Стихиаты и стихоутки - Люминис Сантори

Жизнь — счастье.

Мёд с крапинками дёгтя.

Ваксу вылавливай и поджигай.

Будут звёзды в ночном небе.

***

У тебя в саду цветёт женшень.

У меня поспевают мимозы.

Молишься спозаранок, целый день.

Я заедаю стресс конфетами и хлебом.

Твоё тело, как былинка, как соломинка.

С сытыми весёлыми глазами.

Я, как Хорошего человека должно быть много.

Внутри ж, как масло, таю.

Радостные женщины тебя окружают.

Я теряюсь в собственной пустоте.

Сомнения, тревоги меня провожают.

Тебя не касается жизнь моя.

Нас не существует.

Мы — это сказка.

Которую никто никогда не узнает.

***

На календаре — 35 марта.

На кроватке — оранжевая карманная книжка.

Свежайшее кучевое облако надо мной застыло.

Чуть-чуть касается наших полониевских голов.

Снег летит горизонтально

С северо-запада на восток.

Я принимаю воду с лимоном и мёдом,

Кушаю хлеб с маслом и чесноком.

Где-то мирятся парочки

В тёплой коробке многоквартирных домов.

— Вот тебе пирог и иные выпечки

Будем вместе до скончания веков.

В воздухе дрожит весенний луч,

Я путешествую вместе с стариками.

Осводитесь, милые мои, от навязанных оков,

На пенсии жизнь только начинает.

У малых воздушки и коньки,

Вот кто мир спасёт от зомби.

Освежающее облако плывёт над моей головой.

35 марта на календаре!

***

Поцелуй…

Такой, от которого бы выросли крылья.

Поцелуй.

Когда сразу поймёшь:

Этот человек — мой.

Забудешь про слюни,

Про сопли,

Ощущения всякие вкусовые,

Не будешь зацикливаться на технике.

Не будешь убегать,

Пытаясь сохранить что-то своё.

Поцелуй.

Где твоё тело превратится в стремление:

Не отпускай!

Держи!

Целуй!

Жадным будешь,

Останавливая время.

Время будешь крутить

Бешеною рекой.

Разве так бывает?

Забыть

О том, что это просто соприкосновение голов.

Правда: носы не мешают.

Правда: плевалось на гигиену рта и губ.

Правда: бывает продолжение.

С клубком из разнообразных тел.

Дыхание.

Пот.

Запахи.

Смелость.

Утром — усталость.

И нежная скупость слов.

Но далее: расходятся планеты.

Отстыковка чужеродных кораблей.

— Спасибо, я повеселился, детка!

Смущенный чмок по-детски в щёки и лоб.

Поцелуй?

Просто ключик к твоему старому сундуку.

Такая древняя церемониальность.

Никому не нужно твое сердце из предсердий и желудочков.

Просто на ночь дыра понадобилась.

Я понимаю этих дальних старомодных шлюх и проститутов.

Пусть дыра — есть всего лишь дыра.

Спереди, сзади, на боку, на лице.

Не любишь, не желаешь брать на вечность. -

Так и вовсе не бери и не целуй.

***

"Макарену не заменишь макаронами".

Увы с тех пор было и коко джамбо,

И самбо де жанейро,

И черный бумер,

И шейк-шейк-шейк.

Неполуночная румба,

Не диско,

А дискотека,

"Ай-яй-яй девчонка!",

Ламбада,

Медляк

И прочий скибидибидис.

Теперь называется:

И спереди и сзади -

Для молодежи — пенсионерка.

Для стареющих мальчиков -

Кошелка и сумка.

Но

"Макарену не заменишь макаронами".

Заводится старая пластинка.

Без-сердца. Без-умка.

Что ж, кума.

Бывает и такое.

Смеху на погляд.

Или особо поучение.

И жив и хлебом.

И вроде,

Просто наугад.

Непостижимым.

Недостижимым.

"Макарену не заменишь макаронами".

Я макаронам рад.

Как рад и счастлив макаренью.

***

Плохая девочка.

Это не чёрные дырявые чулки,

И губы-лепестки, жаждущие,

Алчущие.

