Хозяйка класса Люкс - Ямиля Нарт

Я сидела, не в силах вымолвить ни слова. Это… имело смысл. Его внезапная, иррациональная ярость, его уверенность, что я во всем виновата…

— Но… это же значит, он не виноват? — выдохнула я.

— Виноват! — резко сказала старуха. — Еще как! Такие ритуалы работают только с тем, что в человеке уже есть. Усиливают, но не создают из ничего. Неверность в нем сидела. И злоба на тебя за то, что ты сильнее была, тоже. Ритуал лишь палку перегнул. Снять его можно. Надо только частичку его принести. Волос, ноготь.

Я сидела, не в силах вымолвить слово. Это объясняло многое. Его резкую перемену, его иррациональную, лютую ненависть.

Я вернулась в Дом и через портал отправилась в квартиру Игоря. Я аккуратно выдернула у него из расчески несколько волос, завернула в бумажку и вернулась к знахарке.

Она разожгла угли в маленькой печке, смешала волосы с травами, читала заклинания на непонятном языке. Воздух в комнате сгустился, запахло полынью и жженым сахаром. В конце она бросила сверток в огонь, и тот вспыхнул синим пламенем с резким треском.

— Готово. Связь порвана. Зеркало разбито. Теперь он будет видеть тебя и ее такими, какие вы есть. А что из этого выйдет… — она пожала плечами. — Его дело. Но тебя он больше трогать не должен. По крайней мере, с такой дикой злобой.

Я поблагодарила ее, щедро заплатила и ушла, чувствуя странную смесь облегчения и пустоты. Было странное ощущение — будто огромная, невидимая тяжесть спала с плеч.

Вернувшись в Дом, я по-настоящему выдохнула впервые за многие недели. Гнетущее ощущение преследования, страха за родителей — все отступило. Оставалась лишь усталость и… некоторая растерянность от того, что проблема, казавшаяся нерешаемой, была устранена таким неожиданным способом.

Следующие пару дней прошли в мирной, почти домашней рутине. Граниты оказались милыми и благодарными гостями. И Аррион… что-то изменилось между нами. Точнее, не изменилось, а проступило на поверхность.

Мы не спорили меньше. Но теперь в наших спорах была не язвительность, а скорее спортивный интерес. Он мог часами слушать мои рассказы о земном менеджменте, задавая уточняющие вопросы, а я с интересом узнавала о принципах работы магических артефактов. Мы находили компромиссы: я согласилась на его систему энергомониторинга для оптимизации расходов, а он разрешил мне оставить «бесполезные», с его точки зрения, цветы в холле и теплые пледы в номерах, потому что «это повышает субъективную оценку комфорта, что может влиять на сумму чаевых».

Мы подолгу могли разговаривать вечерами в библиотеке или на кухне — обо всем на свете, от устройства мультивселенной до земной кухни.

Я благодарила его за помощь и поддержку в тот страшный день, и это не было неловко. Он, в свою очередь, как-то сказал, что ценит мой ум и характер.

Между нами появилось что-то вроде уважительной дружбы, прошитой острым взаимным интересом и тем самым странным флиртом, который мы оба то признавали, то тут же заглушали очередной дискуссией о ковровом покрытии в коридорах.

Все шло хорошо. У нас было все больше новых посетителей, привлеченных рекламой Ксиландора. Дом процветал.

Именно в один из таких спокойных вечеров, когда я проверяла расписание уборки на планшете, а Аррион что-то чертил на голографической схеме Сердца, на мой телефон пришла СМС.

От Игоря.

Я замерла, глядя на экран. Сообщение было коротким:

«Оля, я такой дурак. Мы можем поговорить, пожалуйста?»

Глава 22. Последнее искушение

Сообщение от Игоря застыло на экране холодным белым текстом. Я смотрела на него, и все спокойствие последних дней рассыпалось в прах.

«Оля, я такой дурак. Мы можем поговорить, пожалуйста?»

Простая фраза. Ни угроз, ни требований. Просьба. От того самого человека, что еще недавно грозил мне тюрьмой и пытался сломать жизнь моих родителей.

Я подняла глаза и встретила взгляд Арриона. Он следил за мной через стол, его карандаш замер над схемой. Он все видел.

— Опять он? — спросил Аррион.

— Да, — выдавила я. — Он… хочет поговорить.

Аррион отложил карандаш, скрестил руки на груди.

— Ты же не собираешься?

— Не знаю, — честно призналась я, отводя взгляд.

— Он манипулирует. Он почувствовал, что потерял контроль, и теперь пытается вернуть его иным способом. Не ходи, Ольга.

Его слова были логичны. Рациональны. Но внутри меня что-то дрогнуло. Не надежда. Скорее — проклятое любопытство и остаток той боли, что никак не хотела затягиваться окончательно. Я должна была увидеть. Услышать своими ушами. Поставить точку.

— Я должна, — сказала я, поднимаясь. — Я должна посмотреть ему в глаза. Узнать, что он скажет. И закрыть эту дверь навсегда.

Аррион смотрел на меня долго и внимательно. Потом тяжело вздохнул.

— Как скажешь. Но будь осторожна. И помни — у тебя есть Дом. И… команда. В случае чего.

Я ответила Игорю коротко: «Где и когда?»

Он прислал адрес кафе в центре, недалеко от нашей старой квартиры. Знаковое место. Дорогое, уютное, куда мы когда-то ходили по особым случаям. Ирония была горькой и очевидной.

Через час я сидела за столиком у окна, нервно перебирая салфетку. На мне было простое синее платье, волосы собраны в хвост.

Игорь вошел с опозданием в десять минут. Старая привычка — заставлять ждать, демонстрируя свою занятость. Но вид у него был не занятого и успешного человека. Он выглядел сломленным. Его дорогой костюм был слегка помят, тень щетины темнела на щеках, а под глазами лежали тяжелые синяки усталости. Он двигался как-то неуверенно, оглядывая зал, и когда увидел меня, в его глазах мелькнуло что-то вроде облегчения и страха одновременно.

Он подошел, кивнул и сел напротив, не пытаясь обнять или поцеловать в щеку. Хорошо.

— Спасибо, что пришла, — сказал он тихо, избегая прямого взгляда. Его голос был хриплым, без привычных мне ноток высокомерия.

— Говори, Игорь. У меня мало времени.

— Закажешь что-нибудь? — спросил он, скорее по привычке.

— Нет, спасибо.

Он вздохнул, запустил пальцы в волосы — жест отчаяния, который я раньше за ним не замечала.

— Я даже не знаю, с чего начать, — проговорил он, глядя куда-то мимо меня, на улицу. — Наверное, с того, что я — конченный идиот. И подонок. Самый настоящий.

Я молчала, давая ему говорить.

— Эти последние месяцы… они были как в тумане. Нет, хуже. Как будто я был не я. Все, что я делал, все, что я думал о