Обманутый муж - Светла Литвин

— Мешкова, приготовились? — вместо здравствуйте, на ходу спрашивает Павел Алексеевич, встретившись со мной у самого входа.

— Здравствуйте, Павел Алексеевич. Да, я готовилась, — отвечаю уверенно.

Я ведь реально готовилась. Кто же знал, что зря.

— Ну пойдёмте, я с вас с первой и начну. Пока у меня хорошее настроение, — Павел Алексеевич улыбается, проходя вперёд, и я плетусь за ним через длинный проход, до самой аудитории.

Фирсов один-единственный препод, который обращается к нам на вы, но при этом практикует зачёты наедине. Запускает по одному в аудиторию и мучит студентов своей статистикой. Все про это знают и под дверями аудитории не многолюдно, из студентов нас пока двое.

— Здравствуйте, Павел Алексеевич, — чеканит Лена Миронова, стоя у дверей аудитории.

Она явно настроена первой зайти на зачёт, потому что на лбу написано, что сохнет по Фирсову как кактус, но и я терять время не готова. Быстро завалю статистику и побегу заваливать Игоря.

— Здравствуйте, Миронова, вы следующая.

Ленка смиряет меня недовольным взглядом, но спорить с преподом не готова.

Фирсов открывает двери аудитории и вежливо пропускает меня вперёд как даму. На столе уже заботливо разложены билеты. Я без промедления тяну самый крайний.

— Шустро вы, — веселится Павел Алексеевич. — На парах бы так.

— Я тороплюсь, меня ждут! Восьмой билет, — отчитываюсь я и беру листок.

— Двадцать минут на подготовку, — с издевательской улыбкой Павел Алексеевич провожает меня взглядом до первого ряда парт.

Кивнув, я достаю ручку, сажусь на место и пробегаюсь взглядом по вопросам, и задачам. В принципе, несложно.

Вздохнув, я собралась с мыслями, выдавив гранитом науки из головы красивущие глаза Игоря. Расписала всё минут за пятнадцать, даже не запнулась на задачах.

— Павел Алексеевич, я всё, — объявила я, привлекая внимание препода.

Фирсов поднял взгляд от какой-то умной книжки и этим же взглядом указал на стул.

— Давайте, жгите! — даёт мне отмашку, и я жгу.

Даже не подглядывая в свой лист с ответами. Чеканю наизусть заученные понятия.

— Ладно, вижу, что действительно учили, давайте свою зачётку, — вздыхает Павел Алексеевич, пробежавшись взглядом по решению задач.

Видок у препода кислый. Словно даже расстроился, что я реально готова к зачёту и мучить меня дополнительными вопросами смысла нет.

— Спасибо! До свидания! — радостно выпаливаю я и схватив зачётку буквально из под ручки препода, вылетаю из аудитории.

Не встретив никого из подруг, я несусь на парковку, на ходу накидывая куртку. Радость от сданного зачёта тает мгновенно. Машины Игоря нет. Я останавливаюсь ещё на лестнице перед зданием института и растерянно кручусь на месте, ищу взглядом машину.

Не сразу даже соображаю, что можно позвонить, узнать, куда он делся. Лезу в сумку за телефоном и краем глаза вижу, как Игорь торопливо подъезжает к самой лестнице. Буквально слетаю к нему и прыгаю в машину.

— Где ты был?

— Сдала? За соком отъезжал, — объясняет Игорь, кивая на заднее.

Там целый пакет всего, и сок есть.

— Сдала, — отвечаю радостно вздохнув.

Быстрые объятия и поцелуй от Игоря в качестве поздравления, и мы едем к нему домой. Или, получается, что уже к нам. В этом всём огорчает лишь одно — нужно потратить немало времени на сбор шмоток и переезд.

— Надо девочкам написать, чтобы не теряли меня, — объясняю Игорю, утыкаясь в телефон.

— Давай, — поддерживает Игорь и прибавляет громкость.

Из динамиков звучит что-то старенькое, заграничное, папе бы моему понравилось.

— Что тебя толкает слушать эту музыку? — смеюсь я.

Игорь даже не сразу может ответить, теряется.

— Меня толкает… музыка, — отвечает со смехом.

— Почему тебе не хочется слушать нормальную музыку? Типа Нюши, — спрашиваю серьёзно и стараюсь не смеяться, но улыбка Игоря и то, как он закатывает глаза, не дают мне удержаться от смеха.

— Это не мой фасончик, — смеётся Игорь.

— Нет?

— Нет.

Отсмеявшись вместе с Игорем, я всё же делаю то что хотела. Пишу подругам, чтобы не теряли меня, что я с Игорем и что зачёт я сдала, желаю им ни пуха и ни пера.

За минуту получаю три одинаковых ответа от каждой.

“Всё! Потеряли братана!”

10

Мы выходим из машины минуту назад припаркованной напротив красивой новостройки. Монолитное здание с антрацитовым фасадом и тёмными окнами возвышается над всеми окружающими его постройками. Этот дом гремел в местных новостных пабликах, как начало нового вида строительства в нашей области. Но пока он такой единственный в городе. Строился больше трёх лет, часть квартир до сих пор стоит на продаже, ибо дорого для квартиры. Проще свой дом построить с учётом земли.

Выглядит красиво, но оно такое здесь одинокое. Рядом нет домов, лишь напротив через большой проспект. Справа стадион, два вида катка, слева огромный торговый центр, за самим домом что-то административное.

Я бы по доброй воле здесь жить не стала. Тоска. Но Игорь, взявший пакет и берущий меня за руку меняет положение. Словно солнце, встающее над чем-то мрачным и безнадёжным, вносит тепло и жизнь одним своим присутствием.

— Нравится? — спрашивает Игорь и смотрит мне в глаза, ни шанса не оставив на возможность соврать.

— Отвратительно, — говорю я и вся сжимаюсь в ожидании расстройства Игоря. Не хочу его огорчать, но и врать не могу.

— Странно было бы, если бы тебе понравилось, — добродушно поддерживает Игорь.

— Почему? Тебе что самому не нравится? Зачем же ты здесь поселился? Кучу денег, наверное, стоит, — начинаю практически возмущаться, в голове за мгновение выстраивается цепочка предстоящих нам мытарств.

Поиск новой квартиры, а лучше домика, продажа этой пафосной недвижимости, ремонт, переезд. Всё так живо и в картинках, я даже не сдерживаю разочарованного стона. Но плюс всё же есть. Плюс в том, что есть минус. Не может всё быть так идеально. Хоть где-то нужен минус, иначе и не верится, что всё реально.

Музыкальный вкус Игоря за минус считать сложно.

— Просто ты в частном секторе живёшь. Сложно привыкнуть, но тебе здесь понравится. Сейчас, только поднимемся. Вид — бомба!

— Да? На набережную, должно быть, — предполагаю я.

Отсюда до набережной ещё километра три, но с окна должно быть видно.

— Не только, — гордо добавляет Игорь.

Заходим с ним в подъезд дома и у меня буквально челюсть отваливается. Такой шик. Всё закатано в плитку под белый гранит, детали в антрацитовых тонах, двери лифта словно элитные среди представителей данного класса.

— Вау, — я кручусь вокруг себя, оглядывая всё это великолепие, живые пальмы, почтовые ящики скорей похожи на дорогие микроволновки.