Вдруг несовместимые с-почти-что детским взглядом.

О…

Нет.

Плохая девочка -

В яге.

Стааарая,

Ужасно безобразина.

Таких найдёшь лишь в книжке.

***

Жидкое мыло с запахом кокоса и цветов.

Костяные украшения.

Вот в зеркале — девушка из твоих далёких снов.

Мягкая, как подушка.

Податливая, как настроение.

Только не оборачивай.

Вот волосы послушные,

Вот послушная голова.

В неё запускай ты руки.

Считай, в самого себя.

А как же иначе.

Повернётся — не узнаешь её.

Что так колется?

Чешется?

Вяжет?

Вовсе не то лицо.

Хочется бежать и плакать.

Кто обидел милого малыша?

Вот так вот.

Нельзя только сзади.

Не такая штука — любовь.

***

Боги. Небеса.

Отчего я пишу как злобная сучка?

Ыррр!!!

Я ведь не такая.

Оттого что неудачник,

Лузер,

Финтифлюшка,

Не качественная мега-шлюшка.

А просто унылое чумо.

Или от имени.

Для них.

Чтоб кто-нибудь понял этот пол,

И сорт.

Эту ячейку,

Породу.

Эту моральную гниль.

Оды, песни, серенады, -

Вроде только для мелкого романтического жулья.

Я слагаю (от "безделья") баллады

Для "непонятого человеческого тряпья".

***

Звездопад ведь натурален.

Натуральны и красивые толстые тёти.

Живописна земля, офисы, реки, дети, бомжи.

Я же диссонирую в природе.

Хоть поставь меня под Ниагарой,

Хоть в Париже намалюй.

Что-то очень… очень вроде.

То ли плачь, то ль матом плюй.

В сюртуке. Без сюртука.

Со цветами, без цветов.

Фасом, в профиль хоть поставишь.

Как-то очень… не в тему, не то.

Заваляй в бриллиантах.

Шопируй.

Диеть.

Улыбай.

Ухмыляй.

Угрожай.

С мишкой,

С котиком

Подавай.

Круговерть.

Всё насмарку

Будет.

Ей ей!

Такой диссонанс.

Такое противоестество.

Противопоставление.

Рви волосы,

Плачь,

Плюнь.

Напрасно рвение.

НЕ живописно,

НЕ нение.

***

Без людей зачем планета

Сидел на старых кругляках.

Они очень крупные, толстые.

Странно… такой могучий лес представлять…

А остались ненужными остатками,

Или после линий проводов прежние столбики.

Чтоб старик-я посидел.

В мае косточки погрел.

Хоть ногами не болтал.

Но на проплывающие облака,

Всё ж, поглядел.

Вот трава уже пробивается.

Да. В мусорной моей стране.

Вот. Где-то дети играются:

Невозможно юности дома сидеть.

Мелкий коршун,

Чайки,

Врановые,

Воробьи.

Лучи солнца сибири касаются.

Где-то пляшут блики от Луны.

Скучно на планете…

Без этих "мерзких" смешных людишек.

Без этой вечно кипящей бурлящей жизненной суеты.

Даже в клетке сердце радуется,

Что не один ты одинёшенек на Земле.

***

Подснежники в склянке

У каждого народа — свои цветы.

У каждого — свой цветок.

У влюбленных — это, наверное, сердца.

Каждый хранит их в груди.

Во веки веков.

Художник пишет натюрморт.

Писатель грызёт перо.

Фотограф щелкает миг.

Подснежник — как пешка -

Идёт вперёд.

Протыкается в мир прямо головой.

Этот пушистый няшный ребёнок.

Хлорофилла буйного в природе ещё нет.

Будет лето концентрировать нежною звездой.

Кто-то должен быть барабанщиком.

Трубачом наступления тепла.

Так кукушка лету радуется.

Вот такая у них судьба.

Это цветок-животное.

Как — женщина-воин, самурай.

Пусть никто не видит изумрудных линий.

Дело — землю и души согревай.

***

Я старался кувыркаться,

И кровать твою сломал.

Нет, не надо комплиментов:

Просто, очень толстый стал.