Папина дочка - Алайна Салах

Мне снова хочется отпустить какую-нибудь остроту, но удаётся себя сдержать. В последнее время я только и делаю, что огрызаюсь на родителей, которые, напротив, стараются быть внимательными и терпеливыми. Видимо, сказывается усталость.

— Спасибо, мам. — Я защёлкиваю серёжку и распускаю волосы, позволяя завитым локонам рассыпаться по плечам. — Ну вот вроде и всё. Фотографироваться не буду, потому что похожий образ выкладывала две недели назад.

— Потуси, как сле-е-е-ду-е-т, — нараспев произносит мама.

— Я планирую вернуться часам к десяти, — предупреждаю я.

— Можешь передо мной не отчитываться. — Она пытается лихо подмигнуть, но выходит забавно и неуклюже. — Если решишь задержаться — никаких проблем.

Незаметно закатив глаза, я забираю из гардеробной сумку, целую маму на прощание и спускаюсь вниз.

На часах начало восьмого. Судя по свету фар, бьющих сквозь решётки ограждения, Марк уже подъехал, а значит можно выходить.

Колкий осенний ветер треплет волосы, заставляя отворачивать лицо и прятаться за воротником.

— Ну и погода, да? — Марк выскакивает с водительского места и, закрыв меня собой, торопливо распахивает пассажирскую дверь. — Садись скорее. Я что-то ступил. Надо было попросить тебя открыть ворота.

Пробормотав «ничего», я ныряю в салон. Запах наппы, размеренно звучащая музыка и тёплое дуновение печки действуют умиротворяюще.

Пригладив волосы, я расправляю стрелки на брюках и оглядываюсь. В боковом кармане двери торчит флакон туалетной воды, на зеркале заднего вида покачивается небольшой серебряный крестик. Я машинально провожу пальцем по замшевой обшивке двери — точь-в-точь такой же, как в машине Леона.

Немного непривычно видеть Марка вне курортных реалий: знать, какой автомобиль он водит, какой парфюм предпочитает и какую музыку слушает.

— Не буду оригинальным, — его глаза в полумраке салона воодушевлённо мерцают. — Выглядишь офигенно.

— Я тоже не буду оригинальничать и отвечу «спасибо», — отвечаю я. — Тебя я уже как-то хвалила за чувство вкуса, так что повторяться не буду.

Не переставая улыбаться, Марк сосредоточенно сводит к переносице брови.

— Если бы ты мне такое сказала, я бы непременно запомнил. А так, конечно, спасибо. Очень приятно такое слышать от гуру стиля.

Нахмурившись, я смотрю перед собой. Сердце мелко частит: тук-тук-тук. Вот же я дурочка. Эти слова я говорила не Марку, а Александру. Именно он казался мне образцом стиля и выдержанной мужской красоты.

— Зато теперь ты знаешь, что я так думаю, — бормочу я, вцепившись в замшевый ремешок сумки. — Ну что, едем?

Уже на подъезде к мотосалону становится понятно, что мероприятие организовано с размахом.

Вдоль фасада одноэтажного здания за панорамными окнами выстроен целый коридор из прожекторов и флагов с эмблемами производителей. Перед входом припаркованы мотоциклы — матово-чёрные, перламутрово-синие, ярко-красные. Глядя на них, сложно поверить, что это реально существующая техника, а не промо-концепт из далёкого будущего.

Звук баса сливается с гудением голосов: людей здесь очень много. Кто-то деловито обсуждает характеристики представленных моделей, кто-то записывает сторис, кто-то набирает в тарелку канапе, при этом ловко удерживая в свободной руке бокал просекко.

На входе нас встречают двое представительных охранников в чёрных костюмах и с наушниками.

Марк по-приятельски протягивает одному из них руку.

— Приветствую, Лёх. Много сегодня народа, да?

— Ещё и половина не собралась. — Мужчина отвечает на рукопожатие и выразительно смотрит на меня. — Здравствуйте, леди. Поторопитесь, пока лучшие мотоциклы не разобрали.

