Берингов пролив - Алексей Соломатин

Виктор, сосед Роба снизу, вылез из купе последним проводить их, зевая и почесывая шею.

— Ну чё, американец, — сказал он, кивая Робу так, будто они знакомы сто лет. — Давай. Корни — дело такое. Не раскопаешь — потом гнить будут.

— Спасибо, — сказал Роб. — За… за вокзал.

Виктор махнул рукой:

— Да ладно тебе. Главное — паспорт больше под колёса не бросай.

Ольга усмехнулась уголком рта, но быстро спрятала улыбку. Виктор поднял руку — без драматического прощания.

Роб с Ольгой сошли на перрон.

Сарапул встретил их мокрым мартом. Снег ещё лежал островками: грязный, с песком, в тени зданий. В воздухе пахло речной сыростью и выхлопом старых машин. Где-то рядом гудела дорога, а с другой стороны — тянуло холодной водой, и Роб поймал себя на том, что ищет взглядом реку, как ориентир. Реки не было видно.

Ольга шла чуть впереди. Не потому что торопилась — потому что так получалось само. Роб с раздражением отметил, что рядом с ней он всегда чуть запаздывает: в архиве, в городе, в разговоре. Она задаёт темп, а он — догоняет.

— Такси? — спросил он.

— Пешком далековато до центра, — сказала она. — Но и такси тоже — без фанатизма. Тут всё рядом.

Вокзал был небольшой: белое здание с остеклением без куполов и прочих изысков. У выхода мужик в кепке крикнул:

— Куда?

Ольга назвала адрес гостиницы. Мужик посмотрел на Роба, на его рюкзак и чемодан, на лицо «иностранец» — и вдруг улыбнулся слишком широко, как продавец.

— О! Заграница! Садитесь.

Машина оказалась старой «Ладой», внутри пахло сигаретами и дешёвым освежителем «ёлочкой». Они сели на заднее сиденье. Роб автоматически нащупал ремень и хотел пристегнуться, но тут же понял: ремень не фиксируется. Он попробовал ещё раз — без толку. Хотел сказать что-то, но посмотрел на Ольгу. Та уже смотрела в окно, как будто ремня не существовало.

Город в окне был не бедным и не богатым — он был выжившим. Купеческие дома с лепниной, местами обшарпанные, местами свежепокрашенные, а рядом — советские пятиэтажки, вывески «Пятёрочка», автосервис с гаражами. Контраст не выглядел как исторический урок. Он выглядел как жизнь, которая шла слоями.

— Видишь? — сказала Ольга, будто читала его мысли. — Купеческий город. Торговля. Кама. Поэтому и выжил.

Роб кивнул. Он заметил, что Ольга здесь действительно другая: плечи чуть расслаблены, голос ровнее. В Москве она была собранной, но как будто всё время в защите.

Гостиница оказалась небольшим двухэтажным новоделом, аккуратно приткнутым в историческом центре. Не «бутик», не «люкс» — просто свежий фасад, чистое крыльцо, табличка без претензий.

На ресепшене сидела женщина лет пятидесяти, в очках на цепочке. Она подняла голову, оценила их и сразу переключилась на режим «гости»:

— Добро пожаловать. Бронь?

Ольга назвала фамилию, достала паспорт. Роб протянул свой — и заметил, как у женщины на секунду мелькнуло напряжение, но тут же исчезло. Она просто сделала пометку в компьютере и улыбнулась.

— Два номера, — сказала Ольга.

Роб на секунду подумал, что она сейчас объяснит: «нам так удобнее», «мы коллеги». Но она не объяснила. Сказала, как приказ — и всё.

— Два, — подтвердила администратор. — Хорошо. У нас как раз есть рядом.

Роб мог бы возразить, мог бы предложить «сэкономить», мог бы сказать что-нибудь про доверие. Но он не возразил. Потому что внутри было другое: облегчение. Оттого, что не придётся ночью слушать её дыхание и гадать, о чём она думает.

Пока администратор печатала бумаги, Ольга заметила на стойке визитку. Белый картон, аккуратный шрифт: «Путешествия по Удмуртии. Екатерина Долгашина». Контакт, ссылка, маленький логотип.

Ольга взяла визитку двумя пальцами, как документ, который нельзя мять.

— Это кто? — спросила она.

Администратор оживилась:

— Ой, это Катя! Они с мужем такие молодцы. По всей Удмуртии ездят, снимают, пишут — и про Сарапул тоже. У нас часто туристы спрашивают: куда сходить, что посмотреть. Мы им даём их контакты. Они прям… ну, делают большое дело, честно.

Ольга положила визитку в карман, не комментируя. Но Роб видел: у неё в голове уже щёлкнуло.

Номера были простые: кровать, стол, душ, дешёвый чайник, две кружки. У Роба в номере окно выходило в сторону Камы — он видел только серое небо и верхушки деревьев, но всё равно было ощущение воды рядом.

Он задвинул чемодан в шкаф, бросил рюкзак на стул и впервые за сутки почувствовал усталость не как напряжение, а как вес. Хотелось лечь и выключиться. Но Ольга постучала почти сразу — коротко, по-деловому.

— Пойдём. Прогуляемся, пока светло.

Он открыл дверь.

— Сейчас?

— Сейчас, — сказала она. — Ты же за этим приехал. Смотреть, а не в номере сидеть.

Набережная была на удивление благоустроенной. Не просто тропинка у воды — широкая прогулочная зона, плитка, лавочки, фонари, площадки, люди с колясками. Роб поймал себя на том, что это похоже на любой нормальный городской проект — и от этого снова стало неуютно.

Вода Камы была тёмной, тяжёлой. Куски льда безмятежно плыли по её тягучей весенней глади. Ветер тянул с реки так, что у Роба слезились глаза.

Ольга шла рядом, руки в карманах, и говорила — не как экскурсовод, а как человек, который наконец попал в свою тему.

— Сарапул в девятнадцатом веке был форпостом торговли. Река — это логистика. Тогда здесь качались баржи, склады, пристани. Сейчас всё по-другому, но город всё равно стоит на той же воде.

— Ты здесь была раньше? — спросил Роб.

— Не была. Но читала. И… это видно. — Она кивнула на старые дома в стороне, которые подступали к набережной неровным рядом.

Роб посмотрел туда: фасады с лепниной, какие-то башенки, а рядом — квадратный советский дом с облупленной плиткой. И всё это не выглядело как декорация. Это было честно.

— Странно, — сказал он.

— Что именно?

— Что он… красивый. И нормальный. Я ожидал… — он не нашёл слова.

— Ты ожидал, что будет страшно, — сказала Ольга. — Чтобы тебе было проще объяснить себе, зачем ты сюда полез.

Он промолчал. Она попала.

Они дошли до места, где стояла компания подростков с портативной колонкой. Музыка была громкая