Два часа весны - Маша Брежнева

Диана

- Поедешь к себе? – спрашивает Стеф, когда выходим на парковку Пулково. Кажется, он успел забыть, где оставил свою машину.

Очень хочется сказать, что я бы поехала с ним. Точнее, к нему. С ним я становлюсь зависимой – зависимой от него. Мне сложно представить, что сейчас я останусь в одиночестве, но за эти три дня столько всего произошло… Мне надо немного побыть со своими мыслями наедине (ага, можно подумать, Ветрова позволит мне это сделать).

- Ты не будешь обижаться? – говорю вместо ответа.

- Нет. Если бы я хотел сделать по-своему, я бы не спрашивал.

- Тебе можно уже за руль?

- Если ты волнуешься, я не поеду.

- Серьезно?

- Вполне.

Он пытается быть слишком милым? Или я что-то путаю?

- Давай поедем на такси, если тебе так будет спокойнее.

- А давай на автобусе? – не знаю, как меня посещает эта мысль, но хочется чего-то такого простого, легкого. Чувствовать себя, словно мы глупые влюбленные в большом городе, хотя так и есть.

- Давай.

Вечер тянется долго, но я счастлива. Автобус, метро, а потом еще немного пешком до моей общаги. Просто, но, пожалуй, так я и хотела. Стеф уже почти у самого общежития заявляет, что не может отпустить меня в мой день рождения без цветов, а все отговорки, что букет уже был, не действуют. Он выбирает короткие, аккуратные тюльпаны в том самом цветочном, где Денчик однажды покупал букет Мире, а потом едва не побил этим букетом бедного-несчастного Илью из кофейни, который вообще в меня был влюблен, а не в Миру. Да уж, за полтора года в Питере мы обросли воспоминаниями и тем, что связывает нас с этим местом. А еще людьми, без которых Питер не будет Питером.

- Спасибо за всё, – тихо говорю, когда он обнимает на прощание. – Знаешь, никто не делал для меня подобного. Не представляю, как за месяц ты смог так хорошо меня узнать.

- Лучше, чем ты думаешь, Абрамова. И не просто узнать…

- Стеф!

- Спокойной ночи, мелкая. Но если не придешь на пару, тебе конец.

- Сам не проспи! – бросаю ему напоследок и с улыбкой иду к входным дверям.

Мира встречает меня объятиями с самого порога комнаты, и мне кажется, она от радости сейчас придушит меня и мои прекрасные цветочки.

- Мило, – говорит она, кивая в сторону тюльпанов.

- И это второй букет за день.

- Тебя избаловали! – смеется подруга.

- Это точно!

Мира даёт мне раздеться и разуться, а потом тянется к своей тумбочке.

- Я воспользуюсь эксклюзивным правом поздравить тебя сегодня, не буду тянуть до завтрашнего вечера. Вот, с днем рождения, Ди! – протягивает мне красиво упакованную коробку, внутри которой – полный набор средств по уходу за волосами для блондинок.

- Это в яблочко, Мир, – хвалю ее подарок, разглядывая тюбики и читая описания. – Слушай, я сегодня такая довольная, такая счастливая, даже не знаю, что бывает после этого? Потом что-то плохое случается, да?

- Что, например? Викины сплетни завтра?

- О! А если побесить всех этих дурочек, которые пытаются Стефа у меня в блоге отыскать? Я столько фоток на выходных сделала… Ммм! Могу такого шороху навести!

- Ладно, возмутительница спокойствия, мы с тобой хотя бы праздничного чая выпьем?

- Конечно, выпьем. И фотки будем смотреть!

* * *

Нет, постить селфи с Новаковским я пока не рискую, а вот букет – самое то. Эти цветы слишком красивы, чтобы их скрывали от широкой публики. Нажимая «опубликовать», улыбаюсь и предвкушаю, как бомбанет у тех, кто выискивал «знаки» на моей странице.

А бомбит знатно! Утро начинается не с кофе, как говорится, а с приторно-отвратительных реплик Вики. Лера, кстати, после того случая стала меньше с ней общаться – глаза на «подругу» открылись.

- Абрамова, а букет тебе Стефан Янович подарил? – без всяких «вокруг да около» интересуется Вика.

Натягиваю театральную улыбку. На самом деле, внутри все колотится. Не знаю, зачем я это затеяла, но мне хочется показать, что моя территория для всех неприкосновенна.

- Да, – коротко и ясно отвечаю.

- А что вы делали, когда он тебя с пары увел?

- А ты не слышала, что он говорил? Были дела на кафедре.

- Интересно, какие такие дела там были, что потом тебе за это букеты дарят, а?

Так, пора выдохнуть. Она боится смотреть правде в глаза, поэтому и придумывает свои вопросы – один другого хуже.

- А ты спроси у него. Вот он придет сейчас, подними руку и спроси: Стефан Янович, что вы делали с Абрамовой на кафедре? – смотрю на однокурсников, которые отвлеклись от своих дел и сосредоточили внимание на этом концерте. Отлично! Чем больше зрителей, тем лучше.

- Ты больная?

- У меня же ты спрашиваешь? Так и у него спроси.

Вика поджимает губы.

- Что он в тебе нашел? Неужели ты как-то по-особенному ноги раздвигаешь?

Вот не понимает же она, что этими глупыми, пошлыми фразами делает хуже себе, а не мне. За обсуждение чужой личной жизни еще никто никогда не хвалил.

- Вик, помнишь, как в детстве говорили? У кого что болит, тот о том и говорит? Если у тебя проблемы, я при чем? Тебе мужика помочь найти? Ну хочешь, помогу, клич в блоге бросим.

- Думаешь, что ты самая умная? – не отстает Вика. – Разберусь без тебя, кто мне нужен.

- Аналогично, Вика! И я без тебя разберусь! Смирись уже с правдой и живи спокойно.

- Как можно жить спокойно с мыслью, что нормальным мужикам нравятся только инста-телки?

Рука-лицо. Даже слов нет!

Знакомьтесь, Диана Абрамова, главная инста-телка универа. По совместительству, одна из лучших на курсе и уж точно лучшая по разговорному английскому. Но в немилости лишь потому, что с английского решила перейти на польский…

- Какая у тебя сложная жизнь! – подкатываю глаза, едва сдерживаясь, чтобы не засмеяться. – Держись, Вик! Если что, инста-телки с тобой!

По аудитории проносится дружный смех. Я чувствую, что ребята на моей стороне. Да и на какой им быть? Адекватным людям нет дела до того, как я провожу свое свободное время, если это не близкие друзья, конечно.