лера, ну хватит фантазировать! Сказка ворвалась в твою жизнь и тут же превратилась в комедию с нотками триллера. Разве можно было ожидать чего-то большего? Разве ты не привыкла к тому, что твоя жизнь не может стать лучше?

Я уже полностью настроилась на учебу, когда телефон мигает экраном, а на нем высвечивается чье-то сообщение. И кому это делать нечего в такой час? Спать давно уже пора.

Из чистого любопытства я беру в руки телефон и разблокирую.

“Привет, не спишь?”

Вадим.

И что ему понадобилось? Или ни одна красотка из очередного бара в этот раз не обратила на него свое внимание? Хотя нет… это уже из области фантастики.

“Лер, пожалуйста, я же вижу свет в твоем окне”.

Я вздрагиваю и перевожу взгляд на настольную лампу, которая выдает меня с потрохами. Нет, ну точно нотки триллера присутствуют. Вот уже и принц на белой тачке превращается в маньяка.

“Не сплю”, — быстро отбиваю я, но замираю перед тем, как отправить. А потом отмахиваюсь от всего и отсылаю ответ.

“Я бы хотел с тобой поговорить”, — следующее сообщение приходит незамедлительно.

“О чем?” — я в который раз вспоминаю, что сама себе обещала не отвечать ему.

“Мне нужен совет”.

А вот это уже неожиданно. Я несколько долгих секунд гипнотизирую взглядом экран. Вздыхаю и пишу:

“Говори”.

“Ты можешь спуститься? Обещаю, ничего такого. Только поговорим”.

Сердце предательски екает. Прямо очень предательски! Как будущим биолог я бы с радостью научилась контролировать этот проклятый орган. Да только увы, наука до такого еще не дошла. Или, может, йогой стоит заняться?

“Хорошо”, — я написала до того, как принимаю окончательное решение. А потом плюю на все это. Ну нужен золотому мальчику психолог. И пусть этому мальчику уже давно не двадцать. Разве мешает мне что-то просто поговорить с ним? Особенно сейчас, когда его родители внезапно решили развестись.

Мне требуется всего несколько минут, чтобы накинуть поверх пижамы с мишками белый, местами потертый, халат и выскользнуть в коридор. Бубнение телевизора заглушает мои шаги. Быстро обувшись и даже не взглянув в зеркало, я выскальзываю в подъезд.

Да и что туда смотреться? Я и так знаю, что выгляжу сейчас не лучшим образом. Но вот я не на свидание и не на встречу с элитным слоем столицы собралась.

Машину Вадима я вижу сразу, она припаркована прямо у подъезда. Собираюсь с духом и прохожу к ней, открываю переднюю дверь и опускаюсь на сидение.

Вся эта последовательность действий происходит так стремительно, что я даже не успеваю подумать.

— Привет, — приборная панель бликует зеленым светом на его лицо, что только прибавляет болезненности во внешний вид.

— Давай сразу поставим точки над “i”, — предлагаю я. — Если ты решил, что можешь выиграть спор, то заруби себе на носу…

— Какой спор? — перебивает меня мужчина и слишком натурально удивляется.

— На то, что сможешь затащить меня в постель, — выдыхаю я, раскрывая все карты.

— Что? — он хмурится. — Кто тебе это сказал?

— А, то есть тебя интересует, кто сдал вашу идиотскую затею? — я начинаю закипать. — Твой Паша же и рассказал, когда понял, что ему-то точно выигрыш не светит. На что спорили? Щелбаны или играете по-взрослому?