Замуж за мажора - Кристина Зайцева

“Ты что, встречаешься с этим Юрой, своим соседом?”. — Сорвав с руки варежку, читаю на дисплее своего телефона.

“С чего ты взяла?”, — отвечаю Карине.

Я очень благодарна своей двоюродной сестре за то, что этот вопрос она адресовала мне лично, а не вывалила его в свой чат, где она и ее подруги перемывают кости всему универу. Конечно, такого она со мной никогда бы не сделала, потому что я убила бы ее за это. Я не тщеславная, вернее, вообще не тщеславная. И я не сплетница. Чтобы быть сплетницей нужны те самые железные “яйца”. Как раз такие, как у моей сестры.

“Вас видели”, — констатирует она.

— Блеск. — Запихнув варежку в карман, вхожу в продуктовый магазин.

На кассе соседка, и она активно машет мне рукой. Она вдова уже лет десять, и уже лет десять снабжает деда “пирожками”. Это больше похоже на преследование, потому что она явно не в его вкусе.

Натянув на лицо улыбку, машу ей в ответ и быстро меняю направление, сворачивая в хлебный отдел. Как-то раз мы стояли в одной очереди, и я узнала все о вреде хлеба и углеводов, поэтому надеюсь укрыться от нее там. Если она напросится на чай, дед мне этого не простит, а я плохо умею отказывать людям.

Даже своей вездесущей сестре не могу отказать как следует, ведь как бы то ни было, из ее чата иногда можно узнать очень много интересного.

Например, узнать о том, что… в доме Кирилла, свет, Дубцова в эту субботу пройдет какая-то грандиозная ежегодная тусовка, посвященная Новому году и еще чему-то там… потому что его родители… они уезжают в ежегодную поездку. Во французские Альпы, где будут кататься на лыжах и пить холодное шампанское прямо в горах. Кажется, как-то так…

Невидимая рука сжимает сердце.

Но только на секунду. Ведь я запрещаю себе даже думать о том, что парень, который сказал мне чуть больше двух слов и которого я видела четыре раза в жизни, мог так застрять в моей глупой голове…

Но он смотрел на меня так… его тяжелый взгляд уже не кажется мне таким тяжелым. Просто Дубцов, он не гороховый шут. Даже его улыбка какая-то сдержанная, будто он улыбается только из вежливости. Это должно настораживать, Аня, а не наоборот.

Он ушел из моего дома и больше не появлялся.

Неужели двух недель мне мало для того, чтобы понять — я ему не интересна. И он… он тоже мне не интересен. Это ложь, ну и что? По крайней мере, я почти перестала искать его глазами в толпе. И перестала изучать его страницу в соц сетях, правда только после того, как Алёна за руку поймала меня за этим делом.

У него вечеринка, девушка, куча студенческих комитетов. Комитетов, в которых он председатель. Боже, он что, собирается баллотироваться в президенты страны?! Я будто окунулась в параллельную вселенную под названием “Кирилл Дубцов и все, что с ним связано”.

Упрямо гоню из памяти прикосновение его пальца к своим губам.

И его голос…

Остановившись между полками, хмуро набираю Карине:

“Мы не встречаемся”

“Ты безнадежна”. — Даже не видя ее лица, знаю, что она закатила глаза. — “Он же конфетка. Бери его за жабры!”

“Он человек”, — отрезаю я.

“Он парень. Явно уж не ты его на свидание позвала, а он тебя. В чем проблема? Будешь долго ковыряться, обрастешь кошками”. — испытывает Карина мое терпение.

“Батарейка садится”, — жирно намекаю ей на то, что с меня уже хватит.

“У меня есть лишний флайер на тусовку к Дубцову. Пойдешь?”, — пишет она раньше, чем успеваю убрать телефон в карман.

Сглотнув, перечитываю сообщение еще раз.

Я не дикарка. Я бывала на тусовках! Это было в школе, и я выпила столько лимонада, что пошла сыпью. Ладно, Господи. Я дикарка. Я не была на тусовках с девятого класса. Мне было не до них. Я готовилась к поступлению в университет, потому что очень боялась подвести дедулю…

Тусовка в доме Кирилла Дубцова?

Меня сковывает мгновенная неуверенность.