Наследник для миллионера - Дана Стар

Тетя Света всё же положительно отзывается о Мироне! Она как будто не про него говорила. Честно, не ожидала. После восторженных рассказов нянечки, моя ярость поутихла… Даже появилась надежда на то, что у него ко мне есть какие-то чувства. Он ведь без пафоса дома деревенские чинил, без прессы, а это уже о многом говорит.

Захотелось просто взять сесть вечером за чашкой капучино с Мироном и поговорить. Просто спокойно, мирно побеседовать, рассказать ему, что я и не пыталась его предавать!

Пусть этот разговор будет тёплым и искренним, возможно тогда мы наладим наши отношения и всё проясним. Он мне поверит, война прекратиться, жизнь начнет налаживаться и тогда я, возможно, уговорю его не забирать у меня сына.

Я даже приготовлю ему его любимый плов! Точно!

Он вроде обещал на днях заглянуть…

Сейчас Мирон в деловой поездке.

Я настроила себе планов, повеселела, легла на диванчике в гостиной, чтобы немного посмотреть телевизор, но как только включила новостной канал, меня всю снова скрутило от ярости!

На экране транслируется какой-то светский приём, Доронин там мелькает в центре внимания, как самая главная звезда вечера, а вокруг него вьются все самые яркие светские львицы вечера. Роскошные, дорого одетые, холеные девицы буквально липнут ему на шею. Даже ведущая и та пытается флиртовать с Дорониным.

Ну надо же…

Какое совпадение.

Как я удачно телек включила!

Чувствую, как горечь поднимается по пищеводу, проникая в каждую клеточку тела.

Ему вручают какой-то приз. Поздравляют с первым местом в гонке по версии “Форбс”. Одна из девиц, которая держит награду в виде золотого кубка, протягивает ему её и… смачно целует в щёку.

Больше я не выдерживаю!

На импульсе выключаю телевизор и швыряю пульт в стену.

Хрясь!

Начинаю быстро семенить из одного угла в другой, пытаясь успокоиться. Меня всю колотит от ярости.

Ярость?

Или ревность?

Ох нет!

Ошиблась я, ошиблась.

Он всегда был и будет чертовым бабником!

Вон как улыбнулся, когда сисястая блонди обслюнявила ему щеку.

А Веры на горизонте я не видела!

Ну и как это понимать?

Аррр!

Как меня все это раздражает!

Никакого ему примирительного ужина!

Борису всю вкуснятину приготовлю!

Не достоин, Мироша.

Не проходит и пары секунд, как в комнату влетает Борис с пистолетом в руках. Отточенными действиями начинает осматривать каждый угол в комнате, проверяя обстановку.

— Что за грохот был?

— Да так… — уныло вздыхаю, пытаясь не заплакать. — Просто пульт решил покончить жизнь самоубийством. Неважно… — отмахиваюсь я. — Знаешь что, а пойдём я тебе плов приготовлю. Всё равно делать нечего. Ну, Борис, плов любишь?

— Простите, я на работе! — вытянулся как свая.

— Опять ты начинаешь! — скучающе зевнула я и поплелась на кухню. — Мне жутко скучно! Давай я всё же накормлю тебя, я ведь люблю готовить.

Хороший он мужик, не то, что некоторые…

Надо чем-то голову побыстрей занять, да злость выпустить.

Надеваю фартук, принимаюсь за дело.

Борис неловко мнется на пороге кухни, будто сомневается.

Старалась, планировала вечер, надо было ему за секунду всё испортить.

— Не боись! Хозяин про меня вообще забыл, вон как развлекается с девицами на вечерах великосветских! Он вспомнит обо мне лишь когда рожу. — Скрипя зубами я принялась очень даже агрессивно резать мясо на кусочки, представляя, что кусок мяса — это Мироша.

На тебе, на тебе!

Это за тех куриц сисястых!

Через час мы садимся ужинать.

Мне всё-таки удалось усадить Бориса за стол и наложить ему целую тарелку фирменной вкуснятины.

Смотри, Мироша, что ты потерял!

Борис ест с таким удовольствием, что за ушами трещит.

А запах какой… На всю квартиру.

Я специально вытяжку не включала.

Пусть соседи завидуют.

Сама я немного прихорошилась, даже слегка подкрутила волосы на плойку. Борис в последнее время начал на меня с заметным огоньком в светло-серых глазах поглядывать.

Неплохой он мужчина.

Может у нас бы с ним и вышло что-нибудь…

Если он испытывает ко мне хоть немного тёплых чувств.

— Ну как, вкусно?

— Честно, пальцы можно съесть…

— Ну кушай, кушай. Добавки?

— Нет, спасибо, мне хватит, — жуя бегло тараторит он, — Мирон Маркович мне вообще запретил нарушать устав.

— Вот как?

— Да. Только слежка за вами и охрана. Всё! Это рамки. Даже запреты ввёл на разговоры не по теме. А вы меня тут с тётей Светой и без… за столы ухаживаете. Это неправильно, я работы не хочу лишиться. Вы ведь не скажете ему ничего?

— Нет, ты что.

— Спасибо, — охранник, довольный как слон, продолжил набивать щёки.

А во мне всё кипела и кипела непрекращающаяся ярость.

Перед глазами мелькала и мелькала та самая картинка из телевизора с грудастой фифой с пухлыми губами. Её руки на плечах Мирона, её губы тесно прижаты к его щеке и оставляют смачный след от яркой помады…

— Слушай, а я…

Не знаю, какая муха меня кусает, но я вдруг кладу свою руку на руку Бориса и слова вырываются сами по себе.

— Скажи, Боря, а я тебе нравлюсь?

— Какого?! Хренаааа!

Я почти получаю инфаркт миокарда.

Бах!

Какой-то грохот по стене.

Резко отскакиваю назад, как будто от бомбы убегаю, когда на кухню влетает ОН.

— МИРОН?!

И с маху бьёт кулаком по дверному косяку, заставляя нас вдвоём врасплох.

Давно он тут стоит?

И как так тихо вошёл?

Вот чёрт…

* * *

Кулаки хрустят, ноздри как у быка раздуваются! Напряжён, но и дрожит как в лихорадке, а в глубинах черных глаз сверкают агрессивные языки пламени.

— Господин, — Борис ошарашено вылетает из-за стола и пытается как-то оправдываться, но это бесполезно. И так ясно, что всё, он потерял работу. В лучшем случае.

— Вон!

— Извините за это недора…

Мирон зарычал, ткнув пальцем на дверь.

— Ты уволен! За нарушение приказа! Больше повторять не стану! Я доверял тебе как лучшему другу, а ты что тут устроил? Вы о чём здесь шушукались?! Зажимались, а? — и задышал часто, прерывисто. — Немедленно ушел. Я сейчас сорвусь…