Слово Ветра - Алиса Гордеева

— Добрый вечер, — нежный женский голос отвлекает от назойливых подозрений. — Марьяна, верно?

Нехотя натягиваю привычную маску радушия и оборачиваюсь.

— Добрый вечер! — произношу бегло, но тут же замолкаю. Улыбка безвозвратно стекает с моих губ, а кончики пальцев на руках начинает нестерпимо покалывать.

— Мы знакомы? — специально делаю вид, что не узнаю́ спутницу Ветрова.

— Вы меня не помните? — тушуется брюнетка и тут же проясняет ситуацию. — Мы встречались с вами в конце лета в ресторане. Вы были с мужем, а я вместе с Солом Моррисом.

— Ах да! — равнодушно улыбаюсь девушке, но продолжать общение не хочу. Мне до тошноты противно смотреть на ее горящие счастьем глаза, её губы, познавшие вкус Ветрова. Меня коробит дышать с ней одним воздухом и в это время думать об одном и том же мужчине, который её вознёс до небес, а меня мечтает сжить со свету.

— Приятного вечера, Марина! — оглушаемая бешеным биением сердца, я бесцеремонно прохожу мимо. Пусть это грубо! Пусть совершенно не украшает меня! Но на притворство попросту нет сил.

— Подождите! — холодными и немного влажными пальцами брюнетка касается моей обнажённой руки, вынуждая остановиться. — Я здесь никого не знаю, кроме вас, и чувствую себя не в своей тарелке.

— А как же ваш спутник? — оглядываюсь по сторонам в поисках Ветрова, но нигде не нахожу его.

— Дела! Дела! — пожимает плечами Марина. — Сол бывает настолько поглощён своим бизнесом и общением с компаньонами, что порой забывает обо всём. Да и вы, я видела, грустили в одиночестве.

— Мне в нём было весьма комфортно!

— Ещё раз простите! — Марина убирает от меня руку и неловко кусает губы. — Я не хотела мешать! Просто подумала, что смогу составить вам компанию. Ваш муж…

— Как давно вы с Моррисом вместе? — запихнув своё раздражение в дальний угол, опережаю неудобный вопрос. Да и кто его знает, быть может, разговор с Мариной расставит всё по своим местам.

— Не так чтобы очень давно, — немного теряется пассия Ветрова. — Чуть больше года, наверно…

— Вы тоже американка? — отключаю эмоции и даже нахожу забавным наше общение.

— Нет, ну что вы! Я родилась и выросла в Москве, — хлопает наращёнными ресницами девица. И что только Сава нашёл в ней?

На лице брюнетки слишком много косметики, губы явно искусственно увеличены в размерах, а в уголках глаз скопились морщинки. Девушка либо старше Ветрова, либо жизнь успела изрядно потрепать ее. И вообще, при ближайшем рассмотрении Марина перестаёт казаться мне такой уж идеальной, какой я запомнила её с нашей последней встречи. Да это и неудивительно: в тот вечер я могла думать только о Саве.

— Вас, должно быть, несказанно радует, что Моррис обзавёлся бизнесом в России, — рассуждаю вслух, притупляя бдительность Марины.

— Новая компания – новые проблемы, — уклончиво отвечает девица.

— Это да, — наигранно соглашаюсь и иду ва-банк. — Зато теперь у вас больше нет нужды никуда уезжать. Иван Денисович сказал, что, выкупив акции, Сол обосновался в столице и больше не возвращался в Штаты.

— Так и есть, — не ощущая подвоха, подтверждает мои догадки Марина: никуда Ветров после той нашей встречи не уезжал, если только до моего городка…

Неприятный холодок пробегает по телу. Жаль, Чертов не слышит откровений девицы. Вот бы удивился!

— А вы живете в этом доме? — воспользовавшись моей заминкой, Марина ловко перехватывает инициативу в свои руки.

— Да, — отвечаю неохотно, всё еще находясь под впечатлением от очередной лжи Ветрова.

— А чем вы, Марьяна, занимаетесь?

«По крупицам собираю себя после Сола Морриса!» С трудом сдерживаюсь, чтобы не произнести вслух свои мысли.

— Я учитель английского, но по специальности пока не работаю. Помогаю Ивану Денисовичу с переводами.

— Как здорово! А мне в своё время языки давались с трудом, — заметно оживляется Марина.

— Как некстати, да? — подмечаю с лёгкой долей иронии, но девица не понимает намёков.

— Я имела в виду языковой барьер при общении с Моррисом, — разжёвываю очевидные вещи.

— На самом деле, Сол неплохо говорит по-русски, — слегка наклонившись ко мне, шепчет Марина, словно мы лучшие подруги. А я тут же начинаю задыхаться от сладковатого аромата её духов и чего-то ещё, необъяснимого, неотвратимого и до безумия волнительного.

— Вот ты где, Марина! — некогда родной баритон раздаётся прямо за моей спиной. Стоит мне только обернуться, и я уткнусь носом в его обладателя.

— Сол, ты уже освободился? — мурлыкая тянет брюнетка, — А я, смотри, кого встретила. Ты же помнишь Марьяну?

— Разумеется, — сухо отрезает Ветров, продолжая стоять за моей спиной. — Идём, Марина! Ужин вот-вот начнётся! — произносит холодно, словно встреча со мной ничего для него не значит. Впрочем, так оно и есть, наверное. Да я и сама никак не наберусь смелости обернуться, утопая в своей обиде, ревности и боли.

— Конечно, — девица суетливо кивает Ветрову, а потом смотрит на меня. — Марьяна, спасибо, что уделили мне время. Была рада пообщаться с вами!

— Я тоже, — натянуто улыбаюсь, сгорая от желания поскорее отойти от Савы на безопасное расстояние, но внезапно вспоминаю про отца, Влада, Маруську, с лёгкой руки Морриса оставшуюся за бортом нормальной жизни, и добавляю:

— Марина, если понадобится помощь с переводами, вы знаете, где меня найти.

— Спасибо! — недоумённо смотрит на меня девушка. – Но думаю, что…

— Не зарекайтесь, — перебиваю брюнетку и оборачиваюсь к Ветрову. — Верить Солу Моррису на слово — великая ошибка! Не наступайте на чужие грабли!

Мне кажется, или даже музыка в гостиной становится тише? Да что там! Она смолкает, как и звон бокалов или чей-то смех. Моя