Игра на инстинктах - Саша Кей

— Проще всего на работе среди коллег.

Мотаю головой, будто Саша меня видит.

— Не подходит. Там всех уже разобрали. Есть пара гастролеров среди известных мне кулинаров, которые кочуют от ЗАГСа к ЗАГСу, но остальных крепко держат за яйки жены. Да ты Медведеву спроси, готова она со своим Козырем расстаться, или как?

— Она раба желудка, — признает Саша, — не выпустит из коготков. Так, что там у нас еще… Друзья иногда знакомят одиночек.

— У тебя есть кто-то на примете? — оживляюсь я. Если человеку еще и рекомендацию могут дать, так это облегчает ситуацию. Останется только пробить через Аньку нет ли у него долгов, алиментов, судимостей…

— Артемьев, — ржет Сашка.

— Дальше, — снова скисаю я.

Мало того, что он сам по себе меня раздражает, так Демид точно не настроен бросить свой гарем и начать плодиться. Нет, нам таких не надо.

— Ну и приложения знакомств, — подытоживает Саша недлинный список возможностей.

— Фу, — выражаю я свое мнение.

— Чего это сразу «фу»? — не соглашается со мной подруга. — Я знаю несколько счастливых браков…

— Может быть, но это как-то унизительно…

— Все способы такие. Ты все равно будешь чувствовать себя залежалым товаром на брачном рынке, — припечатывает Сашка. — В тридцать плюс ты или гордая, или замужем.

— Значит, остаются мерзкие приложения… — задумываюсь я, как подступиться к этому зверю.

— Ну, погоди. Ты же говоришь, что у Стаха скоро день рождения. Помнится, твоя первая любовь была к его другану. Он ведь не женат?

— Ванька? — переспрашиваю я, против воли с придыханием. — Не женат…

— Ну вот и раскинь сети…

— Фрося, — доносится до меня приближающийся голос Демида. — Принимай работу.

Что? Артемьев? Какого черта? Где Стах?

— Саш, я тебе потом перезвоню, — нервничаю я в трубку, не хочу, чтобы кое-кто подслушал, как я обсуждаю свое одиночество.

— Чего это потом? — волнуется Сашка. — Я слышу Артемьева! Я жажду пикантных подробностей…

— Не дождешься! — ворчу я, отключаясь.

Во-первых, ничего не будет.

А во-вторых, я, что, идиотка? Я ей расскажу, а она потом все напишет. Всегда так делает, зараза. Даже племянницу свою не пожалела. [Поучительная история о тяге к самореализации племянницы — https:// /shrt/hKMf]

— Фрося, — в комнату заглядывает небритая физиономия, — там закончили…

Артемьев оглядывает комнату, далекую от уюта, и закатывает глаза. Мол, чего от тебя еще ждать, женщина.

Ой, ну прям!

— Скажи мне, соседушка, — ласково спрашиваю я. — А где мой блудный брат?

Демид пожимает плечами, обтянутыми белой футболкой.

Сто пудов, мужская солидарность не дает ему признать, что Стах поперся дополучать недополученное с утра.

— Нет его, — крайне обтекаемо отвечает Демид. — С тебя кофе и пожрать за то, что я терпел этот грохот.

И складывает ручищи на широкой груди.

Смотрю на него с откровенной неприязнью.

Мы вместе проснулись, и оба не выспались.

Так какого лешего даже небритый он выглядит, как звезда женских журналов, когда я напоминаю упырицу?

Артемьев отвечает мне симметрично, оглядывая меня, сидящую в кресле по-турецки, и взгляд его застревает на нижнем крае футболки.

Организм осторожно напоминает мне о моменте, на котором нас с Демидом прервали. Фак! Я щелкаю пальцами, отвлекая Артемьева.

— Так как насчет завтрака? — приподнимает он бровь.

Собираюсь возмутиться, что тут ему не столовая, и если он хочет есть, пусть валит в свой ресторан, но мой желудок подает свой звучный голос.

А жрать-то у меня по-прежнему нечего.

— Могу разбить тебе два яйца, — морща лоб, предлагаю я яичницу, но потом вспоминаю, что и яиц нету, и добавляю, — твоих. В смысле, если ты их принесешь, — исправляюсь я, заметив интересное выражение лица собеседника. — Ну что ты так смотришь? Нет у меня еды…

Артемьев бредет на кухню, и я слышу, как он хлопает дверцами шкафчиков.

Ну прям как я вчера.

— Что ты за существо такое, а? — тяжело вздыхает Демид, вернувшись ко мне. — Ничего-то у тебя нет…

И смотрит мне на грудь!

Очень хочется вернуть ему его же слова: «Час назад тебя все устраивало!».

Высказаться мне не дает зазвонивший телефон. Не мой, а Артемьева.

Он отвечает, а я слышу в динамиках женский голос. Я не разбираю слов, но судя по всему это очередная вахтовичка. Сейчас приедет, и начнут они опять мне стены шатать. И вообще, я отказываюсь быть единственной без секса! Стах уже улепетнул, значит, придется обломаться Демиду.

И вспомнив про оставшееся на чужой территории белье, я громко оповещаю:

— Дорогой, мне нужно забрать свои трусики!

Глава 13. Это сладкое слово "месть"

Курлыканье в трубке на миг замирает, а потом снова набирает обороты, уже на повышенных тонах и с требовательными нотами.

Мне достается такой убийственный взгляд, что аж греет.

— Катя… — пытается остановить словесный поток Артемьев, но трубка и не думает успокаиваться. — Катя!

Впечатляющее рявканье.

— Потом поговорим, когда ты успокоишься! — и сбрасывает звонок.

— С чего ты взял, что она успокоится? — спрашиваю я.

— Я не понимаю, чего она завелась, — рычит Демид. — Мы вроде оба были довольны нашими встречами. А ты… — он смеривает меня гневным взглядом. — От тебя одни проблемы и никакого профита!

— Пф-ф-ф, — развожу я руками, — так тебе и надо.

— Не зря Стах говорил, что ты заноза.

Я горделиво выпячиваю несуществующую грудь.

Соседушка мужественного игнорирует пиликающий сообщениями из заднего кармана телефон. Барышню определенно не устроило то, что ей не дали высказаться, и она выплескивается в эпистолярном жанре.

Не найдя на моем лице и тени раскаянья, Артемьев цедит:

— Так бы и придушил.

— Так что мы будем есть, гражданин начальник? — хлопаю я ресницами.

Выражение физиономии непередаваемое, Демид явно задается вопросом, как мне удалось дожить до своего почтенного возраста.

— Ну пошли, — вздыхает он. — Мои яйца в твоем распоряжении.

В смысле? Я думала, Артемьев сейчас гордо уйдет и дверь свою изнутри чем-нибудь подопрет, чтобы не пускать бесполезную в сексуальном плане особь на свою территорию.

— Я как-нибудь обойдусь, — тут же открещиваюсь я. — Существует доставка…

Артемьев морщится.

— Нет уж, хватит с меня ресторанной жрачки.

— Ну вот ты и готовь, а я вполне согласна на услуги общепита.

Я очень не хочу готовить. Да. Имею право не брать работу на дом.

— У меня в заложниках твоя одежда, мон шер, — напоминает мне Демид. — Пора отрабатывать гостеприимство.

Блин, мне еще так и не вернули чемодан.

Естественно, это не последнее мое шмотье, и в шкафу тоже кое-что есть, но как-то надо выручать барахлишко. А