Клятва дьявола - М. Джеймс

Даже с красивым, обаятельным, милым мужчиной я могла думать только о том, насколько это неправильно, насколько это лишено той страсти, которой я жаждала со времён Бостона.

Я сломлена. И.С. меня сломала. Я наливаю себе ещё бокал вина и сажусь на диван, где мы с Дэниелом только что целовались.

Кажется, я его ненавижу.

Я уверена, что так и есть.

Но когда я иду в спальню, раздеваюсь и ложусь в постель, моя рука почти сразу оказывается у меня между ног. Когда Дэниел целовал меня, я совсем не возбудилась, но сейчас я вся мокрая. Мой клитор набух и пульсирует под кончиками пальцев. Я тихо постанываю, водя рукой взад-вперёд. В памяти всплывает лицо И.С.: эти голубые глаза, эта сильная челюсть. Я ахаю и выгибаюсь, шаря в комоде в поисках игрушки.

Сегодня мне не нужен вибратор. Я хочу, чтобы меня наполняли, пока я ласкаю себя пальцами. Я хочу представлять, что это его член, пока ласкаю себя для него.

Я представляю, как он стоит на коленях между моих ног на этой кровати, а я опускаюсь и ввожу в себя толстую игрушку. Его руки на моих коленях раздвигают ноги, чтобы он мог видеть мою киску, влажную и раскрытую для него. Его пронзительные голубые глаза следят за моими пальцами, пока я ласкаю клитор, чтобы он видел. Его член дюйм за дюймом погружается в меня, заставляя меня стонать от того, как он растягивает меня. Он по-прежнему одет, но нависает надо мной, а я лежу под ним обнажённая, совершенно беззащитная, а он полностью контролирует ситуацию.

Моя, шептал он, обхватывая рукой моё горло. Моя, и его член погружался в меня до упора, заявляя на меня свои права, входя в меня долгими, резкими толчками, пока я ласкала свой клитор, приближаясь к оргазму и выжидая его разрешения, чтобы он наполнил меня своей спермой и я смогла кончить.

Он бы не вышел, даже если бы я умоляла. Он врывался в меня, прижимал меня к себе, кончал в мою киску, как никто до него, и приказывал мне кончить, кончить от его члена, кончить для него... я вскрикиваю от оргазма, чуть не рыдаю от его силы, желая знать его имя, чтобы стонать его, кончая для него.

Моя киска крепко сжимает игрушку, выжимая из неё несуществующую сперму, которой, как мне хотелось бы, он наполнил бы меня. Мой клитор пульсирует, пока волна за волной удовольствия сотрясает моё тело.

После этого я лежу, почти оглушённая фантазией, и понимаю, что со мной что-то не так.

Ни одна женщина не сталкивалась с тем, что мужчина преследует её, вламывается в её квартиру, оставляет ей человеческую руку, а потом она ещё и представляет его в своей постели.

Но со мной именно это и произошло.

* * *

Мой телефон зазвонил в два часа ночи.

Я едва успела привести себя в порядок, как чуть не вырубилась прямо в постели. Неделями я почти не спала, и теперь, после самого мощного оргазма в моей жизни, меня накрыло с головой. Я сонно моргаю в темноте, нащупывая телефон. Наверное, это Клэр, и я уже хочу положить его обратно, но всё же смотрю на экран, ещё не до конца проснувшись.

Это не Клэр. Я широко раскрываю глаза, увидев на экране незнакомый номер, и окончательно просыпаюсь.

Я должна удалить сообщение, не глядя. Я должна отложить его и принять решение утром. Я должна сделать что угодно, только не то, что собираюсь сделать.

Я открываю его.

Фотография загружается медленно, и сначала я не понимаю, что вижу. Изображение тёмное, зернистое и в тени. Затем мой мозг начинает обрабатывать детали.

Это лицо... мужское лицо или, по крайней мере, то, что от него осталось.

Оно распухло до неузнаваемости, глаза почти закрыты, они стали фиолетово-чёрными. Нос мужчины явно сломан, искривлён под неестественным углом, губы разбиты и кровоточат. Кровь повсюду — на лице мужчины, на его рубашке, на чём-то, похожем на бетон.

Я в замешательстве, пока не смотрю на фотографию ещё раз и не понимаю, что узнаю эту рубашку. Это синяя рубашка на пуговицах с закатанными рукавами, а на мужчине кожаное ожерелье с акульим зубом. Мы шутили об этом в баре, что это отсылка к его прежним временам, когда он был серфером.

Это Дэниел.

Я резко выпрямляюсь, внезапно придя в себя, и меня так трясёт, что я едва могу держать телефон. Я не могу отвести взгляд от этого изображения — от того, что раньше было красивым, очаровательным, нормальным лицом Дэниела.

Через секунду приходит сообщение:

«Ты моя. Перестань притворяться, что это не так. И. С.».

Я сразу понимаю, что меня сейчас стошнит, и бегу в ванную, меня рвёт, тело сотрясается, а разум отказывается до конца осознать то, что я только что увидела. Когда сил совсем не остаётся, я валюсь на холодный кафельный пол, всё ещё сжимая в руке телефон, и снова смотрю на фотографию.

Он сделал это. И.С. сделал это с Дэниелом, потому что я привела его домой. Потому что я его поцеловала. Потому что я пыталась быть нормальной и провести нормальную ночь с нормальным мужчиной.

А теперь Дэниел...

Он мёртв? Это фотография трупа?

«Он не умер. Но следующий умрёт. Помни, ты моя».

Я чувствую, как крик рвётся из груди, но у меня не хватает воздуха, чтобы его выпустить. Я не могу ясно мыслить. Надо вызвать полицию. Надо заявить об этом. Надо...

Но что я им скажу? Что у меня есть фотография человека, которого жестоко избили из-за меня? Что кто-то с инициалами И.С. преследует меня? Они уже закрыли дело о руке. Они уже дали понять, что не собираются мне помогать. И если я позвоню им, если сообщу об этом, то ещё больше втяну Дэниела в этот кошмар. Если он жив, если он где-то в больнице, то последнее, что ему нужно, — это быть причастным к тому, что происходит.

Я сама во всём виновата. Я втянула его в это. Это моя вина.

Если я не справлюсь, И.С. может довести дело до конца.

Я снова смотрю на фотографию, заставляя себя по-настоящему вглядеться в неё. В её жестокость. В насилие.

«Ты моя».

Это не просьба и не предложение. Это констатация факта.

Хватит притворяться, что это