Между булок - Джи Спот

— В самом прямом... Не могу, вопрос жизни и смерти!

— А курсовая по профильному предмету не вопрос жизни и смерти? — ехидно спрашивает женщина.

— Просто.... Такая ситуация... Возможно, что любовь всей моей жизни уедет в другую страну... М его поженят на богатой наследнице... А я даже поговорить с ним не успею, — тараторю я, задыхаясь от волнения.

— Сериалов турецких пересмотрели? Екатерина, вы в своём уме? — сердито спрашивает женщина.

— Думаю да, — я киваю головой, хоть она меня и не видит.

— А я думаю — нет. Ни один молодой человек не стоит возможности добиться чего-то в этой жизни самостоятельно! — чеканит куратор.

— Этот стоит... - решительно отвечаю я.

— Ну, если вы так уверены... Удачи. Ко мне больше не обращайтесь.

Она сбрасывает звонок.

"Какая же я идиотка! Может она права?"

Но мои ноги, ведомые безумным мозгом, несут меня к ближайшей станции метро. Каково же моё удивление, когда я вижу, что "Между булок" больше не работает. Даже вывеску сняли. Становится немного грустно.

"Чёрт! Вот это дела... Поэтому они мне даже не звонили. И так было понятно, что всему конец."

"Hot doggy style" уже выглядит вполне обжитым местом. В двери входят и выходят посетители. Студенты сейчас практически живут в университете, и ближайший фаст-фуд только выигрывает от этого.

Захожу в полное ароматов нутро заведения, не понятно на что надеясь. Наверное, я думала, что тут же увижу Марка, и брошусь ему на шею. И мы будем целоваться, а вокруг заиграет романтическая музыка, и хлопья снега будут ложиться нам на плечи и волосы.

"Чёрт, это же из "Дневника Бриджит Джонс"! Поменьше мелодрамы, Катя... Твоя тема — сношаться прилюдно с игрушечным хот-догом... Никакой романтики, только хард-кор!"

Оглядываюсь по сторонам.

"Людей много... Странно, что дела плохи. Может быть расходы больше доходов..."

И тут мне в голову приходит "гениальная" мысль.

"Он писал, что ему не хватает сотки! А у меня же есть как раз сто двадцать тысяч... Совсем немного не хватает на камеру... Ну и к чёрту! Я хочу, чтобы Марк остался... Чтобы он уделал своего папашку..."

Это полное безумие, товарищи. Не знаю что со мной, может новолуние, или овуляция... Я подхожу на кассу, и голосом дрожащим от волнения спрашиваю:

— Здравствуйте. Я могу сделать большой заказ?

— Добрый день. Насколько большой? — спрашивает кассир.

— Примерно на сто тысяч...

— Одну мину, уточню у администратора...

Сто тысяч — это двести пятьдесят хот-догов... Моя мечта ради которой я впахивала больше года — это всего лишь двести пятьдесят булок с сосиской... Глаза щиплет от подступивших слёз. Украдкой смахиваю солёную бусинку с уголка глаза.

"Наверное так себя чувствовала Золушка, когда её роскошная карета превратилась обратно в тыкву... Возвращаемся к тому с чего начинали..."

Тем временем девушка-кассир вернулась.

— Мы можем выполнить ваш заказ в течении двух часов. Вам подходит?

— Да... Только один хот-дог можно сейчас? И колу...

— Да, конечно...

Когда я прикладываю карту к терминалу, чувствую почти физическую боль.

"Я такая дура... Что я творю вообще?"

Но стоит мне только представить счастливое лицо Марка, как... Нет, кого я обманываю, легче мне совсем не становится...

Через несколько минут мой заказ готов, и я сажусь у окошка, сжимая пальцами хрустящий крафт-пакет с ароматным угощением.

Вторую руку приятно холодит запотевшая банка с "очистителем унитазов". Но стоило мне сделать один укус, как рот наполнился салютом восторга.

"Ну всё, вкусовые сосочки, пи*да вам!"

Из меня невольно рвётся наружу сладострастное мычание.

— Ммммм... Божечки... Мммммм... Как же вкусно... - бормочу я с набитым ртом, облизывая соус стекающий по пальцам.

— Хотел бы я услышать этот звук в других обстоятельствах, — насмешливо произносит мужской голос.

ГЛАВА 16. ПИР НА ВЕСЬ МИР

Резко оборачиваюсь на звук, и сосиска, выскальзывая из булки, приземляется у самых ног Марка. Вот он, стоит совсем рядом такой же красивый, только очень уставший, и как будто повзрослевший. Синяк от удара сошёл, но под глазами залегли другие синяки, как расплата за желание жить самостоятельно.

— П-привет, — заикаясь здороваюсь я.

— Скажи, ты рехнулась? — неожиданно спрашивает Марк, прищуриваясь.

— В смысле?!

— Ты только что просадила соку на хот-доги... Умом тронулась?

— Я... Я...

"Нет не такой реакции я ожидала..."

— Можно присяду? — спрашивает Марк, указывая на диван рядом со мной.

— Д-да, конечно...

Он садится напротив меня.

— Ты прочитала мои сообщения, да?

— Да, — киваю я, не зная куда девать пустую булку, и как быть с сосиской, которая теперь одиноко валяется на полу.

— И примчалась меня спасать?

— Прости... Я хотела как лучше... - я ума не приложу как мне реагировать на то, что он говорит, поэтому начинаю извиняться.

— Знаешь... Для меня никто ничего подобного не делал... Друзья даже занять денег отказались. Они похоронили мою идею и меня, получается тоже...

Не зная что сказать, я стыдливо прячу остаток булки в салфетку, и молча смотрю в красивые грустные глаза Марка.

— Где ты взяла эти деньги?

— Это мои... Я накопила...

Марк неожиданно хватается за волосы, и стонет.

— Каааать... Это пи*дец! Ты ненормальная! — рычит он. — Хотя, я почти сразу это понял... Но такого даже не ожидал... Теперь получается, я в долгу?

— Успокойся... Ты мне ничего не должен.

— Да конечно... Ты сказала, и я такой — а ну ладно.

— Сможешь организовать доставку моего заказа в общагу? — спрашиваю я, пропуская мимо ушей его стенания.

— Конечно... - говорит Марк, и продолжает свою тираду. — Кать, знай, я всё верну до копейки... Я должен быть благодарен, но всё наоборот... Меня это дико бесит... Я не вывез сам...

— Мы же никому не скажем, — пожимаю плечами я.

— Подожди, — Марк внимательно смотрит на меня. — Ты сказала — "мы"?

— Да...

— Прямо — "мы", в смысле ты и я, вместе?

На языке вертятся десятки ответов — остроумные, язвительные, саркастичные, желчные... Но, откинув все сомнения, я бросаюсь в этот омут с головой. Мне хочется зажмуриться, как в детстве, когда я отвечаю Марку:

— Да... Наверное...

— Только без "наверное" да? Точно?

— Без "наверное"... Точно, — улыбаюсь я.

— Ох, что бы я с тобой сейчас сделал! — шепчет он, чуть наклоняясь ко мне. — Но вокруг подчинённые, не хочу сплетен...

— Тогда вечером у меня? — спрашиваю я, не в силах прятать улыбку.

— Вечером, но не у тебя... У меня...

— Серьёзно? Я не поеду больше к твоим родителям!

— О нет, я к ним тоже не поеду, — смеётся Марк. — Я живу прямо здесь.

— А как же душ?

— Теперь и он имеется, установил душевую кабину