Любовь со вкусом корицы - Анна Морозова

«Нет. Просто пытаюсь найти подвох.»

Не ищи. Его нет. Так что, увидимся?

«Когда ты хочешь?»

«Сейчас!»

«Ммм. Такая настойчивость заводит.»

«Шуточки свои прибереги для кого-нибудь другого. Придурок!»

Стираю. Печатаю:

«Давай в девять. В ресторане «Облака»

«Прости Васёк, сегодня никак. Из дома выйти не получается.».

Ага. Даже догадываюсь почему.

«Я могу к тебе приехать. Если ты не против. Поговорить нужно. Срочно!».

«А что, разговор до завтра не терпит?»

«Это и в твоих интересах, Самарин!»

«Заинтриговала. Волочаевская, 127, второй подъезд, 26 квартира.»

«Скоро буду.»

Глава 11

Через сорок минут я уже стою около подъезда старенькой пятиэтажки. Пока достаю телефон, чтобы посмотреть номер квартиры, дверь с жутких скрипом распахивается, и перед носом возникает Самарин. В черной футболке, трениках и с влажными волосами. Видимо, только после душа.

— Ты что здесь делаешь? — С изумлением смотрю на парня.

— Живу, вообще-то — он ежится от порыва декабрьского ветра и юркает в подъезд. Я — за ним — Домофон сломался. В окно тебя высматривал.

Ничего больше не говоря друг другу, мы поднимаемся на второй этаж и заходим в квартиру.

— Только тихо — поясняет Слава, скидывая тапочки.

Поставив меховые ботинки на коврик, снимаю пуховик и так и застываю с курткой в руках, вертя головой в поисках шкафа или вешалки. Но ни того, ни другого не нахожу.

— А куда можно куртку повесить?

— Давай сюда — Самарин забирает из моих рук пуховик, шапку с шарфиком и уходит, на ходу курируя. — Проходи. Справа по коридору кухня.

Неспешным шагом бреду по облезлому паркету, подмечая повсюду разбросанные игрушки. На кухне, как и в прихожей, старенький ремонт, но при этом каждый уголочек блестит от чистоты. На столе красивая ажурная скатерть, на полках без дверей аккуратно расставлены баночки с разными специями и крупами. Ну прям Хозяйка Медной горы.

Пока мою руки, на кухню входит Самарин.

— Полотенце нужно? — Спрашивает он.

— Нет — закрываю кран, стряхиваю капли воды в раковину и подхожу к столу. Присаживаюсь на деревянный стул со спинкой, ожидая, пока Слава разольет по кружкам чай. — С сахаром? — Без.

Самарин ставит передо мной чашку. Сам садиться напротив.

— И что у тебя за срочный разговор? — Закинув ногу на ногу, интересуется бывший одноклассник. — Если честно, я был удивлен, прочитав твоё сообщение.

Знал бы он, как я сама от себя в шоке… Но что поделать. Порой приходится выбирать, что важнее: личная неприязнь или спокойное будущее. Я свой выбор сделала, пусть и не совсем осознанно, но лучше так, чем оставаться под колпаком матери. Тем более это временный диссонанс всего на несколько месяцев. Уж как-нибудь перетерплю.

— Так получилось — едва слышно сообщаю я, делая глоток обжигающего напитка.

— Можешь не шептаться. Я дверь закрыл.

— А, хорошо. — киваю, постукивая пальцами по столу. — В общем, это не совсем обычный разговор.

— Вась, ты приехала ко мне, чтобы сидеть и булки мять? Говори уже, как есть. Не боись, кусаться не стану.

— Еще бы я тебя боялась — фыркаю, а у самой голос дрожит и ноги трясутся. Нет, дело вовсе не в Славе. Меня он не пугает, а вот его реакция на мою просьбу— очень даже. Да и как такое сказать человеку, которого ты ненавидела практически двенадцать сознательных лет? Я даже подумать не могла, что сама приду к Самарину на поклон. Если только в страшных снах…

— Нет, мы, конечно, можем посидеть, помолчать — издевается этот бугай. — Я в принципе, никуда не тороплюсь.

— Прекрати ёрничать — скалюсь я, скрещивая под грудью руки — Для начала послушай, а потом уже шуточки свои шути.

— Ладно-ладно — выставляет перед собой ладони — Я весь во внимании.

Кажется, у меня сейчас инфаркт миокарда случится и приступ тахикардии. Так, Василиса, возьми себя в руки! Отступать уже некуда!

— В общем, это…ну… — пытаюсь сформулировать мысль, но под гнетом карих глаз получается только мямлить — Как бы..

— Как бы что? — Посмеивается Слава, и это дает некий толчок. Я выпрямляюсь. В глазах боевой настрой и не единого сомнения.

Сейчас посмотрим, как ты запоёшь.

— Женись на мне, Самарин. — Уверенно чеканю каждое слово, наблюдая за реакцией Славы. Его глаза вмиг округляются, и вся былая спесь веселья улетучивается, как по дуновению ветра. Он смотрит на меня, словно на психбольную, а потом начинает кашлять. Да так громко, что аж уши закладывает.

Пока Самарин пытается придти в себя, я опускаю взгляд и усердно рассматриваю свой маникюр, который не делала бог знает сколько времени, боясь даже дыхнуть в его сторону. Зря я, конечно, с места в карьер прыгнула. Надо было для начала пояснить всю суть своего плана. А сейчас он точно подумает, что у меня с головой не лады.

— Надеюсь, ты пошутила? — Откашлявшись хриплым голосом спрашивает Он.

— Вот делать мне больше нечего — ворчу я, продолжая избегать наших взглядов.

— Ты что там бормочешь себе под нос? Говори нормально.

— Уши надо чистить. — Огрызаюсь. Хотя, по-хорошему, я должна сидеть и помалкивать. Но куда уж там. Когда дело касается Славы, сдержаться не получается.

— Тебе на голову кирпич упал? — Изумленным голосом интересуется бывший одноклассник.

Еще один. Чего они с этим кирпичом прицепились?

— Да нормально всё со мной! — Злюсь и всё-таки смотрю на Самарина, в глазах которого полнейший скептицизм. Не верит мне? Я бы тоже не поверила, но что поделать — это жизнь. Здесь либо ты, либо тебя. Другого не дано.

— Какой женится? — ухмыляется Слава, зарываясь пальцами в густых волосах — С дуба рухнула?

— Ты ведь сам меня и в кино и на концерт приглашал. Я думала у тебя ко мне всё серьезно — похлопав ресницами, выдаю я. Ну а что? Не всё же ему юморить. Пусть