Общество мертвых пилотов - Николай Горнов

Ни о чем подобном, естественно, Токарев и подумать не мог, когда холодным осенним утром въезжал в пригород давно никому не интересного промышленного мегаполиса. Токарева слегка мутило. И мыслительный процесс был ему неприятен как таковой. Тем не менее, в самой глубине его затуманенного алкоголем сознания уже сплетались тонкие ниточки, которые со временем должны были превратиться в крепкий канат, связывающий Токарева именно с таким вариантом будущего. Он вспомнил вдруг совет Вадима. И мысль о романе показалась уже не столь нелепой, как несколько часов назад.

– Ой, остановитесь прямо здесь, пжалста! – подскочил Токарев.

Маршрутка сбросила скорость и прижалась к обочине.

В утренние часы поток машин был не слишком плотным, и Токарев легко перебрался на другую сторону скоростной автотрассы. Увидев аэропортовский бензовоз, приметной бело-синей раскраски, быстро вскинул руку. Машина со скрипом тормознула.

– Мы не слишком далеко от поворота на Горячий Ключ?

– Ну, это смотря для кого. – Водитель улыбнулся и подмигнул. – Забирайтесь. С некоторой долей везения, я думаю, вы успеете…

Через шесть минут Токарев радостно спрыгивал на обочину, бросив водителю: «Спасибо!». И только когда захлопнулась массивная дверь, сообразил, кого ему напомнил этот добродушный дядька на удачно подвернувшейся попутке. Один в один – Беляков-старший. Тот же высокий лоб, слегка выдающиеся скулы, внимательный и чуть ироничный взгляд с прищуром.

Токарев замахал руками вслед машине, но было уже поздно. Мигнув на прощанье габаритными огнями, бензовоз растворился в утренних сумерках.

– Черт, черт, черт! – Токарев заметался по обочине.

Но уже через пару секунд он взял себя в руки. Время было слишком дорого. Почему-то он был абсолютно уверен в том, что впереди его ждет нечто очень важное. И нужно хотя бы попытаться догнать эту девушку…