Сердце чудовища - Mary Jaine

— Да, Марта, иди…

Боже, почему я всё время о нём думаю?! — ругала я себя, быстро шагая в сторону туалета.

Дура! Он же не просто так тебя в свой дом привёл! — вдруг меня осенило.

А и правда… Зачем он меня взял в свою квартиру? Возможно, чтобы запугать отца и тот не рассказал, что знает о его тёмных делах…

Нет… Он же не настолько мерзавец…

Зайдя в туалет, я умыла лицо. Стало легче дышать.

Возвращаться в аудиторию не хотелось, поэтому я подошла к небольшому окошку в конце помещения и села на подоконник.

На улице сияло солнце, порхали птицы, всё вокруг цвело. Какая красота…

В сумке зазвонил телефон, и я посмотрела на экран.

Морозов.

— Добрый день, Тимур Игоревич, — спокойно поздоровалась я.

— Я сегодня задержусь. Ужинать буду позже, — уверенно сказал он.

А здороваться тебя не учили? — хотелось выпалить, но я сдержалась.

— Хорошо.

Я уже убрала телефон от уха, как вдруг услышала его голос.

— Почему ты так рано ушла?

— У меня были личные дела.

Я ответила и сбросила звонок. И вообще, я не обязана отчитываться, куда и когда я хожу. Свои обязанности я выполняю, а остальное — не его дело.

Дальше всё прошло как по накатанной: пара за парой, лекция за лекцией…

В четыре часа я была свободна. Выходя из университета, я заметила Антона, сидящего на скамейке. Мне стало не по себе.

Только его здесь не хватало…

Я видела, как он поглядывает в мою сторону, как не сводит с меня глаз. Чувствовала его взгляд спиной, когда проходила мимо. Но парень так и остался сидеть. Не подошёл, не сказал ни слова…

Неужели Марк так хорошо ему всё объяснил?

Отлично, — подумала я и улыбнулась.

Теперь можно и к Морозову — заняться домашними делами.

Придя в пентхаус, я приняла освежающий душ, оделась, засунула наушники в уши и под любимую музыку начала уборку. Поднятое настроение придавало сил, поэтому я прошлась по всему дому, кроме кабинета.

Меня удивляло здесь только одно: почему нигде нет фотографий. Ни одного снимка семьи Морозова или самого Тимура Игоревича. Хотя нет, одно фото я видела — в кабинете… И то какое-то странное…

Может, он не поддерживает отношений с родственниками? — размышляла я, протирая дверь в ванной комнате.

Закончила и вдруг мой взгляд упал на дверь в конце коридора.

А что же там?

Оглядевшись, словно вор, я тихо подошла к ней. Влажной тряпкой протёрла деревянную поверхность сверху донизу. А потом перешла к ручке и осторожно нажала на неё.

Заперто…

Ну и ладно. Может, там просто старый хлам, поэтому и закрыли, чтобы никто не видел, успокоила я себя. Лучше заняться ужином…

Повертаючи свій погляд ще кілька разів на ті двері, я пішла на кухню.

Сегодня в меню были судак под соусом из креветок, брускетта с тунцом и авокадо, а также мидии, но их не оказалось в супермаркете. Поэтому обошлась без них.

Поскольку Морозов сказал, что это обязательное правило — раз в неделю в меню должны быть морепродукты, пришлось постараться.

Рецепты я нашла в интернете, и, слава богу, получилось неплохо. А на вид и вовсе как в ресторане.

Сложив блюда в духовой шкаф, чтобы не остыли, я пошла в комнату.

Вытянула конспекты и начала читать. Но мои мысли всё кружили вокруг закрытых дверей на втором этаже.

Чёрт, что же там такое?

Я отодвинула тетради и села на кровати…

— Марта, нет… Не твоё дело, — говорила я себе, а сама уже думала, где может находиться ключ…

В кабинете… конечно.

Соскочив с кровати, я побежала в кабинет. Открыла дверь и замерла у стола, глядя на ночной город.

А вчера меня прижимали к этому холодному стеклу… — вспоминала я.

Так, хватит фантазий. Ключ. Нужно найти его, пока не вернулся здравый смысл…

Но его нигде не было. Я проверила все ящики стола, книжные полки и даже перебрала бумаги. Ничего…

Неужели Морозов носит его с собой? А может, его вообще не существует?

С тех пор как я здесь, я не видела, чтобы Морозов заходил в ту комнату, не слышала, чтобы там открывались двери…

Хм… а и правда…

Мои глаза наткнулись на фотографию, стоящую на полке, и я подошла ближе.

Интересно, кто эта женщина? А эта девочка, кто она?

И больше всего хотелось узнать, кем же им приходится тот злой мужчина. А в том, что он злой, я была уверена.

От его взгляда кровь стыла в жилах. Жуткое, мрачное лицо. А во взгляде — ненависть.

Кто они? Кто эти люди?

— Это моя мама…

Я услышала тихий голос Морозова за спиной и едва не выронила фото.

— Тимур Игоревич, простите… Я помню, не заходить в ваш кабинет… — бормотала я, кладя рамку на место дрожащими руками.

— Поужинаешь со мной? — вдруг спросил мужчина, глядя на меня.

Мне было так стыдно, хоть я ничего плохого и не сделала. Я просто кивнула в ответ и прошла мимо него на выход.

Накрыв на стол, я села на своё место. Морозов не прикасался к еде, он просто сидел и смотрел на меня. От его взгляда перехватывало дыхание и было немного неловко.

— Как учёба? — спросил мужчина, положив в рот креветку.

— Хорошо, спасибо, что поинтересовались.

— Я хотел спросить, почему именно переводчик?

И мои губы растянулись в улыбке. Я вспомнила маму…

— Моя мама хотела быть переводчиком, но у неё не получилось поступить. Поэтому она стала воспитателем. А мне всегда нравились иностранные языки, ещё со школы. Мне хотелось их знать, понимать, говорить. Поэтому, когда мама сказала, что это была её мечта, эта мечта стала и моей.

— А твоя мама?..

— Умерла.

— Мне жаль…

— Мне тоже…

— Пожалуйста, ешь, — сказал мужчина, улыбнувшись.

И мы принялись за ужин.

Странно, сегодня он был словно другой… Спокойный, тихий, внимательный.

С чего бы это? Даже не кричал, когда застукал меня в кабинете… И я вспомнила про фотографию.

— А ваша мама?.. — решилась спросить я.

— Она умерла, когда мне было десять.

— Сочувствую…

— Это было давно.

Но я видела, как ему тяжело говорить об этом.

— А девочка? — тихо спросила я.

— Моя сестра.

У Морозова есть сестра? Но где же она? Тогда тот мужчина… отец Тимура?!

— Я даже не знала, что у вас есть сестра…

Произнося эти слова, я смотрела на мужчину. Он замер, сжал зубы, а вилку стиснул так крепко, что костяшки побелели.

Я что-то не так сказала?

— Пора спать,