Марк деликатно приобнимает меня за талию, словно подтверждая, что мы пришли вместе.

— Торопиться нет смысла. Моё в любом случае останется моим.

Добродушно засмеявшись, охранник возвращается в роль строгого блюстителя порядка и хорошо поставленным голосом чеканит:

— Хорошего вечера вам, молодые люди. Надеюсь, наш салон вам понравится.

В следующих дверях нас встречает другой сотрудник — в добротном костюме от Армани и бейджем «Event management».

— Друзья, добро пожаловать в «Экстрим-центр»! Разрешите немного ввести вас в курс дела. Ваши welcome-дринки ожидают в зоне лаундж. Слева — выставочный зал, по центру сцена, справа — фуршет. В восемь тридцать начнётся показ моделей с участием гонщиков, потом розыгрыш призов от спонсоров.

Я с любопытством кручу головой по сторонам — на подобное мероприятие я попала впервые. Длинные столы забиты закусками, а прямо за ними — диковинные инсталляции из разобранных байков: рамы, моторы, зеркала — всё обрамлено стеклом и подсвечено неоном.

Марк указывает на стойку с шампанским:

— Ты будешь?

Я качаю головой.

— Спасибо, не хочу. Лучше воды.

В центральной части зала — сцена с небольшим подиумом, вдоль которого уже выстроились фотографы. Над ней — экран, на котором попеременно мелькают логотипы брендов и кадры с рекламных съёмок: как мотоцикл на огромной скорости рассекает дорогу, вблизи гор или вдоль морского побережья.

Я завороженно смотрю на рекламный слоган, повисший на экране:

«Перестань оглядываться на прошлое. Лети навстречу будущему».

— Что скажешь? — Марк протягивает мне запотевший стакан с водой. — По-моему, всё достойно.

— Скажу, что сильно недооценила масштаб мероприятия, — признаюсь я. — Организаторы отлично постарались.

— А Андрюхи талант: любое мероприятие превращать в событие. — Он кивает на парня лет тридцати в кожаной куртке, стоящего у сцены. — Вон он, кстати. Чуть позже вас познакомлю.

Как следует разглядеть его у меня не выходит, потому что в следующее мгновение Марка окликают.

— Привет! — Перед нами материализуются плечистый парень и миловидная девушка в джинсовом сарафане из последней коллекции Gucci. — Как дела?

Вопрос адресован Марку, но смотрят оба отчего-то на меня.

— Здравствуйте, я Каролина, — считаю нужным представиться.

— Я знаю-ю… — Голос девушки становится пронзительно тонким, и она, подпрыгнув на месте, прикрывает зардевшееся лицо ладонями.

— Вика ваша фанатка, — с улыбкой поясняет парень. — Когда Марк сказал, что вы придёте, она под угрозой расставания заставила меня достать приглашения…

— Ой, замолчи… — шутливо буркает девушка, отрывая ладони от лица.

— А ещё она сменила около двадцати нарядов в надежде вас впечатлить.

На это Вика театрально шмыгает носом.

— Это правда. Я подписана на вас уже три года… А переодевалась раз десять. Боялась, что вы ткнёте в меня пальцем и скажете: «Не позорься!!».

Я перевожу растерянный взгляд с улыбающегося Марка на забавную пару и не придумываю ничего лучшего, чем рассмеяться. Это не первый случай, когда я встречаю своих подписчиков, но так нервничают в моём присутствии — будто я настоящая знаменитость — впервые.

— Во-первых, давайте перейдём на «ты», — предлагаю я, глядя на девушку. — Вика, правильно? Во-вторых, мне очень нравится твой сарафан и то, как ты его стилизовала с топом и ботильонами. Очень круто и смело.

— Я же говорила, она классная… — Вцепившись в руку парня, Вика скачет на месте, словно мячик от пинг-понга. — Марк,