Шторм - Акулина Вольских

Мда… Самообман — самый коварный из всех видов лжи. Некого винить в случае чего. Да и договориться с собой, зачастую, сложнее.

С этими мыслями я подошла к лифту, нажала на кнопку вызова. Светящаяся стрелка указывала наверх. Ладно, подожду. Через пару минут ожидания, решила, что уж с третьего этажа можно спуститься и по лестнице. Прошла чуть дальше по коридору, спустилась вниз. Кроссовки сделали мои шаги почти бесшумными. Я замедлилась, услышав голос Марка. Интересно, с кем он говорит?

— Конечно. Что за вопросы? — недовольным тоном отвечал кому-то он. — Шерон, я здесь не в отпуске. Я работаю.

Шерон… Почему-то внутри что-то неприятно шевельнулось.

— Я знаю, что ты два года не видела океан. Но что я могу сделать?

Пауза. Отдалённо слышно женский голос из динамика.

— Не надо ко мне приезжать, ты будешь меня отвлекать, — усмехнулся. — Не знаю. Неделя, может быть две.

И голос какой-то другой. Строгий, серьёзный.

— Да, я же обещал тебе. Уверен, тебе понравится.

Снова пауза и Марк заговорил со вздохом:

— Шерон, ты же умная, ты всё понимаешь…

А вот это уже знакомая фразочка. Из словаря Уолта.

— Конечно, позвоню.

Сердце заколотилось и в горле отчего-то появился комок.

— Я тебя тоже. Пока.

По всей видимости, разговор окончен. Марк стоит в нескольких метрах от меня, а я все ещё прячусь за углом на лестнице.

Мне вдруг резко захотелось уйти отсюда, спрятаться ещё дальше, убежать. Я с самого начала сделала правильный вывод. Зря сомневалась. Сволочь. Как и все остальные.

Стараясь все так же оставаться незаметной тенью, начала подниматься выше. Добралась до третьего этажа и принялась копаться в сумке в поисках ключа от номера.

Гадко. Как же всё это гадко. Мне показалось, что я сама перепачкалась в грязи. Вспомнила первую встречу с Марком в клубе. Через час после знакомства он пригласил меня к себе. Притом, что дома ждёт жена. И теперь каждый день крутится около меня, будто бы случайно. Гадко.

Погруженная в собственные мысли, я не заметила, как дошла до номера. Достала ключ и уже хотела открыть дверь, как меня окликнули:

— Мисс Метьюс?

Я обернулась. Женщина с какими-то списками в руках спешила мне навстречу.

— Да… — настороженно ответила ей.

Она облегчённо выдохнула, подхватила меня под локоть и повела к лифтам.

— Где же вы ходите. Мы ждём только вас.

Женщина нажала на кнопку вызова, и лифт, как по волшебству, приехал через секунду.

— Вы кто? — все еще не понимая, что она хочет от меня, спросила я.

Мы вошли в лифт и женщина попутно отвечала:

— Организатор турнира по мини-гольфу. Мистер Пирс вас уже ждёт внизу.

— Кто? Мистер…?

— Мистер Пирс. Ваш партнёр по команде.

Ааа, Марк. Могла бы догадаться.

Двери лифта открылись. Почти напротив стоял этот… мистер Пирс. Улыбается ещё.

Он перестал улыбаться, когда увидел моё лицо. Нахмурился.

Я предпочла молча выдержать этот день и этот турнир. Не устраивать же сцену перед всей толпой. Да и с чего бы вдруг? Только лишь потому, что мои моральные принципы отличаются от чужих?

Нас усадили в автобус. Меня ничуть не удивило, что моё место оказалось рядом с Марком. Ладно, никто и не говорил что будет легко.

Я достала наушники. Какое счастье, что у меня есть привычка таскать всё с собой в сумке. Демонстративно воткнув в уши «капельки», уставилась в окно. Никакого желания ни говорить, ни слушать.

Мы ехали пару часов по трассе. Марк предусмотрительно не лез ко мне, явно заметив перемену в моем настроении и щадя эмоциональный покой остальных пассажиров.

На большой зеленой лужайке с ровно подстриженной, как по линейке, травой, были расположены островки с лунками и флажками. По правилам турнира, мы должны были пройти их все и закатить шар в лунку минимальным количеством ударов. По результатам судьи должны были определить команду-победителя.

Около получаса женщина организатор бегала взад и вперёд с документами, оформляя команды. Все это время я стояла с каменным лицом, стараясь не реагировать на осторожные реплики Марка.

— А ты говорила — игра для пенсионеров. Я здесь ни одного не вижу.

Наконец, появился тренер… или инструктор. Проще говоря, человек, который объяснял нам, что и как надо делать на поле. Показал нам хват, дал потренироваться. Оказывается, недостаточно просто вцепиться в клюшку двумя руками. Есть какие-то свои хитрости. И в случае верно выполненного хвата, мышцы рук работают на скручивание, делая удар максимально эффективным.

Нам дали клюшки. Я перевернула свою, рассмотрела головку. Инструктор сказал, что она сделана из сплава на основе титана. А после удара профессионального гольфиста, мяч может лететь со скоростью 90 миль/ч.

Интересно, с какой скоростью полетела бы голова Марка? Я представила, как ставлю её на подставку, замахиваюсь…

Давя в себе это желания, приступила к первой площадке. Встала в стойку. Замахнулась. И попала в землю, столкнув мяч на несколько дюймов…

Через час стало получаться лучше, и даже начинало нравиться. Чего нельзя было сказать про Марка. То и дело промахиваясь, он все больше походил на ворчливого старика. Да, этот парень проигрывать не любит.

— Извини за нескромный вопрос, — спросила я его, глядя, как он готовится выполнить очередной удар. — Сколько раз ты играл в гольф?

— Считая сегодняшний день?

— Считай.

— Тогда, один.

Я невольно крякнула:

— Да уж, достойные конкуренты

Чем ближе мы продвигались к последней площадке, тем больше ворчал и хмурился Марк. Мне же становилось откровенно смешно. И кто теперь из нас горгулья?

Турнир закончился. Судьи объявили результаты. Мы с Марком заняли какое-то там место с конца. Мне было наплевать, а вот он, похоже, расстроился.

Нас накормили обедом до отвала, и до отъезда оставалось ещё немного времени погулять. Я улизнула от Марка и с удовольствием уселась на траву чуть поодаль от площадки. Красиво здесь. Природа. Свежий воздух.

Спустя полчаса, вернулась к автобусу. И как раз вовремя. Почти все уже расселись по местам кроме пары курящих мужчин, женщины-организатора и Марка, высматривающего по сторонам, вероятно, меня.

Я прошла мимо, ничего не говоря, села на своё кресло и снова воткнула наушники. Бесит.

Автобус продвигался по дорожкам гольф-клуба. А он, оказывается, большой, этот клуб. Чуть дальше расположена была парковка для игроков обычного, не «мини» гольфа. Водитель автобуса притормозил, ожидая, пока откроются ворота. Я повернула голову в сторону парковки и застыла, когда упёрлась в пристальный взгляд Давида. Он выгнул брови, и я поняла, что наша встреча и для него вышла неожиданной. Потом его брови опустились вниз и во взгляде явно читалось: