По мирам - Ирина В. Иванченко

На следующий день, поняв, что уйти при помощи амулета Пути все-таки не

получится, Женя решилась идти локалкой. Локалка. Для нее это было страшнее атомной войны.

Неопытный Проводник на Дороге без средств к существованию с нестабильным клиентом,

угрожающим съедением в случае чего… Прелесть какая!…

Локалка это значит идти долго, долго, пересекая локальные барьеры между мирами

и надеясь, что когда-нибудь попадешь в нужный. Теоретически если Знать Путь, то можно

выйти на Дорогу, оттуда через Перекрестки домой рукой подать…. Только теоретически. А на

практике хотелось кушать. Уже сейчас. И если с мытьем проблем не возникнет, Граф просто

помешан на чистоте и Знак очищения через каждые пять минут заделывает, то вот с едой что

делать?

– А может, заработать попробуем? – предложила Женя.

– В смысле?

– Вы будете фокусы показывать, я песни петь…. На кусочек хлебушка насшибаем

– Что?!

– Хорошо, хорошо, – давайте зарежем кого-нибудь…

На первом же попавшемся Перекрестке Жене удалось уговориться с хозяином

постоялого двора, он же трактир, о танцах за деньги. Граф, поначалу был настроен решительно

против. Но как только его чуткий нос уловил запахи еды, он сдался.

– Танец живота – это вещь! – убеждала его Женя. – Вот увидите! Нам столько

заплатят. На еду хватит, на ночлег хватит и еще останется!

– Ноги бы хватило унести…– Скептически отреагировал их милость.

– Вы мне только костюм сценический организуйте! – Соловьем разливалась Женя.

– Это каким же образом?

– Ну сколдуйте чего …

– Ммм Евгения… – пальцы графа уже тянулись к вискам. Но Женя непозволительно

неделикатно ухватила господина графа за запястья и поволокла в угол, подальше от

подвыпивших посетителей.

– Мне нужны шальварчики, топик, расшитый блесками, и такой платок на пояс с

монетками, чтобы звенело! – щебетала она.

При каждом слове глаза графа увеличивались в диаметре.

– А мне – арбалет, застрелиться… Если вы покажетесь пьяному мужичью в таком

виде, нас разорвут в клочья. – Убежденно заметил маг.

– Не разорвут! – отмахнулась Женя. – Сила искусства на что?

– Угораздило меня связаться… Вот Игорь…

– Игорь не умеет танец живота танцевать!

– И слава Хранителям!

В результате графских стараний на почве дизайнерства сценических костюмов, Женя

вспорхнула на центральный дубовый стол трактира в чем-то отдаленно напоминающем наряд

одалиски из восточного гарема. Ее появление вызвало восторженный рев посетителей и грохот

кружек по столу. Под аккомпанемент грохота Женя принялась вытанцовывать свой знаменитый

танец живота. Получалось у нее, прямо-таки скажем, весьма профессионально. Недаром она

потратила на изучение этого непростого дела целых два года. Народ ревел и давился слюнями,

к ногам танцовщицы летели монетки, их милость, мрачно нахохлившись, взирал на триумф

компаньонки из своего угла. Трактирщик был весьма доволен своей затеей и пришлыми

комедиантами. Танцы обещали ему значительное увеличение прибылей. Тут за стойку подсел

крепыш, судя по одежде, не из местных. Заговорщически подмигнул трактирщику и

поинтересовался

– Что за цаца?

– Танцует что ль? – трактирщик отвлекся от процесса натирания пивных кружек грязным

передником, смерил любопытствующего взглядом. – Да так, заброды оне… Приперлись

откелева-то. Денег на жратву нема, попросились народ потешить. Ну я и разрешил. Она и вон

мужик ее.

– Мужик? – Острым взглядом хищных серых глаз крепыш вычислил грустящего в уголке

бледного русоволосого субьекта. Внешние данные субъекта его не впечатлили. Усмехнувшись

своим наблюдениям, крепыш заказал бутылку вина и двинулся к столу, на котором танцевала

блондинка.

Женя уже начала уставать с непривычки. Горка денежек у ее ног росла. Прикинув, что на

еду всяко хватит, она решила немного передохнуть. К тому же через толпу к столу пробрался,

блондинистый тип с крепкой нижней челюстью с бутылкой вина в руках.

– Мадам, позвольте вас пригласить! – Провозгласил он, галантно помогая Жене

спустится со стола. Остальные посетители кто ревом, кто стуком выразили свое несогласие с

таким поворотом событий. Однако под вымораживающим взглядом серых глаз крепыша как-то

усохли, завяли и поспешили рассосаться по своим местам. Женя поежилась. Подобный взгляд

она уже имела счастье неоднократно наблюдать ранее. У их милости, который понял, что

происходит неладное и, покинув свой наблюдательный пункт, двинулся наперехват

умыкаемой танцовщице живота.

– Извините, на работе не пью, – Женя сделала ручкой и попыталась улизнуть от крепыша.

Близкий контакт с посетителями в ее планы не входил.

– Ну не ломайся, ляля, посидим, поговорим за жизнь…

– Девушка ясно дала вам понять, что не желает продолжения знакомства, – ледяным

тоном выдал подоспевший граф.

– Слушай, мужик, тебе чего надо? Иди себе мимо. – В голосе и усмешке крепыша

читалось явное презрение к белобрысой немочи, вставшей вдруг на его пути.

– Господин граф! Саданите его чем покрепче! – посоветовала кровожадная Женя. Без

хорошего мордобоя, вечер в трактире, она считала прошедшим зря.

– Сильно не советую, – паскудно ухмыльнулся крепыш. – Я боевой маг!

– Это не дает вам права хватать женщин за руки…

– Так, мужик, умылся отсюда. Не тебе о моих правах рассуждать.

– Файерболом его, ваша милость! Какого Хафа вы с ним треплетесь! – не выдержала

Женя.

– Файерболом?…– в глазах крепыша появился опасный льдистый блеск. Они еще

сузились, хотя, казалось, это было уже невозможно.

Женя, понявши, что запахло паленым, принялась сгребать в подол честным трудом

заработанную мелочь. Народ, не обращая внимания на ссору двух магов, гулял вовсю.

Первый огненный мяч крепыша граф отбил влегкую, от второго увернулся, третий попал

в стойку и поджег бочонок самогона. Градус веселья нарастал! Маги, выкрикивая не то

заклятья, не то ругательства, кружили по таверне, круша все на своем пути. Посетители с

воплями боли и ужаса выскакивали в окна и двери. Женя, прикрывая голову и поддерживая

подол с мелочью, рванула на выход. Впереди всех мчался вопящий трактирщик…

Через несколько минут рухнула крыша. Выясняющих отношения магов это не

остановило. Женя отползала от обломков таверны на четвереньках, пока не уткнулась в

знакомые раздолбаные сапоги…

– Игорь! Какого Хафа так долго! – возмущенно заорала она, размазывая по лицу

сажу и копоть.

– И тебе добрый вечер, – хладнокровно кивнул он. – Чем это вы тут занимаетесь?

Судя по твоему наряду, ифрита на живца ловите?

– На нас напал какой-то псих! Он вот-вот укокошит графа! Сделай что-нибудь!

– Псих? Тогда надо делать ноги, – пожал плечами Игорь.

– Сударь, – к игоревым коленям прижался полуобгоревший трактирщик. – Умоляю

вас! Помогите! Они разнесут весь Перекресток! Сделайте что-нибудь, я заплачу!

– Конечно, заплатишь…– Игорь вздохнул, перехватил