Две полоски после вечеринки - Лина Филимонова

- А ты сказала, что тебе двадцать пять.

Упс.

- Ты поверил?

- Нет. Ну какие двадцать пять? По тебе же видно, что ты мелкая соплюшка.

- Кто? - обиженно дуюсь я.

- Юная красотка! - поправляется Кирилл.

И снова меня целует. А мне хочется разговаривать. Хочется вспоминать.

- Когда мы встретились, у меня было такое странное ощущение…. как будто мы сто лет знакомы.

- Действительно, странное! - смеётся Кирилл.

- Ну я же не знала! И все равно тебя не боялась. А ведь ты был незнакомцем. Совершенно чужой мужчина.

- Такой чужой, что ты сразу прыгнула на мой мотоцикл. И на мой…

Я закрываю его рот ладошкой.

- Не будь пошлым. Не порть романтичный момент.

- Я самый пошлый романтик на свете. Я тогда не думал, что ты пойдешь в мой номер. Но страстно надеялся на это. И я вообще не ожидал…

- Что я такая легкомысленная?

- Что ты ещё девочка.

Я почему-то смущаюсь.

Вспоминаю свой страх и свою сумасшедшую решимость. Как я вообще смогла? До сих пор не понимаю.

Первый раз встретились - и сразу влюбилась. И сразу в постель…

Ах, да. Не первый. Мы с Киром встречались много раз. Просто забыли об этом…

Правильно говорила тетя Яна - надо выходить замуж за своих! В нашем зоопарке плохих не делают. А Кирилл вообще самый лучший мужчина на свете…

***

Мы останавливаемся перед дверью.

- Тот самый номер! - восклицаю я.

Кирилл кивает.

- Знаешь, что я понял? Номер - дата твоего рождения.

- Да ладно! - улыбаюсь я.

- Все не случайно, моя Эсмеральда. Наша встреча была предначертана судьбой.

Да, этот тот самый номер. Только сегодня он усыпан розовыми лепестками. Весь! А на кровати выложено огромное сердце…

- Ух ты! Это так красиво! Так романтично!

- Говорил же, я самый пошлый романтик на свете.

- Пошлый?

- Конечно, - произносит Кирилл.

Я оборачиваюсь - а он уже без штанов. И в расстегнутой рубашке.

А я, оказывается уже почти без платья…. Даже пикнуть не успела!

Правда, он пытается стянуть его через голову. А молнию не расстегнул. Платье трещит. Но Кирилла это не останавливает…

Он вытащил меня из него! И сорвал с меня белье. И бросил на кровать.

Прямо в центр сердечка из лепестков.

- Ты его разбил! - пищу я. - Моей попой.

Мне немного жалко. Так красиво было выложено…

- А ты разбила мое.

- Своей попой? - смеюсь я.

- Да! Своей офигенной попочкой в форме сердечка.

Произнося это, он все с той же невообразимой скоростью избавляется от остатков одежды.

Я смотрю на него. На его огромный, мощный, торчащий вверх, увитый венами, нетерпеливо подрагивающий и приближающийся ко мне…

Невольно отползаю назад.

- Ай! - пищу я.

- Что такое?

- Ой! Больно!

- Я же ещё ничего не сделал…

- Меня что-то укололо. В попу. И колет до сих пор!

- Кто посмел? - рычит Кирилл. - Мою любимую попочку. Наверное, это шип от розы затесался среди лепестков.

Он поднимает меня. Ставит на пол. И - срывает с кровати покрывало, резко дернув его вверх. В воздух поднимаются сотни розовых лепестков. Так красиво…

Я падаю на кровать под этим розовым снегопадом. Попой кверху.

- Вот здесь больно? - спрашивает Кирилл, исследуя пораженную область.

- Нет…

- Здесь?

- Да. Нет… Не знаю… Уже не больно…

- Вот он! Я его нашел. И вытащил. Тебе ничто не угрожает.

Ага. Если не считать огромного, мощного, торчащего вверх…. Я никак не могу привыкнуть к этому впечатляющему зрелищу!

Правда, прямо сейчас я его не вижу. Потому что лежу лицом вниз. Но я чувствую, что он рядом!

Он смотрит на меня. Хочет меня. Сидит в засаде, готовый наброситься.… Бешеный шмель!

А мой цветочек внизу испуганно, но сладко трепещёт лепестками. У этих двоих телепатическая связь. И взаимная сумасшедшая любовь…

- Я на всякий случай подую, - бормочет тем временем Кирилл. - И поцелую. Моя любимая попочка…

Я чувствую его губы на своей пятой точке. Он целует меня. Скользит языком. Рисует узоры.

И… Он аккуратно раздвигает половинки и я чувствую его палец…. Нет. Это не палец. Это язык… Боже…

Он уже целовал меня туда. Но не с этой стороны. Это как-то слишком… Я пытаюсь отползти.

Он шлепает меня по попе.

- Не убегай!

- Я просто…

- Не нравится?

Я молчу. Он продолжает слишком откровенные ласки. Боже… Так остро. Так горячо и приятно. И так хочется ещё и ещё…

- Нравится? - снова спрашивает Кирилл.

- Да…

- А говорила: не хочу.

- Когда я такое говорила? Не было такого, - бормочу я. - Я всегда хотела. И всегда буду хотеть тебя…

Он подсовывает мне под живот подушку. Теперь я ещё больше открыта для него. Он ласкает меня…. Языком, пальцами, и… да. Своим огромным, мощным, твердым и нетерпеливым…

Раздвигает складочки. Примеряется. Не торопится…. Замер на низком старте.

Я сама двигаюсь ему навстречу. Я хочу его! Почувствовать в себе. Умереть от невыносимого, заполняющего меня всю блаженства. От ощущения, что я принадлежу ему. Без остатка.

Умереть ещё раз, когда он начнет двигаться во мне. И ещё - когда он ускорится.

И много-много раз умирать, когда он будет приближать меня к пику. И снова оттягивать его, дразня и доводя до исступления….

Умереть окончательно с ним вдвоем.

И воскреснуть в его нежных объятиях…

54

Кирилл

- В смысле: домой? - ору я.

- К себе домой, - спокойно отвечает Ксюша. - К родителям.

- Твой дом здесь!

- Да, но…

- Никаких “но”!

И не надо меня драконить. Я так-то очень спокойный парень. Но когда мне заявляют подобное…. могу и вспылить немного. Домой она собралась… А как же я?

- Замуж надо выходить из родительского дома, - произносит эта зараза.

Моя будущая жена.

- Кто тебе сказал