Наследник по крови - Елена Николаева

— У меня нет времени на общение. Ты же знаешь, мне нужно выучить лекцию по гистологии, иначе Марья Петровна сожрёт меня на зачёте и не поперхнётся.

— Тебе необходимо сделать перерыв. Хочешь, наведём о нём справки? — спрашивает тётя, глядя на меня прищуренным взглядом.

— Не нужно, — сажусь за стол и продолжаю есть суп. — Я не планирую узнать его поближе. На этом закончим.

— Ясно, — выдыхает крестная, устремляя взгляд на открытое окно.

Через мгновенье мы обе вздрагиваем от звука дверного звонка.

Глава 33

Ива

— Чер-р-рт… — я картинно закатываю глаза, а затем встаю из-за стола, так и не доев свой суп. — Зачем я это сделала? Зря я выглянула в окно. Вот зря!

— Может зря… — тётя задумчиво кусает губу, пока я пытаюсь утихомирить сорвавшееся с цепи сердце. — А может и нет, — добавляет она после короткой паузы. — Пригласи его в квартиру. Я хочу с ним познакомиться. Жизнь преподносит нам не только гадкие сюрпризы, бывают и приятные.

— Теть Лар… — взмолившись, я кошусь на дверь. — Может, хватит с нас этих сюрпризов? Сыта ими по горло.

— Не спорь, девочка моя. Во-первых, он нас видел. Во-вторых, он протянул тебе руку помощи, несмотря на то, что у тебя есть свои две руки! А в-третьих, некрасиво держать мужчину на пороге, тем более с таким шикарным букетом. Ну глупо же, согласись? Да и улыбка его мне нравится. Располагает и обезоруживает. Сейчас посмотрим, что за врач к нам пожаловал.

Тётя оставляет меня на кухне и следует к двери. Моё тело покрывается колкими мурашками. Дыхание сбивается. Начинают гореть щёки. Пульс зашкаливает.

Стас мне никто. Даже не друг. Он чужой.

Зачем мне нужна чужая свадьба?

Я буду чувствовать себя не в своей тарелке.

Абсурд какой-то…

— Боже, только о беременности не говори, — опомнившись, бросаю тетке в спину.

— Нет, конечно, — согласившись, она открывает дверь.

— Добрый день, вам кого? — интересуется тётя приветливым голосом.

Прижавшись спиной к стене, я прислушиваюсь к разговору в прихожей.

— Здравствуйте. Я Станислав Черкасов. Вот моя визитка. Будьте добры, позовите Иванну. Я же не ошибся этажом?

У Стаса приятный бархатистый голос. Чуть грубее и ниже, чем у Макса. Громкий и энергичный, отчего-то он вызывает у меня неуправляемое волнение. Возможно по той простой причине, что Стас — ровесник Максима Пожарского. Поэтому я так нервничаю. Всех мужчин его возраста сравниваю с ним.

— Нет, вы не ошиблись. По какому вопросу она вам нужна?

— Хочу поинтересоваться, как Ива себя чувствует. Когда мы виделись в последний раз, ей нездоровилось. А вы для неё кем являетесь?

— Я её тётя. Лариса Ивановна. Можно просто Лариса, Станислав… э-эм… Александрович.

Отчество тётя, видимо, прочла на визитке.

— Можно просто Стас. Очень приятно.

— Взаимно.

— Вот. Возьмите букет, он для вас. Для Ивы я организую другой. А здесь небольшой презент. Фрукты, вино, шоколад…

— Нет-нет-нет, что вы. Это совершенно лишнее!

— Лариса Ивановна, в данном случае отказы не принимаются. Окажите мне честь вручить вам этот скромный подарок.

— Ладно… Благодарю.

Слышу звук шелеста упаковочной бумаги.

Родственница явно приятно удивлена, так же, как и я. Галантности у Стаса, как и у Пожарского, не отнять. В наше время это очень большая редкость. Вызывает привыкание у женщин…

— Проходите в гостиную, Станислав. Я сейчас её позову. Только обувь, пожалуйста, снимите. Чувствуйте себя как дома.

