Мои калифорнийские ночи - Анна Джолос

— Холодная война, — задумчиво произносит друг. — Задолбало уже всё. Хочу украсть её и увезти ото всех подальше.

Видно, что его терпению приходит конец. Эти отношения даются ему ой как нелегко. И, кстати, тогда я ещё не знал, что идея про «украсть» была озвучена им на полном серьёзе.

— Снова проблемы?

Он сперва молчит, а потом начинает говорить и не может остановиться. Накипело, судя по всему.

— Меня бесит эта её вечная занятость… Учёба, подготовка к экзаменам, тренировки. На меня времени почти не остаётся! — зло бросает он, нервно выдыхая дым. — Грёбаная жизнь по расписанию. Я уже забыл, когда спал нормально. То в окно лезу к ней ночью, то в семь утра встаю, чтобы вместе провести хотя бы час.

Я качаю головой. Стоит ли так заморачиваться? Вслух лучше этот вопрос не задавать. Но Лерой словно читает мои мысли.

— Что? Даже не напомнишь, что мы с ней параллельные прямые?

Я пожимаю плечами.

— Я её люблю, ясно тебе?

— А дальше-то что? Онил сдаст экзамены и снова уедет тренироваться во Флориду, — напоминаю я ему.

Больная тема. Вижу, как моментально меняется в лице. Не хочет думать об этом, но может пора уже снять розовые очки? Я глубоко убеждён, что ни черта у них не выйдет. Не останется она в Блу Бэй.

— Видно будет. Может мне удастся отговорить её от этой затеи…

— Сомневаюсь, — качаю головой я. — Поставишь перед выбором: либо ты, либо гимнастика? Уверен, что хочешь знать ответ?

— Умеешь поддержать! Брукс — ты отвратительный друг, знаешь? — хмурится он и склоняется ближе. — А у самого-то что? Не вижу, что ты по полной наслаждаешься свободой.

— Наслаждаюсь, — загробным голосом отвечаю я.

Картер смеётся.

— Нос попудрить, — вставая, зачем-то сообщает мне брюнетка. Не помню даже её имени. Хотя вроде она представлялась уже дважды.

— А как дела с той кареглазой? Сэнди вроде, — Лерой откидывается на спинку стула и сверлит меня внимательным взглядом.

— Она — нормальная девчонка, общаемся время от времени, — прежде чем снова выпить, отвечаю я.

— Нормальная. Такая тебе и нужна…

— Ты моя сваха что ли? — вытягивая ноги, осведомляюсь я.

— Да просто совет. Присмотрись.

Я киваю, допивая свой виски.

Или я чего-то не знаю? — прозорливый говнюк прищуривается.

— Иди ты.

— Ну ясно…

Что там ему ясно, не буду даже спрашивать.

В клубе сидим до двух. Много пьём и в гостиницу возвращаемся навеселе. Кэм по дороге умудряется провалиться в открытый люк, и сейчас от него за милю несёт помоями.

— Вали в душ, — просит Кэма Лерой.

Я вспоминаю, как мы доставали его и снова не могу сдержать приступ смеха.

— Уроды. Нога болит. И я чуть в штаны со страху не наложил! — возмущается Кэм, удаляясь в ванную.

— Главное, что шею не свернул, идиот.

— Брюнетка была ничего, не зацепила? — скидывая обувь, интересуется Лерой.

— Настроение не то, — коротко поясняю я, надеясь, что он не станет развивать эту тему.

— Мысленно она поимела тебя во всех позах, — хохочет он, укладываясь.

— Чересчур назойливая, это раздражает.

— Капризный ты стал, Брукс! — закидывая руки за голову, выдаёт Картер.

— Видимо, просто аллергия на шанель, — толкая дверь балкона, предполагаю я. Духи и правда слишком навязчивые. Приторно сладкие. Вообще не моё.

Сука, как нарочно вспоминаю Смит. Эта девчонка пахнет так, что скулы сводит. Не знаю, что это, но точно не заслуга парфюма. В то утро на кухне меня тупо накрыло. Подошёл, чтобы бросить пару колких фраз по поводу того, какая она растяпа, но в итоге, как сопляк завис от запаха её волос и вида обнажённой шеи. Перемкнуло…

Щёлкаю зажигалкой и смотрю вниз на спящий город. Чёртова малолетка не выходит из головы всю неделю. Это изводит и бесит. Достаю телефон, ищу в списке контактов её номер, но вовремя себя останавливаю. Конкретно меня заносит… Убираю трубку обратно в карман и зажимаю губами сигарету.

Ну и что мне с тобой делать, Смит? Всё перевернулось с ног на голову, с тех пор, как ты позволила случиться всему этому бреду… Раньше всё было предельно просто и понятно, но то, что происходит сейчас — вообще не поддаётся ни логике, ни здравому смыслу. Есть ощущение, что она сама не понимает, куда лезет. И это очень дерьмово… Потому что мой хвалёный самоконтроль летит к чертям, стоит только сжать её в своих руках.

Перед глазами всё ещё стоит та картинка: гостиная, полумрак, она сидит на мне. Смотрит с вызовом, глаза блестят лихорадочным блеском. Мелкие кудри мягко спадают на плечи, девичья грудь, едва прикрыта белым кружевом, и это просто ****** какой-то. До зубовного скрежета захотелось подмять её тело под себя…

И Смит была не против. Твою мать, она оказалась такой отзывчивой и нежной, что крышу напрочь сорвало. Всё это так не вяжется с дерзкой пацанкой, распыляющей язвительные комментарии в мой адрес.

Затягиваюсь. Грёбаный Исайя! Мастер всё портить.

Заваливаюсь в плетёное кресло и снова достаю телефон. В голове от выпитого тяжёлый дурман. И естественно меня понесло…

«Твои блины — огонь, Смит»

Отправляю. Млять, что за бред…

Кручу в руках телефон, и через пару минут приходит сообщение.

«Брукс, я польщена, но ты на часы смотрел?»

Довольно ухмыляюсь.

«Тебе что семьдесят четыре?» — отправляю в ответ, вспоминая торт с дурацкими свечками-человечками. Руки бы оторвал тому, кто вылепил этих уродцев.

«Нет, но я спала, идиот»

Прямо вижу её сонную недовольную мордашку.

«И в чём ты спишь, Смит?»

Какая к чертям собачьим разница… Но сообщение уже полетело.

Молчит. Наверняка, покраснела.

А потом мне приходит это.

Её фотка.

Сидит на кровати, одетая в обычную просторную белую футболку, едва прикрывающую длинные ноги. Свет от торшера падает на лицо. Глаза прищурены, пухлые губы слегка приоткрыты. На голове как всегда творческий хаос.

И ведь даже не старалась, случайный кадр. Но *****. Захотелось оказаться с ней рядом и завалить её прямо на эту постель. Настолько от неё исходит какая-то природная женственность и… естественная красота? Кажется, это называется именно так?

«Мило»

Мило? Мило!!! Почёсываю лоб, раздумывая на тему того, что я — полный кретин.

«Чем занят?» — спрашивает она.

Тоже делаю селфи, которое терпеть не могу, и отправляю ответную фоточку.