Фонд - Дмитрий Ромов

Первый протянул мне трубку.

— Поговорите, — настойчиво предложил он.

— Серёга, не бузи, — донеслось из динамика и голос показался мне знакомым.

Я взял телефон.

— Алло…

— Ты что там бузишь? — засмеялась трубка. — Давай, прыгай в тачку и забудь о Стамбуле. Зачем он тебе нужен, вообще?

— Там, Глеб Витальевич, у меня дельце одно нарисовалось, — усмехнулся я, стараясь, чтобы голос звучал как можно естественней…

23. Паук

С кем я точно не планировал разговаривать в ближайшее время, был Ширяй. В принципе, как говорится, отчего бы и не поговорить с хорошим человеком, да только я находился в Дубае как бы инкогнито, и он как бы не знал что я здесь. А я как бы не знал, что он как бы знает.

Хотя, естественно, вся эта сербско-албанская мафия нагрянула в офис Евгении именно по его наводке, вернее даже не по наводке, а по приказу. Кто, если не он, дёргал за ниточки всех и вся, оплетая паутиной и мух, и самих пауков, создавая у них чувство, будто они что-то там контролируют.

— Сергей, — сказал он тоном не терпящим возражений. — Давай-ка иди с ребятами. Я хочу с тобой поговорить.

— А вы где сейчас, Глеб Витальевич? — поинтересовался я.

— Здесь, здесь. Они тебя приведут прямо ко мне.

— А вы в Дубае что ли?

— Заканчивай с вопросами. Всё сам увидишь. Не знаю, если можно утверждать, будто я в Дубае. Я думаю, что нахожусь на территории России. Впрочем, хрен его знает.

— Загадка прямо. Вы в консульстве что ли? В посольстве?

— Давай, не болтай, иди с парнями и всё скоро увидишь и узнаешь сам.

— Увижу, узнаю, может быть, — хмыкнул я, окинув взглядом этих парней и электрокар с набыченным водителем, прожигающим меня взглядом тёмных неприветливых глаз. — При всём уважении, Глеб Витальевич, но сейчас вряд ли получится. У меня билет. И уже идёт посадка, так что никак не успеть. Я был бы рад с вами увидеться, поговорить, выпить кофе или чаю, но самолёт ждать не будет. А я не могу его пропустить. Иначе останусь здесь в этом мире роскоши и блеска без средств к существованию и возможности отсюда выбраться.

— Забудь про этот самолёт, — с тщательно скрываемым раздражением ответил Ширяй. — И не волнуйся, здесь ты не останешься. Давай, всё. Жду тебя.

— Я бы хотел поинтересоваться…

— Не надо интересоваться, — перебил он. — Сейчас увидимся, и я тебе всё объясню.

— Ну что же, почему бы и нет, — усмехнулся я.

На самом деле, всё было не так уж однозначно. Подобное приглашение могло много что означать, и, по-хорошему, мне стоило настоять на своём. Силой бы они меня поволокли что ли? Я бы мог устроить такое, что парни бы не рады были и, возможно, провели остаток своих жизней в арабских застенках.

Но, с другой стороны… по идее… По идее, если я собирался играть с огнём по имени Ширяй ещё какое-то время, мне не стоило сейчас демонстрировать «чрезмерную осторожность» и явное недоверие. Если допустить, что помыслы у меня были по-прежнему чистыми, такое поведение было бы странным. И выдало бы с потрохами. Но время вскрывать карты ещё не наступило.

Поэтому, прокрутив в голове все эти соображения, я решил рискнуть и забрался на сиденье электрической повозки. Молодчики Ширяя тоже уселись в этот электромобильчик. Один сел на сиденье рядом со мной а второй разместился спиной к нам на заднем диване.

Водитель оглянулся, окинул нас тяжёлым взглядом, кивнул и нажал педаль. С тихим жужжанием машина покатила по залу, потом выехала в переход, то и дело останавливаясь перед расслабленными путешественниками и резко набирая ход, когда дорога оказывалась свободной.

В общем, мы ехали по этому сияющему дворцу двенадцать минут и остановились у двери в терминале, обозначение которого я не заметил. У двери стояла красивая смуглая сотрудница в униформе. На двери красовалась надпись «ВИП Хэндлинг».

— Встаём. Выходим из машины, сползаем с электрокара, — кивнул мой сосед и первым ступил на пол.

Я последовал за ним. Его товарищ встал позади меня.

— Паспорт давай, — сказал он мне.

— Паспорт я не отдам, — покачал я головой.

— Давай-давай, без паспорта сюда не пустят. Или мне что, опять звонить шефу?

Впрочем, паспорт потребовался не сразу. Сопровождающий показал на телефоне QR-код, и девушка запустила нас внутрь. Мы оказались в роскошном вип-зале с кожаными диванами и с гастрономическим уголком с красивыми манящими блюдами. Впрочем на еду я не повёлся и уселся в кресло. Подошла сотрудница и наконец-то попросила наши паспорта.

— У вас есть багаж? — поинтересовалась она.

— Нет, только вот этот рюкзак, — показал я.

Она кивнула, забрала паспорта и вышла.

— Что это за фигня? — нахмурился я. — С какого хрена у нас паспорта забрали?

— Забрали, потому что нужно паспортный контроль пройти. Сейчас она сходит печать получит и принесёт.

Так и произошло — минут через пятнадцать девушка вернулась и отдала нам документы.

— Следуйте за мной пожалуйста, — попросила она.

Мы вышли из зала, прошагали по коридору и оказались перед стеклянной дверью, ведущей на лётное поле. Снаружи открывался грандиозный вид на аэропорт, на множество белоснежных лайнеров, на самолёты идущие на посадку и взлетающие, на всю эту чудесную инфраструктуру и всё такое прочее.

Прямо перед выходом стоял роскошный явно американский мини-вэн. Водитель открыл дверь. Он был в дорогом костюме, чтобы не портить эстетические впечатления эксклюзивным пассажирам.

Мы забрались в салон, богато отделанный кожей и натуральным деревом. Дверь закрылась, и мы двинулись с места.

— Далеко ли летим? — поинтересовался я.

Сопровождающие не ответили. Поколесив по полю, минивэн подъехал к небольшому реактивному самолётику. Я такой видел только в кино про крутых перцев.

— Это что за чудо света? — кивнул я.

— «Гольфстрим», — с гордостью ответил один из парней таким тоном, будто этот «Гольфстрим» принадлежал именно ему.

Мы вышли из машины, оставляя один роскошный салон, чтобы оказаться в другом. Подошли к небольшому трапу, выпущенному из самолёта.

— Рюкзак давай, — довольно грубо отозвался один из молодцев.

Он вырвал рюкзак из моих рук, присел на корточки поставил его на бетон, расстегнул и начал