Клятва дьявола - М. Джеймс

Это твоя работа, напоминаю я себе. Это то, чем ты занимаешься. Раньше меня это никогда не беспокоило. У меня никогда не возникало ощущения, что всё это как-то бессмысленно, что я продаю кусочки истории и творческую гениальность людям, которым на самом деле всё равно, кроме того, что подумают их друзья за ужином.

Один разговор не должен был заставить меня так сильно измениться. Встреча с человеком, который, казалось, разделял мою любовь к искусству и её глубину, не должна была повлиять на моё восприятие того, ради чего я так упорно трудилась. И, напоминаю я себе, на каждого идиота вроде Дэвида Эллиса найдутся другие клиенты, которые, как и я, жаждут заполучить картину, которой они одержимы. Клиенты, которые восхищаются конкретным художником и его работами, которые понимают их глубинный смысл.

Мне нужно помнить об этом, пока я не забыла, кто я и чего всегда хотела, из-за такой бессмысленной случайной встречи с мужчиной.

* * *

Произведения искусства из поместья прибывают в три часа, аккуратно упакованные и сопровождаемые достаточным количеством документов, чтобы заполнить небольшую библиотеку. Следующие два часа я провожу, изучая их — проверяя подписи, анализируя мазки кисти, сравнивая их с известными работами тех же художников. Это та часть моей работы, которую я люблю. Детективная работа, тщательный анализ, момент, когда ты можешь с уверенностью сказать, что что-то настоящее или поддельное, ценное или ничего не стоящее.

Я почти закончила первую часть, когда в дверях появилась Клэр.

— Мне кажется, ты уже двадцать минут пялишься в один и тот же документ. Ты даже не заметила, что я заходила в прошлый раз.

Я моргаю, понимая, что она права. Я несколько раз перечитала лежащий передо мной документ, но так и не поняла, что в нём написано. Я снова отвлекаюсь, и я точно знаю почему, хотя никогда бы не призналась в этом вслух.

— Просто проверяю. — Я откладываю бумаги и потираю виски.

— Угу. — Клэр прислоняется к дверному косяку, скрестив руки на груди. — Ладно, что происходит?

— Ничего не происходит. Я работаю.

— Ты была рассеянной с тех пор, как вернулась из Бостона. — Она прищуривается. — Что-то случилось с Энни? С ней всё в порядке?

— С Энни всё хорошо.

— Тогда в чём дело?

Я подумываю соврать. Если я отмахнусь и сменю тему, может быть, Клэр в конце концов сдастся и оставит меня в покое. К тому же она моя сотрудница, если бы я прямо сказала ей, чтобы она оставила меня в покое, она бы так и сделала. Но у нас с ней не такие отношения: мы с моей помощницей скорее подруги, чем кто-то ещё.

И, чёрт возьми, может быть, разговор об этом поможет. Может быть, если я скажу это вслух, оно покажется не таким важным, не таким поглощающим.

Я откидываюсь на спинку стула и провожу руками по волосам и коже головы.

— Я кое с кем познакомилась.

Лицо Клэр озаряется.

— Ты с кем-то познакомилась? В Бостоне? С кем? Рассказывай всё.

— Рассказывать нечего. Мы просто... несколько раз случайно сталкивались. Разговаривали. Вот и всё. Он был на выставке Караваджо, а потом мы встретились в пекарне, выпили вместе по чашечке кофе. Он хотел пригласить меня поужинать, но я отказалась, так как собиралась домой.

Клэр хмурится.

— И это всё? Тогда почему ты выглядишь как человек, которого сбил грузовик?

— Я не похожа на...

— Мара. Я проработала на тебя три года. Я видела, как ты без труда договаривалась с другими арт-дилерами. Я видела, как ты меньше чем за час определяла подлинность картины Поллока. Я никогда не видела тебя такой.

Я заставляю себя не закатить глаза.

— Какой такой?

— Такой, будто ты всё ещё в Бостоне и думаешь об этом парне. — Она заходит в комнату и придвигает стул. — Так кто он такой? Как его зовут?

— Александр Волков. По крайней мере, так он мне сказал. — Я аккуратно кладу бумаги на стол и поворачиваюсь к ней. — Он сказал, что он бизнесмен. Пожертвовал деньги музею. Но я не знаю, правда ли это.

Клэр поднимает брови.

— Почему бы и нет?

— Потому что... — я замолкаю, не зная, как объяснить. — Когда я попыталась узнать о нём побольше, ничего не вышло. Ни в соцсетях, ни в интернете. Ничего. И… не знаю. В нём есть что-то очень напряженное. Это немного странно.

— Может, он просто не любит распространяться о себе.

— Может быть. — Я провожу руками по волосам. — А может, он женат. Или находится под программой защиты свидетелей. Я уверена, что причин может быть множество. Как ты и сказала, может быть, он просто не хочет быть онлайн.

Клэр на мгновение замолкает, изучая меня.

— Ты дала ему свой номер?

Я качаю головой.

— Нет.

— Но он попросил?

— Он хотел пригласить меня на ужин. — Я пожимаю плечами. — Он ничего не сказал о том, чтобы взять мой номер, но я могла бы сама предложить.

— Значит, ты больше никогда его не увидишь.

То, как она это говорит, с такой обыденностью, задевает меня сильнее, чем следовало бы. Я чувствую укол разочарования в груди и пытаюсь его подавить.

— Наверное, нет.

— И поэтому ты постоянно проверяешь телефон, хотя у него нет твоего номера?

Я чувствую, как краснею.

— Я не...

— Конечно. — Но она улыбается, и в её улыбке нет недоброжелательности. — Мара, это хорошо. Я переживала за тебя. Тебе полезно кем-то интересоваться.

— Я не... это было бы на расстоянии. Нет смысла.

— Может быть, — она пожимает плечами и встаёт, слегка ухмыляясь. — А может быть, если он произвёл на тебя такое сильное впечатление, тебе стоит попытаться его найти. Понять, действительно ли между вами что-то есть. Не стоит так сильно ограничивать себя в стремлении к счастью, Мара.

— А может быть, это была просто мимолётная связь, — замечаю я. — Что-то, что казалось важным в тот момент, но на самом деле ничего не значит.

— Может быть. — Клэр пожимает одним плечом и опускает его. — Но ты не узнаешь, пока не попробуешь.

Она уходит, а я сижу с кипой документов и стремительно нарастающей головной болью, стараясь не думать о человеке, которому следовало остаться в Бостоне, а не следовать за мной в моих фантазиях.

* * *

Открытие галереи проходит в привычной для этой сферы обстановке светских бесед и дружеских похлопываний по плечу. За бокалом вина и в разговорах об искусстве я завязываю несколько полезных знакомств. К тому времени, как я возвращаюсь домой и надеваю шёлковую пижаму, я уже чувствую себя