Волшебный ресторан, фиктивный брак в придачу - Софья Романцова

– К чему это? – шепчу сама себе, злясь на воспоминания. Я же уже смирилась, что между нами только завтрак и ужин, его снежные крылья и, надеюсь, все-таки мой волшебный ресторан!

Капля падает на ладонь. Я смешиваю её с мукой.

Тесто получается странное. Тёплое. Живое.

Я пеку пирог в духовке, пламя мигает то синее, то золотое.

– Как вы это делаете, – шепчет за спиной шеф-повар.

– Не знаю, оно само…

Выношу в зал.

Молодой маг сидит всё так же, уставившись в дождь.

Я ставлю перед ним пирог.

– Это не просто десерт, – говорю. – Это ваша память, переписанная без боли.

Он смотрит на блюдо. Потом на меня.

– Вы… вы понимаете, что это невозможно?

– Всё возможно, – улыбаюсь. – Особенно когда сердце ещё не окончательно разбито.

Я составляю ему компанию, мы просто едим пирог и запиваем моим любимым кофе с ореховым привкусом.

Через некоторое время мужчина улыбается.

– Тут явно замешана магия.

– Любовь… она способна разрушать или созидать. И только вам решать, как вы проведете свою жизнь…

– Гаспар? – около столика останавливается лорд Армэль.

– Дядя?

– Дядя? – я встаю из-за стола. – Не знала, что у вас есть племянник, чуть младше вас, – вырывается у меня вместо приветствия.

Армэль ужинает у меня в ресторане именно в те дни, когда в нем работаю я вечерами. Вроде ничего такого не делает, но он приходит к ближе к закрытию, успевает поужинать, иногда просит составить ему компанию.

Оказывается у него поместье недалеко от города, и его управляющий снабжает столичные рестораны свежей, качественной продукцией. Но с моим рестораном сотрудничает сам лорд.

Мои гости привыкли, что я иногда ужинаю с леди Анной или со старым графом, с мужем, и вот… с Армэлем. Все улыбаются, но думаю, что многие считают нас любовниками.

И ведь говорить что-то бесполезно.

– Вот когда мне Мартин или вы скажете, что вы настоящие муж и жена и не собираетесь разводиться! Тогда я отойду в сторону, – упрямо твердит он.

В связи с этим Мартин практически не общается со своим лучшим другом.

Иногда это меня раздражает, но иногда и я благодарна Армэлю, особенно когда мы оказываемся на званых ужинах или балах, а рядом всегда кружит леди Деверо.

В таких случаях мне легче держать лицо…

29

– Гаспар? – около столика останавливается лорд Армэль. В глазах тень улыбки, но не доброй. Скорее… хищной.

– Дядя? – раздаётся удивлённый голос молодого человека, и я чувствую, как воздух в зале сжимается.

– Дядя? – я резко встаю из-за стола, сердце бьется чуть быстрее, чем нужно. – Не знала, что у вас есть племянник, чуть младше вас, – вырывается у меня вместо приветствия.

– Приглашаю вас на прогулку, – шепчет Армэль мне прямо в ухо, его дыхание тёплое, но от этого только мурашки по коже. – И я вам расскажу о всех своих родственниках. О тех, кого помню… и о тех, кого предпочитаю забыть.

Я инстинктивно делаю шаг назад, будто от огня. Взгляд невольно цепляется за Гаспара, его бровь приподнялась, глаза сужены. Он молчит, но в этом молчании тысяча вопросов.

– Извините, – поворачиваюсь к нему холодно улыбаясь, игнорируя Армэля. – Мне пора.

– Дядя? – успеваю услышать за спиной.

Я почти бегу по коридору, сердце стучит в висках. Кабинет - мое убежище. Я захлопываю дверь, прислоняюсь к ней спиной, закрываю глаза. Как-то некрасиво все вышло…

Тишина. Наконец-то.

Но не надолго.

С грохотом дверь распахивается, и на пороге Мартин.

На улице дождь льет как из ведра, но он видимо даже не пытался укрыться. Волосы прилипли ко лбу, глаза горят. Не гневом. Чем-то гораздо более опасным.

– Габби, – выдохнул он, и в этом слове было всё: боль, ярость, отчаяние.

Я замираю. Воздух застревает в лёгких.

– Что ты себе позволяешь? – он делает шаг внутрь, капли с плаща оставляют на паркете темные пятна. – Ужинаешь с племянником Армэля? С Армэлем! Я вступил в новую должность, и он добьется, что я отправлю его на границу служить.

– Мартин, – тихо говорю я, голос дрожит, но я не отвожу взгляда. – Ты перегибаешь. Я работала. Это мой ресторан.

– Работала? – он резко срывает перчатку и швыряет её на пол. Звук, как выстрел. – А как насчёт того, что ты каждую неделю ужинаешь с лордом Армэлем? Каждый раз «деловая встреча», «обсуждение поставок», «планы на сезон». А я? Я должен верить?

– А как насчёт того, что возле тебя всё время крутится леди Деверо? – бросаю я. – Констанция. Твоя бывшая. Или ты думаешь, я не вижу, как она смотрит на тебя? Как прикасается к твоему плечу? Как «случайно» оказывается у твоего кабинета? И я, ни разу не бывавшая на твоей работе, так или иначе узнаю об этом. Причем обычно это делается при свидетелях, чтобы еще больше унизить меня!

Он замирает. Плечи напрягаются, потом скидывает плащ и он падает на пол с тяжелым шлепком.

– Попроси сделать твой фирменный кофе, – говорит он, уже не глядя на меня. – Я чертовски устал.

Он падает на стул, откидывается, закрывает глаза.

Я выхожу в коридор, ловлю пробегающего официанта.

– Два кофе. И пирог с мясом. Тот, что повара готовили себе на обед, подогрейте для моего мужа.

Через минуту он приносит поднос. Я ставлю чашки на стол. Аромат крепкий, с нотками корицы. Пирог простой, но душевный: тонкое тесто, сочная начинка, лук, чеснок, мясо, тушенное с травами. То, что согревает не только желудок.

– Я устал, Габриэлла, – говорит он, не открывая глаз. – Устал повторять тебе, что у меня давно ничего нет с Констанцией. Её дядя член совета. Она приходит туда к нему. Я не приглашаю её. Не ищу. Но теперь меня повысили, теперь мы не пересечемся в одном здании на работе. Поверь, там где я теперь и ее дядя