Неизвестный сталкер - Райт Далия

А что, если он действительно пробрался ко мне в дом, прямо сейчас?

Чёрт.

С рукой, прижатой к груди, я оглядываюсь в поисках чего-нибудь острого, режущего, что могло бы помочь мне защититься. Я открываю ящики один за другим, стараясь издавать как можно меньше шума, словно это я сама тут незваная гостья.

Мои глаза натыкаются на пару ножниц в одном из ящиков. Я торопливо хватаю их и морщусь, когда металл скребёт по дну.

Я выхожу из ванной на мягких шагах, с оружием в руке, и направляюсь в гостиную. У меня обзор на всю комнату и часть кухни, но, похоже, там никого нет. Я продолжаю идти, и взгляд мгновенно падает на осколки стекла, разбросанные по полу.

— Да ну, вот дура! — выругалась я по-французски.

Я выдыхаю, одновременно раздражённая и облегчённая. Прохожу через гостиную, бросаю ножницы на диван и, обходя осколки, ищу на кухне что-нибудь, чтобы прибрать. Беру совок с щёткой и начинаю собирать стекло, ворча себе под нос.

Будет мне урок — не ставить стаканы слишком близко к краю.

Когда я выпрямляюсь, чтобы выбросить часть осколков в мусорное ведро, моя спина натыкается на стену.

Твёрдую.

Толстую.

Тёплую…

О х.

Я замираю, сердце колотится, как сумасшедшее.

Я не смею обернуться.

И всё же оборачиваюсь — потому что больше ничего не остаётся. Чуть не свернув себе шею, поднимаю взгляд и оказываюсь лицом к лицу с собственным бледным отражением в тёмном визоре.

Он стоит передо мной в своём вечном мотоциклетном шлеме.

Оцепеневшая, я собираюсь выпустить тот крик, который душит меня с тех пор, как я почувствовала его за спиной, но его заклеенная перчаткой рука резко закрывает мне рот, не давая вырваться.

В резком отскоке мои руки вцепляются в столешницу позади меня, и осколки стекла врезаются в подошвы моих ног. Я широко раскрываю глаза — боль накатывает волнами, и я не в силах сдержать крик в его руке, чувствуя, как осколки ранят мои пятки. Я хватаюсь за его запястье — то ли чтобы отдернуть его руку от рта, то ли чтобы удержаться от падения, я сама не понимаю.

Слёзы жгут веки, и зрение мутнеет до потемнения. Я больше ничего не различаю вокруг, кроме этого шлема, который наклонён вниз. Он смотрит на пол и на мои в крови ноги. Я сильнее стону в его перчатке: боль невыносима, и вынужденная неподвижность делает её ещё острее — шевельнуться и попытаться бежать было бы только хуже.

Это пытка.

Я жду, что он воспользуется моментом и сделает то, что планировал с тех пор, как начал меня преследовать и донимать. Но он удивляет меня: он поднимает меня и аккуратно опускает на диван — от неожиданности я перестаю даже кричать.

Едва успеваю удержать полотенце, которое до сих пор держалось на мне. Мой преследователь выпрямляется во весь рост и, кажется, пристально смотрит на меня.

— Чего ты от меня хочешь?

Я пытаюсь звучать твёрдо, но голос ломается на полуслове, дрожа от страха.

Он молчит. Он не двигается.

— Чего ты хочешь, чёрт побери?! — ору я, истеричная, в панике.

Но он остаётся совершенно неподвижен, даже не вздрагивает.

Я хочу, чтобы этот тип оставил меня в покое, ушёл отсюда и чтобы все эти мерзости прекратились.

— Бери, что хочешь, и уходи.

Несколько секунд мы наблюдаем друг за другом в молчании, как две натянутые струны.

Затем он реагирует и отходит.

Я слышу, как он ходит по нескольким комнатам моей маленькой квартиры… в поисках чего-то, что можно было бы украсть? Возможно.

Удачи ему.

Я отвожу взгляд и вижу состояние своих ног: они ужасно жгут. Осколки вонзились так глубоко, что мне кажется — я никогда не смогу их вытащить.

Мои всхлипы прекратились, сменившись гневом и раздражением, но по щекам всё ещё текут тёплые слёзы. Я корчу гримасу от боли.

Вдруг он появляется снова в комнате. В этот момент невозможно не заметить его: его фигура заполняет пространство. Этот мужчина высокий, массивный. Его телосложение делает его ещё более угрожающим и опасным. Он мог бы проглотить меня одним куском! И я не понимаю, как могла не заметить этого раньше.

Он кладёт на журнальный столик маленькую красную коробочку и открывает её, щёлкая застёжками кончиками пальцев.

Это моя аптечка.

Я хмурюсь, подтягивая к себе окровавленные ноги.

— Что ты делаешь?!

Он не отвечает — он никогда ничего не отвечает. Он хватает одну из моих лодыжек и тянет её к себе.

— Нет!

Я отшатываюсь и пытаюсь забрать ногу, вжимаясь глубже в диван.

Я не хочу, чтобы он её трогал.

Я не хочу, чтобы он меня трогал.

Но когда шлем поднимается к моему лицу, я улавливаю предупреждение и сжимаюсь внутри.

Он смотрит на меня — я думаю. Его хватка слегка ослабевает, но он не отпускает меня полностью. Он подтягивает мою лодыжку к себе спокойнее, чем раньше. Я ещё сопротивляюсь, неуверенная, пока не вижу, как он берёт маленький пинцет из аптечки, собираясь вытащить осколки стекла из моей ноги.

Я хмурюсь.

Какого черта?!

Я снова пытаюсь отодвинуться, но в короткий момент сомнения и колебания понимаю: лучше дать ему сделать это.

Я боюсь боли, мне неприятно, что именно он этим занимается.

Я стискиваю зубы каждый раз, когда он извлекает осколок из моей израненной кожи. Осколки складываются в салфетку на журнальном столике. Мне кажется, это никогда не закончится — настолько больно.

Когда он добирается до самого большого осколка — того, что глубоко вонзился в мою пятку, — моё тело всё напрягается от ожидания. Он захватывает его пинцетом и извлекает с такой деликатностью, какой я никогда от него не ожидала. Этот, в отличие от остальных, я чувствую, как он движется в моей плоти.

Это больно.

Я морщусь и закрываю глаза. Во рту появляется вкус железа, в тот же момент, когда кровь капает на пол.

Я истекаю кровью.

Мой нападавший берёт салфетку и пытается остановить кровотечение. Но она быстро пропитывается — слишком быстро — и он вынужден менять её.

Я выдыхаю, полностью освобождая лёгкие, и только тогда понимаю, что перестала дышать.

— Надо зашивать, — говорю я.

Это не вопрос. Рана глубокая, её нужно зашивать. Он кивает.

— Мне нужно в больницу.

Он отрицательно качает головой.

— Но ведь надо зашивать!

Он встаёт, не удосужившись ответить мне, и снова возвращается к обыскиванию моей квартиры. Я вздыхаю и немного переминаюсь, чтобы