Оторва - Ольга Пожарова

— А я тут курьером на полставки, да, бабуль? — вот, меньше всего мне хочется ехать к каким-то незнакомым людям…

— Ронь, ну, побойся Бога — чего человеку не помочь… Тем более, ты перед ним вроде как виновата! — злится на меня бабушка.

— Ладно, заеду я… Адрес диктуй… — не хочу ругаться с бабулей…

Да и не обязательно мне самой ехать — Роника или Акима напрягу…

Роня

Приеду домой и устрою бабулюшке!!! Ох, устрою!!!

Это же передо мной не дом, а дворец какой-то!!

И даже будка с охраной…

И я… Здрасти-приехали…

Но что теперь делать? Подхожу к этой будке и из неё тут же выглядывает мордоворот размером с саму эту будку. Как он туда помещается — не понятно…

И Акиму с Роником тоже устрою!! Пива они вчера напились, видите ли, и им не встать и вообще…

Ладно, Акима Маришка уже почти убила, а вот Ронику, за не имением пока невесты, влетит от меня…

Если, конечно, меня раньше эта гора мышц не прихлопнет. Хотя — за что? Я же вроде как по делу…

Быстро и почти не заикаясь, объясняю, что пришла не посмотреть, как богатые люди живут, а за документами для Тимофея Степановича.

Кстати, этому тоже от меня достанется, как только я домой приеду. Курьера себе нашёл!!!

Связавшись с кем-то по рации, охранник пропускает меня в ворота.

Ну да, и тут тоже всё по-городскому, конечно — ни тебе грядок, ни кур на выпасе…

Но красиво… Ухожено, ровно, гладко…

Ладно, я не за разглядыванием ландшафтного дизайна сюда пришла…

Иду по дорожке, выложенной каким-то необычным камнем почти бирюзового цвета к дому… Интересно смотрится — словно ручей в траве…

— Так значит вот из-за кого мой сын не хочет возвращаться в город! — чуть не подпрыгиваю от резкого звонкого голоса, раздающегося почти над моим ухом.

Так увлеклась рассматриванием садового дизайна, что человека не заметила.

— Простите! — чуть не как припадошная шарахаюсь в сторону от невысокой темноволосой женщины в светлых джинсах и бледно-розовой футболке.

— А я-то уж думала… — окидывает меня таким взглядом, словно я пришла уже ней на работу устраиваться…

— Мне нужно забрать документы для Тимофея Степановича, — ну, пусть рассматривает. Жалко, что ли…

— А что же сам Тимофей Степановича не приехал? — складывает руки на груди, видимо, его мама.

— Не знаю. Я с ним не общаюсь… — вот, что проще-то — отдай документы и всё, забудь, как и не было!

— Даже так… — хмыкает женщина, словно не верит мне.

Нет, ну как не общаюсь? Доской, вот, по лицу заехала… Можно это считать за общение?

— Извините, но у меня еще много дел сегодня! — нет, на самом деле, не сказать, что много — Роника убить и к маме в больницу заехать, но разговор в таком тоне мне продолжать с этой женщиной не хочется. Даже наши местные сплетницы и то лучше: те просто поговорить любят, потому что… потому что любят поговорить, а эта дама хочет показать, кто тут кто и у кого какое место.

— Ладно… — снова окидывает меня таким взглядом, словно оценивает, что стоит дороже — я со всем содержимым или эта их бирюзовая тротуарная плитка. — Постойте здесь, я мужа позову…

Вот и дедуле надо было оставить её сыночка постоять под Зинаидиным забором, а не в дом тащить, кормить и спать укладывать…

— Только побыстрее, пожалуйста! — тут же кидаю я.

А что она думала, я тут ей барыню разыгрывать позволю⁈

Хмыкает, но, ничего мне не отвечая, идёт в дом…

Демонстративно достаю телефон и смотрю время. Так… Ну что, даю ей пять минут…

* * *

— Постойте, пожалуйста… — догоняет меня уже прилично так за воротами мужчина, которому не надо делать никакие анализы, чтобы его признали отцом загостившегося что-то у нас Тимофея Степановича.

Останавливаюсь, конечно, не убегать же от него…

И нет, я подождала не пять, а целых пятнадцать минут. Ну, мало ли человек там в туалете был…

Но ждать ещё дольше? Нет уж, свои барские замашки пусть эти товарищи, вон, на своей охране отрабатывают, а мне с ними детей не крестить…

— Вы извините… Вера… Вот… — протягивает мне большую папку синего цвета.

— Я не Вера… — зачем-то поправляю я мужчину. Вот какая мне разница⁈ Назови хоть горшком — только мой с порошком…

— Я знаю… Вы Бронислава… — улыбается мне мужчина. — Вера — это моя жена…

— Бывает… — ляпаю я, не успев дать команду языку не двигаться.

— Согласен… — ещё шире расплывается в улыбке отец нашего гостя. — Ронечка, может, позавтракаете с нами?

Ещё чего не хватало!!!

— Нет, спасибо… — вот сейчас язык мой — молодец!

— Вы не обижжайтесь на Веру, она всех девушек в штыки воспринимает… А как там Тим? — ну, папа вроде у дедулиного подобранца воспитан лучше…

— Да мы не общаемся почти, он у бабушки с дедушкой гостит… — отвечаю чистую правду.

— Ну да… Поэтому-то он и уезжать от вас не хочет… — а я думала, улыбка шире уже стать не может…

— Я пойду, у меня дел много… — да, поняла я, конечно, на что мне тут намекают, но только мне ещё этого «добра» не хватало! В деревне нас уже чуть не поженили, так ещё и родители его с намёком…

— Конечно-конечно! — тут же соглашается мужчина. — Вы только скажите Тиму, что он прав! — и видя мои, наверное, очень удивлённые глаза, добавляет — Он поймёт, о чём я…

* * *

— А ещё Ваш отец просил передать, что Вы правы… — отдаю дедулиному гостю папку и уже собираюсь уходить — надо проверить, как там младшие. Ага, и пока мамы нет борщ им сварить и котлет нажарить…

— Роня… — Тимофей, он прав, Степанович вдруг перехватывает мою руку чуть выше запястья. — А Вы сегодня очень заняты?

Тимофей

А потому что вопросы нужно девушкам задавать правильно…

Да и не вопросы лучше, а предлагать что-то конкретное. А то они сами предложат…

Вот стою я возле курятника и понимаю, что сейчас