Мастер и марионетка - Бренди Элис Секер

Я хочу его. И его сжимающая хватка на моей шее говорит мне, что он тоже хочет меня — и готов убить, чтобы получить.

— Дессин… — умоляю я, обвивая руками его шею. Но он не останавливается. Он облизывает мою шею, касается горячим языком мочки уха. — Я хочу поцеловать тебя. Поцелуй меня!

Он замирает, отодвигаясь.

— Правда? — Я киваю. — Ты же помнишь, что я говорил? Я не могу коснуться твоих губ. Пока.

Лагуна. Я не могу коснуться твоего рта, но ты можешь взять мой.

— Ты хочешь почувствовать мой вкус, Скайленна? Это то, что тебе нужно?

— Пожалуйста… — мой голос — слабый стон, последний остаток достоинства.

Он ухмыляется, как безумец. Одержимый. Голодный.

Дессин подносит два пальца к своим губам, не сводя с меня глаз, и медленно проводит ими по языку. Когда он убирает их, указательный и средний палец блестят.

— Открой. — Его пальцы задерживаются у моих губ. — Попробуй меня, Скайленна.

И вот они уже у меня во рту. Два больших пальца раздвигают мои губы, и я чувствую его вкус — соленый и сладкий. Я смотрю на него в тумане экстаза, огненная буря между моих ног сбивает меня с толку. Он изучает меня. Наблюдает за моей реакцией.

И я начинаю сосать. Втягиваю его пальцы глубже, чтобы продлить это мгновение. Чтобы насладиться той малой частью его, которую мне позволено иметь.

Я поднимаю взгляд и встречаюсь с его порочным взором. Он темно смеется, пока я не начинаю двигать ртом вдоль его пальцев, до самых костяшек.

Теперь он выглядит злым. Как будто прежнее веселье ускользнуло, спустилось к основанию позвоночника и растворилось. Теперь им правит другое чувство.

Насилие.

Сжатая челюсть. Нахмуренный лоб. Напряженные руки, сжимающие меня.

— Продолжай в том же духе, и я заставлю тебя пожалеть об этом. — Его голос — как огонь и сера. — Я разорву эту жалкую тряпку, что ты называешь одеждой, и трахну тебя до слез.

— Ууу, а мне можно присоединиться?

Руна.

Я замираю у него на коленях. Дессин, кажется, не смущен. Ему все равно, кто на нас смотрит.

— Тебе что-то нужно? — спрашивает он ее, не отрывая глаз от меня.

— Многое, — отвечает она. — Но это подождет. Старейшины хотят встретиться с вами.

Другой пещерный проход открывается в собор из камня и тьмы.

Мы с Дессином идем за Руной в паутине неловкого молчания. Это все было напоказ? Он трогал меня и двигался так только для представления? Или доказательство — в его штанах — все, что мне нужно?

Я бросаю взгляд на его загорелое, невозмутимое лицо, пока мы спускаемся в тень и тусклый свет. Нечитаемо. Ни намека на неуверенность или сомнения в том, что произошло.

Ладно.

Я копирую его выражение безразличия. Новая игра? Давай. Он не узнает, как это на меня повлияло. Я надену его маску и заставлю гадать, тронули ли его действия мое сердце.

Осматриваю пещеру, пропахшую плесенью, с железными светильниками, острыми каменными колоннами и рядами сидений, как в церкви. Мы идем за Руной по бесконечному проходу, и впереди виден длинный стол на возвышении. За ним сидят двое стариков и одна старуха, наблюдая за нашим приближением. Высокие черные свечи перед ними отбрасывают медово-золотистый свет на их морщинистые лица.

Я борюсь с желанием посмотреть на Дессина за подтверждением, что мы в безопасности. Он — как одеяло спокойствия. Убежище, в которое я бегу, когда мне страшно.

Мы останавливаемся перед их возвышенным столом. Старейшины сидят как минимум на два фута выше нас.

Старуха — в центре, без плаща, только в черной кружевной водолазке. Ее седые волосы сливаются с бледной кожей, а глаза — не маленькие и черные, а цвета дыма, заполонившего воздух, проникающего в белки. Двое стариков похожи на братьев. Одинаково сонное выражение, орлиные носы, лысые головы. Тот, что справа, барабанит пальцами по столу, будто торопит события, которые еще даже не начались.

— Вот они, — нервно объявляет Руна, выказывая уважение к старшим. — Я нашла их в...

Старуха поднимает свою морщинистую руку.

— Я хочу снова услышать их возраст.

Ее голос совсем не похож на голос старухи. Он — как растопленный шоколад. Низкий и обволакивающий.

— Двадцать три и девятнадцать, — отвечает Дессин.

Женщина смотрит на него с подозрением.

— Вы из внутреннего города.

Это не вопрос, а утверждение.

Дессин кивает.

— Из лечебницы, — говорит старик справа, переставая барабанить пальцами.

Глаза Дессина, холодные и жестокие, впиваются в него, как отравленная стрела.

— Я не думаю, что это ваше дело, — сквозь зубы говорит он.

Старейшины тихо смеются, будто ожидали такого ответа.

— А вы любите друг друга? — спрашивает старуха.

Мы с Дессином замираем.

— Нет, — быстро отвечаю я.

Дессин не шевелится.

— Правда?

— Да, правда.

Я сожалею о том, как неуверенно звучит мой голос. Он дрожит, как хрупкий лист на ветру.

Зачем она это спрашивает? Мы не держимся за руки. Не смотрим друг на друга с обожанием.

Женщина подпирает подбородок кулаком, внимательно изучая нас. Запоминая наши лица.

— У меня есть один вопрос. Ваш ответ определит, те ли вы, за кого мы вас принимаем. Он подтвердит, было ли наше древнее пророчество правдой.

Мы ждем, напряжение в воздухе сгущается, как под водой.

— Помимо смерти Скарлетт, какие воспоминания причиняют вам наибольшую боль?

Ее вопрос — как извержение вулкана внутри меня. Мурашки бегут по моим рукам, словно колония огненных муравьев.

Дессин резко поворачивается ко мне, застыв в шоке.

— Я… — мое дыхание прерывается.

Я хочу спросить, откуда они знают о Скарлетт. Но старуха не моргает. Ей нужен мой ответ, и она ждет его сейчас.

Мои руки сжимаются и разжимаются.

Я знаю ответ, не задумываясь.

— Больнее всего те воспоминания, которые я забыла, — говорю я, и боль, как колючая проволока, сжимает мои слова.

Трое старейшин выпрямляются, переглядываясь с удивлением и пониманием. Старуха поднимается со своего места, смотрит на нас сверху вниз, будто видит впервые.

Только когда я перевожу растерянный взгляд на Дессина, я замечаю, что он тоже смотрит на меня. Его глаза затемнены агонией, когда он медленно выдыхает.

— Я знаю, вы не доверяете нам. Но наш народ ждал вас двоих много поколений. Так долго, что большинство нашей молодежи считает вас вымышленными персонажами из сказки.

Что?

Это не имеет смысла. Я — никто, рожденная в Медвежьих капканах. Пробралась в город, проскользнула в лечебницу, а теперь я здесь. Неужели я вовлечена во все эти истории