Приют - Алиса Бодлер

– А теперь пойдем звонить.

Все так же крепко держась за руки, дети вернулись к тумбе с телефоном. Тина поднесла свой импровизированный островок приглушенного света к кнопкам на аппарате, и Боузи смог набрать три заветных цифры номера экстренных служб.

– Экстренная служба. Говорите, – ответила женщина в трубке.

Мальчик сглотнул и, зажмурившись, лишь слегка повысил голос до полушепота. Так, чтобы оператору точно было его слышно.

– Я хочу связаться с центром опеки и попечительства.

– Тогда звоните в центр опеки и попечительства.

– Я не… У нас беда.

– Вас плохо слышно. Где вы находитесь?

– Мы не знаем.

– Вы сотрудник центра?

– Нет. Я…

Боузи почувствовал стойкое желание вновь вернуться к своей привычной игре в молчанку. Вот почему он отказывался говорить со всеми «новыми» взрослыми! Они казались глухими. Но только не мисс Мертон, нет. Она была не такой.

– Я под опекой. Я сирота.

– Ваши данные?

– Меня зовут Боузи. Мне семь лет.

В трубке повисла долгая пауза. Может быть, связь прервалась?

– Алло?

– Боузи, ты там не один?

– Нет, еще Тина. Ей десять. И у нее есть брат-близняшка Тиг.

– Значит, вас трое?

– Нет, нас шестеро… Было.

И снова пауза.

– Вы пропадаете… – слегка потерянно отметил мальчик.

– Боузи, как ты можешь описать то место, где сейчас находишься?

Мальчик оглянулся так, словно оказался в особняке господина Камерона впервые. Как, в сущности, можно было описать этот дом? Старый? Страшный? Вычурный? Может быть, холодный? Ледяной, оттого что на самом деле жуткой больничной палатой представлялась не только проклятая комната, но и вообще все это помещение?

– Старый… старый дом. Двухэтажный, с большой лестницей. Он далеко, потому что рядом лес.

– Я поняла. Что произошло? Расскажи мне.

Тина зажала рот руками.

– Нас забирают по одному. Нам сказали, что нас усыновляют, но это неправда.

– Малыш, ты уверен, что это неправда? Может быть, тебе приснился кошмар?

– Почему вы не верите мне?

– Что ты, я верю. Я просто хочу понять, что произошло. Это нужно для того, чтобы понять, какую службу к вам послать.

– Пошлите центр опеки. Нам нужна мисс Мертон.

– Кто такая мисс Мертон, Боузи?

– Это работница центра. Она мне помогала.

– Что если мы подождем до утра и снова поговорим? Возможно, утром мы сможем связаться с мисс Мертон.

Мальчик поджал губы. Разговор становился абсолютно бесполезным.

– Вы не приедете, потому что не знаете адреса?

– Мы обязательно приедем и сможем узнать твой адрес по номеру телефона, с которого ты звонишь. Но если случится что-то серьезное.

Боузи всхлипнул.

– Что для вас серьезное?

– Наводнение. Нападение. Пожар. То, что требует экстренного реагирования, Боузи. Я думаю, вам с Тиной стоит лечь спать. Утром ты можешь позвонить сюда снова.

– До свидания.

Мальчик медленно положил трубку и почувствовал, как горячие струйки слез текут по его щекам.

– Они не приедут?.. – обреченно проговорила Тина.

– Нам нужно спасать других. – Боузи опустил голову. – А потом мы устроим пожар, Тина. И приехать им придется.

* * *

– Там был пожар.

Оуэн ковырялся со взломом амбарного замка на двери дома мисс Мертон уже минут двадцать. Я тем временем чувствовал себя все хуже, потому как ясно ощущал – мое сознание решило выдать сюжетную развязку, оказавшись в ключевой локации.

В общем-то, как и всегда.

– Где? – из идеальной прически Джереми выбилось несколько седых прядей. Оуэн орудовал незнакомым мне инструментом, внешне напоминающим мастер-ключ. – Или правильнее будет спросить – когда?

– В приюте Камерона. Это я его устроил.

Дядя нахмурился, но продолжил ковыряться в замке.

– Это у тебя оттуда привычка жечь все дома, которые тебя не устраивают?

– Ты сказал, что реставрировал МёрМёр только для Реймонда. Я не принимаю это обвинение.

– Это не обвинение, мой мальчик, – Джереми цокнул и подкатил глаза. – Это диалог.

– Хорошо.

Я вновь замкнулся, потому что не знал, как должен отчитываться о травматических воспоминаниях, которые шершавой вуалью теперь обволакивали мой мозг. Так ловко интерпретировать прошлое в увлекательную сказку, как дядя, я не умел априори.

– Тот дед нас точно не побеспокоит? – пространно уточнил я, пытаясь сменить тему.

– Я представился потерянным родственником твоей мисс Мертон и дал ему сумму, по скромным прикидкам, кратную его месячному пенсионному доходу. Если, конечно, он вообще получает какое-то пособие. – Оуэн фыркнул. – Меня не дед беспокоит, а ты. Решим этот вопрос, и я отправлю тебя к нормальному психологу, Боузи. Так больше продолжаться не может.

– Ты сейчас пошутил, что ли?

– Нет, я не пошутил. – Дядя серьезно посмотрел на меня. – Я понимаю, что ты пытаешься сейчас приравнять твой опыт к моему, но это не одно и то же. Это вообще несравнимо. И даже я посетил частных специалистов, когда восстановился после госпитализации и вник в историю Бодрийяров. Не надо окрашивать в черный цвет всю эту сферу, мы это уже обсуждали.

– Со мной все в порядке, – почти обиженно отмахнулся я.

– То, что произошло с тобой в детстве, ненормально, Боузи! – воскликнул Джереми. – Нормально только то, что твой мозг это заблокировал, выдвинув на передний план судьбу Реймонда и выдав все это как твой личный инструмент к эскапизму. Знал бы я, что у тебя такой бэкграунд, я бы не согласился выкапывать этот труп. Это тебе очень вредит, но отступать уже поздно! О каком вообще порядке речь?!

– И мы бросили бы Иви?

– Да не бросили бы мы твою Иви! Решили бы вопрос иначе, не заставляя тебя вновь переживать забытый кошмар. До истины докапываться крайне полезно, но некоторую – лучше просто не знать.

Я глубоко вздохнул.

– Ладно. Сейчас не время опять ругаться.

– Я тоже так думаю, – хмыкнул Джереми. – История с пожаром могла бы нам пригодиться в архиве, но не сейчас. Что-то мне подсказывает, что тут финальная станция.

Летняя ночь приятно обдувала мое лицо легким ветерком. Я смотрел на разрушенный мангал и пластиковый столик в саду и пытался предполагать. Как давно этими скудными предметами быта не пользовались? Что вообще заставило мисс Мертон уехать в такую глушь? И о какой девчонке говорил сосед?

Картинка со взламывающим замок Джереми отбрасывала меня куда-то назад, в прошлую осень, когда Джим точно так же корпел у двери в «Лавку Сэма». То, что теперь судьба поставила Мистера Букву на место моего друга, было иронично.

– У Джима получалось лучше, – с кривой ухмылкой не упустил шанса задеть дядю я.

– Ага, я видел, – с ответной усмешкой бросил мне Оуэн. – С похмелья у меня бы и не такое получилось.

Я тихо хохотнул и приземлился на