Нас не должно быть - Алина Цебро

Я печатаю. Быстро. Не думая. Если начну думать — передумаю.

Золотая девочка: Я тут, телефон разрядился. Зачётные сиськи.

Отправляю. Сердце колотится. Я прикусываю кончик пальца — нервно, глупо — и чувствую, как внутри что-то вспыхивает. Тёплое. Приятное. Пугающее.

Мне это нравится. Эта лёгкость. Эта игра.

Ответ приходит через секунду. Буквально. Словно он ждал.

Твоя рок звезда: Я уже испугался, что придётся искать тебя с оравой собак. Всё ок?

Я улыбаюсь. Не могу не улыбаться.

Золотая девочка: Всё ок.

Три точки. Он печатает. Я стою посреди тропинки, смотрю на экран, и мир сужается до этих трёх прыгающих точек.

Твоя рок звезда: Прогуляемся завтра?

Я останавливаюсь.

Смотрю вокруг. Деревья. Тропинка. Впереди — дорога. Я почти дошла до дороги. Сзади — дом. Музыка. Вечеринка. Коул. Впереди — темнота. Тишина. Неизвестность.

Я печатаю. Пальцы дрожат.

Золотая девочка: Ты будешь в маске? Так мне тебя найти?

Отправляю. Смеюсь — тихо и нервно. Звук странный в ночной тишине.

Ответ приходит быстро.

Твоя рок звезда: В маске.

Я смеюсь громче. Прикрываю рот рукой, но смех всё равно вырывается. И тут что-то щёлкает в голове. Мысль. Безумная. Импульсивная. Та, которую нельзя думать, нельзя хотеть.

Но я хочу.

И не хочу возвращаться. Не хочу в этот дом, полный людей, которые не заметили моего отсутствия. Не хочу к Коулу, который пьёт пиво с друзьями и забыл, что я существую.

Я хочу это. Этот трепет в груди. Это предвкушение. Эту свободу.

Я печатаю. Быстро. Решительно. Прежде чем успею передумать.

Золотая девочка: Я скину тебе адрес. Будешь тут через десять минут. Тогда погуляем.

Отправляю. Надо было дать больше времени… Блин… А если по дороге с ним что-то случиться… Да и вообще зачем я!??! Сердце взрывается. Становится огромным. Таким большим, что не помещается в груди. Оно стучит в рёбра, в горло, в виски.

Радость. Нетерпение. Предвкушение. Всё сразу. Всё слишком. Всё люто.

Я хочу. Так хочу. Так сильно, что больно.

Три точки. Он печатает.

Я задерживаю дыхание.

Твоя рок звезда: Ок.

Два символа. Всего два.

Но я подпрыгиваю. Буквально. На месте. Как идиотка. Как ребёнок, получивший подарок на Рождество. Я смеюсь — громко, свободно — и звук разносится по тропинке, по лесу, по ночи.

Я отправляю ему адрес. Геолокацию. Смотрю на часы.

Десять минут.

У меня есть десять минут.

Я иду дальше по тропинке. К дороге. Прочь от дома. Прочь от вечеринки. Прочь от Коула.

И не оглядываюсь.

Ночной воздух холодит кожу. Я обнимаю себя руками, но не от холода. От волнения. Оно бурлит внутри, переполняет, не даёт стоять на месте.

Я хожу туда-сюда. Смотрю на дорогу. На телефон. На часы.

Семь минут.

Пять.

Три.

Фара.

Я вижу её раньше, чем слышу мотор. Одно яркое пятно от мотоцикла.

Я забываю, как дышать.

Он в чёрном. Джинсы. Футболка. Кожаная куртка. Эш смотрит на меня, когда слазит с мотоцикла. Вижу это по его открытому сенсору и повороту головы.

— Привет, Эс, — говорит он. Голос низкий, кажется, снова, что вымученный. Словно… словно… ему трудно говорить. — Соскучилась?

Я молчу, а он останавливается в шаге от меня. Пахнет чем-то… кожей и мятой?

— Ты правда решила прогуляться по лесу в ночи? — спрашивает он, и в его голосе удивление. — Или это розыгрыш?

Я качаю головой.

— Не розыгрыш, — шепчу. — Там есть домик, мой. Но сейчас я туда не хочу.

Он кивает, молчит секунду. Потом протягивает руку.

— Тогда пошли, — говорит он просто. — Покатаемся. Тут недалеко есть местечко... Покажу.

Я смотрю на его руку. В перчатках…

Я еду непонятно с кем, непонятно куда, и непонятно… с кем. Но мне словно бы кажется, что это правильно. Так блин надо. И что я знаю его не пару дней, а всю жизнь. Это… ненормальное сердце?

Конечно, я не думаю о том, что кто-то в итоге всё же хватится меня.

Я сейчас думаю лишь о себе.

Поэтому протягиваю руку.

Глава 33

Мотоцикл урчит под нами, как довольный зверь, и я чувствую, как Эш берёт мои руки и прижимает их к своему животу. Твёрдые мышцы напрягаются под моими ладонями, и я слышу, как он вздыхает — надрывно, словно пытается удержать что-то внутри.

Я тоже вздыхаю. Не могу не вздохнуть.

Его тело — это сплошное напряжение. Он качает головой, будто спорит сам с собой, а потом поворачивает ко мне голову.

— Поехали? — голос хрипловатый, низкий.

Я киваю, хотя он, наверное, этого не видит, так как уже поворачивается обратно. И зачем спрашивал?

Мотоцикл срывается с места, и мир вокруг превращается в размытые огни и тени. Ветер хлещет по лицу, путается в волосах, и где-то между первым поворотом и вторым я прислоняюсь щекой к его спине. Просто так. Без смущения, без вопросов. И это… ощущается приятно.

Я, в прямом смысле, забываюсь. Сижу на мотоцикле впервые как пассажир, и просто кайфую. Мысли, хаотично бегавшие в моей голове, вдруг останавливаются, всматриваются в пейзажи… и молчат. Она в ступоре, в кайфе, в нирване.

Мой побег из домика, где остался Коул вылетает из головы. Вместе со всем остальным — страхами, сомнениями, хаосом. Остаётся только это: тепло его спины, рёв мотора, и странное, почти пугающее ощущение правильности. Давно утраченное мною чувство, а от того настолько неожиданное, что страшно спугнуть.

Мы летим по пустынной дороге, и я замечаю, как Эш немного расслабляется. Его плечи опускаются, дыхание выравнивается.

На светофоре, где Эш останавливается, хотя рядом никого нет. Он вдруг начинает выстукивать ритм пальцами по баку мотоцикла. Медленный, гипнотический. Я не узнаю мелодию, но она цепляет.

— Что это?

— Новая песня, — отвечает парень, не оборачиваясь. — Ещё не дописал.

— Звучит... по ощущениям грустно.

— Большинство хороших песен грустные. Счастье слишком простое, чтобы о нём петь.

Светофор переключается на зелёный, и мы срываемся с места. На этот раз я готова и только крепче вцепляюсь в него.

Какие интересные слова он употребил. Счастье слишком простое для песен… почему же? Счастье слишком громкое для того, чтобы о нём шептать?

На следующем повороте какой-то идиот на джипе вылетает из переулка, не глядя по сторонам. Эш уходит в сторону так резко и точно, что я даже не успеваю испугаться — только ощущаю, как мотоцикл наклоняется под невозможным углом, а потом выравнивается. К счастью, мне хватает опыта, чтобы не завизжать и не отпустить парня.

— Чёрт, — выдыхаю громко.

— Расслабься, — бросает парень