Гарем на шагоходе. Том 4 - Гриша Гремлинов

Нехорошее предчувствие у меня. Вот, блин, плохое.

Лицо приемщика наполнилось тяжелой печалью, будто он готовился сообщить мне о смерти бабушки, которая ничего мне не завещала, даже старого граммофона.

— Извините, капитан. У вас слишком низкий страховой рейтинг для покупки такой машины.

— Что это за дурь? — взъярился я. — Получается, я не могу потратить деньги, даже если они у меня есть?

— Можете, разумеется! — тут же закивал Боб. — Но в пределах максимальной планки, соответствующей вашему рейтингу. Могу предложить…

Он указал рукой на пару старых раздолбанных Цвергов.

Я почувствовал, как мои пальцы сжимаются в кулаки.

— Значит, я не могу купить то, что хочу? Только то, что мне полагается?

— К сожалению, вы совершенно правы, капитан. Таковы законы Ходдимира. Благодаря им мы процветаем как идеально гармоничное сообщество производителей и потребителей. Каждому свое место. И каждому по его рейтингу.

— Аминь, — буркнул я.

Боб говорил еще что-то, но теперь каждый звук, вырвавшийся из его глотки, превращался для меня в раздражающий шум.

Деньги есть, но мир снова закрывает передо мной двери.

Снова вспомним дыхательные упражнения и успокоимся.

Не надо никого убивать. Хочется. Очень. Но вот просто не надо. Это лишнее.

— А где я могу найти людей, которые согласятся поработать с моим Волотом? — спросил я, достигнув относительного дзена. — С выездом. Для клиента с моим рейтингом.

— Э-э, боюсь, что не знаю, капитан. Мы тут работаем по правилам, сами понимаете. Да и кто согласится? Это же такой риск! Вдруг вы… кхэм. Застрахованный клиент — надежный клиент. Не злитесь, пожалуйста, — он примирительно выставил ладони перед собой.

Злюсь, мать вашу. Очень злюсь. Хребет переломить хочу.

Я развернулся, чувствуя себя чертовски бессильным перед машиной бюрократии, и направился к выходу.

Уже почти добрался до ангарных врат, но тут меня окликнули:

— Эй, капитан!

Я обернулся и увидел того самого парня, которого недавно спас.

— Слушай, я твой разговор с Бобом слышал. Короче, знаю одного человека. Хороший мастер, может, тебе поможет. Живет в паре секторов отсюда. Кустарь, но толковый. Записывай адрес.

Я нахмурился, но все же подошел ближе и активировал записную книжку в коммуникаторе. Записал адрес.

— Спасибо.

Рабочий кивнул:

— Ты мне жизнь спас. Надеюсь, это тебе поможет.

Я лишь бросил короткое «посмотрим» и ушел, по дороге снова вызывая аэротакси, которое, разумеется, сможет доставить меня только в сектор, соответствующий моему рейтингу. Вокруг ревели машины. Звуки механического хаоса смешивались с бурей в моей душе. Но вскоре место ей уступил злой, холодный порядок — одно ясное решение.

Двигаться дальше.

Выбора нет. Мне придется победить и спасти этот проклятый мегаполис, как бы он этому ни противился.

Хотя все сильнее самому хочется возглавить восстание.

И сравнять здесь все с землей.

Глава 15

Безумный механик

Аэротакси зависло над тротуаром, я выскочил из кабины и огляделся.

Дом передо мной походил на нечто среднее между паровой машиной и детским аттракционом. Огромные трубы, шестеренки различных размеров, все яркое и цветастое. Здание выглядело скорее как туристическая достопримечательность, чем серьезная ремонтная станция. Над воротами крупными буквами белела надпись: «Дом Безумного Механика».

— Безумного, черт его подери, — пробормотал я себе под нос, поднимая взгляд к вывеске. — Мне нужен хороший механик, а не цирковой артист.

Поганое настроение резко стало еще хуже, но раз потратил время на дорогу, то почему не заглянуть в этот дизайнерский кошмар?

Я тяжело вздохнул и подошел к двери.

На ее поверхности красовалась причудливая панель звонка с тремя кнопками. На одну была прилеплена наклейка со смайликом, другая переливалась всеми цветами радуги, а третья, серая, выглядела почти стертой, будто ею пользовались часто и много лет. Интуиция подсказывала, что третья кнопка-то мне и нужна.

Я нажал ее.

Ничего не произошло. Никакого отклика. Потыкал еще немного — без результата.

Ладно, воспользуемся запасными вариантами.

Мой палец ткнул в переливчатую кнопку.

Вместо обычного звонка дверь начала… петь. Какой-то странный, фальшивый мотив, что-то среднее между блюзом и колыбельной. Мне показалось, что трубопроводы, торчащие отовсюду, вибрируют в такт.

Я поморщился и ткнул в смайлик.

— Кто это? — заскрежетал голос, будто кто-то набрал болтов в блендер и включил. — Ваше имя и причина вторжения в неурочный час? Говорите быстро!

Я отступил от панельки, медленно втягивая воздух. Сейчас меня пробьет.

— Мне нужен механик, — со сдержанным раздражением сказал я, склонившись ближе микрофону. — Живой. Не безумный.

— Мы приняли ваш запрос, спасибо за ожидание! Запускаю протокол обработки. Всего один уточняющий вопрос: вы хотите королевский ремонт с конфетками или стандартный сервис без шуток?

Я потер лицо рукой. Безумный. Это слово здесь ключевое.

— Позови хозяина, — процедил я сквозь зубы.

— Хозяина? — ИИ на мгновение затих, а затем его голос наполнился обиженными нотками: — Я здесь главный! Вы не представляете, сколько роботов работает под моим началом!

— Зови МЕХАНИКА!!! — рявкнул я, теряя остатки терпения.

Искин завис на секунду. Потом из динамиков прошелестел механический вздох.

— Скучные клиенты, вроде вас, убивают искусство. Ладно, хозяина так хозяина. Только сами его ищите. Неприятный вы тип, не буду вам помогать. И не забудьте подписать на входе договор — мы не несем ответственности за вашу психику!

Дверь с громким «пшш-ш-и-и-к!» отъехала внутрь стены.

Откровенно говоря, я был готов к тому, что увидел.

Может даже ожидал пряничные стены и ковер из пастилы.

Пространство мастерской заполняли стеллажи с инструментами, различные станки. Вдоль одной стены на специальных крюках висели десятки приспособлений, начиная с древних, ржавых, которые наверняка помнили первый полет человека в стратосферу, до блестящих, высокотехнологичных моделей.

Неопознаваемые механизмы болтались на подвесах тут и там. Над столами горели стекла-экраны со схемами ремонтируемых частей. В центре зала громоздилась огромная разобранная турбина, над которой кружили дроны размером с кулак.

Шумели конденсаторы, вытяжка, пощелкивали датчики, и играла ненавязчивая музыка.

Сквозь этот шум я едва расслышал тихий гул сервомоторов.

Мой взгляд опустился вниз и наткнулся на маленького робота-паука, который полз по полу. Его глаза светились ярко-зеленым, а лапки ловко переступали через трещины в плитке. Он остановился рядом с моими ногами и, как показалось, издал