Ответный удар - Крис Райан

— Отвали! — повторил он, на этот раз громче.

— Просто подожди здесь, — сказал Мэтт.

Портер встал и пошёл вверх по течению. Ноги были измождены, и он чувствовал синяки по всему телу, но у него ещё оставались силы, чтобы убежать, если придётся.

— Эта женщина должна с тобой поговорить! — крикнул Мэтт.

Портер обернулся, глядя прямо на него. Фигура рядом с ним приближалась. Примерно в тридцати ярдах от него. На ней было длинное синее пальто, сшитое на заказ, и густые черные волосы, ниспадающие примерно на пять дюймов ниже плеч. Просто ребенок, подумал Портер на мгновение. Не старше семнадцати или восемнадцати. Но красавица. У нее были выразительные черты лица, высокие скулы и выразительные губы.

Не просто ребенок, понял он. Мой ребенок.

Сэнди.

Отцу не должно быть трудно узнать свою дочь, не так ли? — спросил себя Портер. Диана выгнала его из дома одиннадцать лет назад, когда Сэнди было всего шесть лет, и с тех пор он ее не видел. Она сильно изменилась, как и он, но ее лицо запечатлелось в его душе, и он не забудет его так же, как не забудет своего имени.

— Папа, — сказала она неуверенным и мягким голосом. — Папа? — Это ты?»

Эти слова пронзили кожу Портера сильнее, чем любой из ударов, которые обрушились на него в переулке ранее в тот день. Ее голос засел у него в ушах, и на мгновение ему захотелось подбежать к ней и обнять. Затем он замолчал. — Это не я, правда? Я не ее отец. Я бросил эту работу одиннадцать лет назад. Я не справился, и ее мама больше не могла терпеть мое пьянство, и я не могу ее винить. Я не могу это изменить сейчас. Нет смысла даже пытаться.

— Я никто, — прорычал он.

— Это я, папа, — сказала она. — Сэнди…

Он слышал решимость в её голосе, и это напомнило ему о её матери. Она всегда была сильной: я, может быть, и был солдатом, но она умела драться.

— Отвали! — крикнул Портер. — — Я никогда не слышал о девушке по имени Сэнди.

Он повернулся и пошёл вдоль реки. Конечно, это было неправдой. За последние одиннадцать лет не прошло ни дня, чтобы он не думал о ней. Наверное, даже часа. Но сейчас он не мог на неё смотреть. Не так. Никому не нужен отец, который живёт на улице, у которого нет дома или машины, от которого пахнет канализацией. Какой смысл в таком родителе? Лучше просто двигаться дальше. Она справится и без меня. До сих пор справлялась, и с годами будет только легче.

Внезапно он услышал шаги, бегущие по тропинке. Ветер усилился, облака на мгновение рассеялись, и яркие лучи лунного света залили реку. Портер почувствовал руку на плече. Он резко обернулся. Мэтт стоял прямо рядом с ним, его лицо было вспотевшим. — Черт возьми, старый хрен! — рявкнул он. — — Это твоя дочь!»

Портер замер. Он увидел Сэнди, стоящую в двадцати метрах от него, неподвижно.

— Она пришла сегодня вечером в хостел в поисках тебя, — настаивал Мэтт, пытаясь отдышаться. — Она искала тебя несколько недель. Она связалась с SAFA, перепробовала все, и в конце концов нашла человека, который знал, что ты иногда ночуешь у нас. Я догадался, что ты будешь у реки. Он посмотрел прямо в глаза Портеру, выражение его было пронзительным и суровым: в этих глазах читалось все осуждение, и ни одно из них не было в пользу Портера. — Она хочет встретиться с тобой. Просто сделай это для нее. — Ничего особенного, даже просить не приходится…

Портер кивнул. Это было простое движение головой, но сложнее, чем нанести самый сильный удар. Взглянув на Сэнди, он попытался изобразить грубую улыбку. — Ну давай, дорогая, — сказал он. — Пойдем в чертов город.

Она улыбнулась в ответ и подошла к нему. Портеру было неловко из-за своего внешнего вида. Обычно ему было все равно: когда ты живешь на улице, это никого не волнует. Теперь он пожалел, что не нашел места, где можно помыться, может быть, даже переоделся. Было бы неплохо соскоблить кровь с лица. Она, наверное, не ожидала многого, когда пришла меня искать, но это… Боже, к этому никто не может быть готов.

— Прости, — сказал он, взглянув на свою мокрую, грязную одежду.

— Все в порядке, — сказала Сэнди. — Давай найдем место, где можно поговорить.

Портер кивнул. Он шел рядом с ней, удаляясь от Воксхолла, в сторону вокзала Ватерлоо. Он не был уверен, сколько времени. Одиннадцать, может быть, или двенадцать. Большинство пабов закрывались, но было одно кафе, которое он знал, куда таксисты ходили выпить кофе и съесть бутерброд с беконом перед тем, как отправиться на смену в ночной клуб. Там не обращали внимания на внешний вид, и они никогда не закрывались.

Портер остановился у входа. Он слышал звук жарящегося бекона и чувствовал приятный запах жира и сигаретного дыма. Они шли молча, ни один из них не знал, что сказать. — Я заплачу, — сказал Сэнди, колеблясь у двери. — Не беспокойся об этом.

Сев, Портер наблюдал, как она неторопливо подошла к стойке, заказав им два кофе и два бутерброда с беконом. Несколько парней в зале следили за ней взглядом, и один из них, казалось, собирался что-то ей сказать, но тут заметил, что Портер пристально смотрит на него, и быстро вернулся к чтению газеты. В углу стоял телевизор, настроенный на последние новости о похищении Кэти Дартмут, и несколько человек время от времени поглядывали на него. По словам диктора, был выдвинут ультиматум. Она была захвачена террористами — Хезболлы», которые требовали вывода британских войск из Ирака и Афганистана к восьми часам вечера субботы, иначе Кэти обезглавят в прямом эфире. Портер отвел взгляд. — Почему все так интересуются? — подумал он. — Ведь они ничего не могут сделать, чтобы ей помочь.

Сэнди поставила кофе и бутерброды с беконом на стол. Теперь, без пальто и при правильном освещении, он мог лучше её разглядеть. Это была сильная, крепко сложенная молодая женщина, без той игривой щенячьей полноты, которую он помнил от маленькой девочки, которую оставил. У неё были бледно-зелёные глаза и серьёзность, которой Портер никак