Под маской моего мужа - Янка Рам

В одиночестве допиваю свой капучино. В кофейне пусто. Дома слишком тоскливо, и я решила выбраться в ближайшую. Смотрю в панорамное окно, по которому бегут ручейки ливня.

После последнего заботливого визита он опять не звонит второй день. И мою грудь словно сдавило со всех сторон. Но первой я ему не пишу. Это как-то…

Персонал иногда мелькает за бусинами штор между кухней и стойкой, не нарушая моего одиночества. Где-то сзади слышен перезвон «музыки ветра». Ещё один посетитель?

— Лера, привет…

Моё дыхание замирает от неожиданности. Роман!

Обходит и присаживается за столик напротив меня.

— Не помешаю?

— Привет, — коротко и нервно улыбаюсь ему, не понимая, чего ожидать от этой неожиданной встречи. — Нет.

Короткие волосы мокрые, как после душа. Он проводит пятернёй по ним, стряхивая капли на пол. На плечах кожаной куртки тоже крупные капли…

Из-за штор выходит бариста.

— Кофе, пожалуйста, — оборачивается к нему Роман.

— Какой?

— Чёрный.

Ловлю его взгляд. Он выдерживает мой несколько секунд, и его ресницы снова падают вниз.

— А ты как здесь оказался?

— Хотел заехать… к тебе, — смущённая улыбка. — Но поздно уже, — бросает он взгляд на часы. — И… передумал. Не стал будить. В окнах света не было.

Перевожу глаза на часы, висящие на стене кофейни. Одиннадцать.

— Я так рано не ложусь, — ляпаю я и тут же чувствую, как краснею, потому что это приглашение на будущее! — И у тебя есть мой номер теперь, помнишь?

Господи, я напрашиваюсь, как дешёвая шлюшка…

— Телефон разрядился… Зарядку в гараже оставил, — словно извиняясь, пожимает он плечами.

Мы молча пьём кофе.

— Пропал… — не выдержав, комментирую я очередные двое суток его отсутствия.

— Ааа… да. Небольшие проблемы.

— Какие?

Я спрашиваю на эмоциях, из намерения — а вдруг могу помочь, но тут же осаживаюсь, понимая, как это может выглядеть.

— Извини… — качая головой, зажмуриваюсь.

— За что?

— За допрос.

— Наоборот. Мне приятно, что тебе не всё равно.

— Правда? — поднимаю на него взгляд.

На сердце у меня теплеет. Всё-таки он очень хороший! Самый лучший… Накрывает чуть влажной ладонью мою лежащую на столе кисть. Пальцы очень холодные. Перехватываю его руку двумя своими, грея большую ладонь и по-мужски красивые пальцы.

— А что у тебя случилось? — с волнением ещё раз спрашиваю я.

— Пришлось экстренно съехать с квартиры. Ничего страшного. Но поиск новой сжирает всё свободное время.

— Нашёл подходящую?

— Да. Но ключи отдадут только завтра вечером.

— А сегодня?

— Не волнуйся, что-нибудь придумаю. Есть гостиницы в конце концов.

— Ну да…

Мне очень хочется пригласить его к себе. Но… после таких предложений мои «поцелуи в запястья» точно канут в небытие. Как разорваться между желанием идти с ним дальше и сохранить то, что есть? Знакомы-то всего ничего…

Наши руки греют друг друга. Пальцы сплелись… Мы поглаживаем друг друга. Немного разворачивает запястье, ещё раз бросая взгляд на часы.

— Домой подвезёшь меня?

Кивает, пряча улыбку.

Мы останавливаемся перед прозрачной дверью кофейни. На мне лишь тонкая кофта. Когда я ехала сюда, дождя не было. Он снимает свою куртку и накидывает её сверху. Я тону в ней и его запахе. Мы быстро бежим к машине. Его футболка вся насквозь. И когда подъезжаем к дому, он начинает чихать.

Ну так же нельзя…

— Рома… Давай тебя высушим хотя бы? — договариваюсь я со своей совестью и скромностью. — Ты простынешь.

— Поздно уже, Лер.

— Ты куда-то опаздываешь?

— Да нет.

— Завтра выходной. Пойдём. Немного горячего чая и… развесим на тэне твою футболку. Через полчаса она будет сухая.

Кивает.

— Спасибо!

О, боги! Наконец-то! Хочу увидеть его торс… В идеале — потрогать.

Валерия, ты — похотливая, падшая женщина. Но что же поделать? Он такой… такой… скромный, что хочется изнасиловать самой!

Парковка достаточно далеко от подъезда, и пока мы добегаем под ливнем до укрытия, даже я в его куртке промокаю насквозь. А его джинсы хоть выжимай! И я, блин, радуюсь, что у меня есть теперь законный повод оставить его до утра и не выглядеть при этом слишком доступной. Постелю ему на диване в гостиной, в конце концов!