Чер-р-рт!

Что она творит?

У неё явно созрел какой-то нездоровый план…

«Чувствуйте себя как дома???»

Писец…

— Я одна понятия не имею, что это только что было? — шиплю я, как только наши с тетей взгляды встречаются.

— Тихо, детка. Всё под контролем. Не волнуйся. Вот, принёс для тебя подарки.

Тётя вручает мне букет, затем ставит корзину с гостинцами на стол и приступает изучать визитку.

Я тупо пялюсь на распустившиеся бутоны необычных лилово-пепельных роз.

Сколько их там, в букете? Штук пятьдесят? Не меньше.

От них исходит душистый терпкий аромат. Краевые лепестки бутонов имеют нежный мятный оттенок.

— Ты на цветы повелась? — шумно вздохнув, я зарываюсь носом в бутоны. Пахнут они чудесно. Чуточку сладкий аромат кружит мне голову и пьянит. — Или на содержание визитной карточки?

— Хм… — тётя задумчиво хмурится. — Клиника косметологии и пластической хирургии «Ариадна»… Интересно… Станислав Черкасов. Пластический хирург. Ваша красота — моё искусство…

Дочитав, тётя от удивления даже присвистнула.

— Теть Лар, для чего ты его пригласила? — бурчу я, оглядываясь, куда бы пристроить цветы.

— Не знаю, Вань, — задумчиво произносит. — Какое-то внутреннее чувство сработало. Руки сами открыли дверь.

— И что мне теперь с ним делать?

Перевожу на крестную вопросительный взгляд и слышу, как из гостиной начинают доноситься звуки пианино.

— Оно слегка расстроенное.

— Что? — не понимаю, о чем она.

— Пианино.

— Это не мешает ему чувствовать себя как дома, — проворчав, я закатываю глаза, а затем притихаю, вслушиваясь, как пальцы Стаса ловко находят к клавишам подход, ударяют по ним, создавая красивую мелодию.

— Он ещё и на пианино играет? Святые хирурги… вот это мужик… — тётя удивлённо округляет глаза. — Прям сказочник какой-то.

— Ага, и швец, и жнец, и на дуде игрец. Копперфильд какой-то.

— Интересно, на балалайке тоже умеет?

— Пойди и спроси, — отвечаю крестной, опуская букет на столешницу кухонного гарнитура.

— Вот ты сейчас сама пойдешь и спросишь, а я пока здесь приберусь и цветы в воду поставлю. Иди-иди, Ива, — тётя подталкивает меня к двери, и я на ватных ногах направляюсь на звук доносящейся мелодии.

***

Стас играет что-то современное. Точно не классика. Мелодия будоражит, переливается, звучит как весенняя капель. Звенит. То ускоряется, то притихает, то будто заново рождается, набирая обороты с помощью красивых длинных пальцев. Напоминает неторопливую горную речку, перетекающую в мощный стометровый водопад.

Кисти Стаса свободно порхают над клавишами, рождая в пространстве мурашечную историю в нотах. Это завораживающе красиво. Это бодрит и заставляет внутренности медленно сжиматься от совершенно разных эмоций.

Волнующий микс этюда подходит к кульминации и, наконец, завершается несколькими сильными аккордами, затем резко стихает.

Фух…

Выдыхаю, ощущая, как моё сердце постепенно успокаивается и приходит в норму.

В полной что ни на есть тишине слышу смешок Стаса.

— Понравилось? — спросив, он оборачивается и устремляет на меня взгляд, как будто знал, что я за ним наблюдаю.

— Не думала, что ты умеешь так играть.

Отталкиваюсь от косяка двери и прохожу вглубь комнаты.

Только сейчас осознаю, что слушала его игру, притаившись на пороге, словно мышь.

— Как? — интересуется Станислав, аккуратно захлопывая крышку пианино.

— Виртуозно. До мурашек, — выдыхаю я, все ещё ощущая в теле лёгкую дрожь.