Мой любимый Бес - Айрин Лакс

«Попробуй кофе, Снежинка. Он для тебя»

Чёрт. Быстро гляжу на Романа, а он, похоже, за всё время, так и не сводил с меня глаз. Откладываю телефон в сторону, но вижу на экране следующее сообщение.

«ВЫПЕЙ ЭТОТ ЛАТТЕ!»

Пальцы сами набирают ответ:

«Бесов, успокойся.»

Похоже, всего два моих слова срывают предохранительную чеку с гранаты. Потому что следом на телефон сыплются сообщения одно за другим:

«НЕ ЗЛИ МЕНЯ.»

«Бери и пей сейчас же.»

«Или я заставлю тебя это сделать.»

До чего же самонадеянный. Сверлит меня своими тёмными глазами и вертит смарфон между пальцев, выжидающе глядя на меня.

Я отправляю в ответ всего один символ:

«?»

Роман отвечает:

«Я заставлю тебя его выпить»

«И плевать, как это будет выглядеть со стороны.»

«Мне на самом деле плевать.»

«И ты это знаешь.»

Последнее сообщение выбивает почву из-под ног. Не сразу соображаю, что студентка уставилась на меня повторяя:

— Можно следующий слайд, пожалуйста, Снежана Булатовна.

Я щёлкаю мышкой, замечая краем глаза движение за последним столом. Кажется, Роман Бесов собрался подниматься из-за стола, выразительно глядя при этом на меня. Чёрт… А с него станется. Он же такой… Не знаю какой. После короткого общения на ум приходит только одно «без тормозов». Я не хочу выглядеть посмешищем, поэтому послушно тянусь за стаканчиком и отпиваю горячую ароматную жидкость. Кофе тонкой струйкой скользит внутрь. От его тепла и сладкого аромата карамели неприятный звон в ушах становится тише, а окружающие звуки — громче.

Телефон снова вибрирует:

«Хорошая девочка, Снежинка».

Бесов всё же встаёт из-за стола, чем оттягивает внимание всех студентов на себя, а не на мои полыхнувшие щёки.

— Извините, но у меня возникли срочные дела. Я могу идти, Снежана Булатовна?

— Идите, Бесов.

Провожаю коротким взглядом его высокую фигуру. Полностью одет в чёрное: чёрный даже циферблат массивных часов на левом запястье. Облегчённо вздыхаю после его ухода и сосредотачиваюсь на занятии.

Но проходит едва ли пять минут, как он начинает мне звонить. Телефон от вибрации медленно ползёт на середину стола. Я не отвечаю на звонок. Сыплются сообщения:

«Выйди.»

«Или я вытащу тебя силой.»

«Жду.»

Чёрт. Что за блажь нашла на него? И надо же мне было кинуться на шею тогда именно к нему. Приоткрывается дверь в аудиторию. Отворивший её стоит за дверью так, что его не видно ни мне, ни кому-либо из студентов. Но телефон на столе снова начинает вибрировать от входящего вызова. Чуть скрипнув зубами, я извиняюсь перед студентами, говоря что-то про срочный звонок, и прошу продолжить без меня.

Едва успеваю выскользнуть за дверь, как Роман стискивает свои пальцы на моём локте:

— Попалась, Снежинка?

Он тянет меня за собой дальше по коридору. Открывает дверь пустой аудитории и вталкивает меня туда, закрывая за собой дверь. Я оборачиваюсь:

— Что ты себе позволяешь?

— А ты?

Я смотрю на его бледное лицо с синеватыми кругами под глазами. Тёмно-карие, почти чёрные глаза в обрамлении длинных ресниц кажутся бездонными колодцами, вокруг которых пляшут тени. Роман поправляет взлохмаченные тёмные волосы пятёрней. Безнадёжно. Похоже, единственная расчёска, которой он сегодня пользовался — это и есть его длинные пальцы с аккуратными лунками ногтей. Я цепляюсь взглядом за тёмные волоски на запястьях, виднеющиеся из-под рукавов чёрной рубашки. Нарочно вырядился в чёрный цвет? Одет стильно, но выглядит смертельно уставшим. Будто работал безвылазно или… пил накануне. Он стоит так близко, что даже жгучей смеси запаха мужского парфюма, горького кофе и сигарет не перебить едва заметный душок спиртного.

Бесов, отойди подальше. Не люблю запах выпивки.

— Да что ты? В прошлый раз, кажется, он тебе не помешал кинуться ко мне шею с просьбой поцеловать тебя.

— Я не просила!

— Расскажи это кому-нибудь другому, хорошо? Только не тому, кого просила изобразить твоего парня.

Роман тянется к моему лицу, чтобы заправить выбившуюся прядь. Я опережаю его жест и двигаюсь в сторону.

— Стоять.

— Да как ты?..

Он обхватывает меня за плечи и толкает к стене.

— Чёрт! — вырывается из моего рта, когда лопатками касаюсь стены.

— Скорее, Бес. Так меня называют приятели. Но из твоих губок я бы предпочёл услышать своё имя.

— Ты с ума сошёл? Отпусти меня сейчас же.

— Почему? — усмехается он.

Аргументов у меня множество, но вслух говорю самый нелепый:

— Ты студент, а я — преподаватель.

Роман громко смеётся:

— Самая невероятная отмазка, что я слышал. Снежинка, ты не преподаватель, всего лишь временная замена. Ты студентка. Ты так же обучаешься в этом университете, как и я. Разница только в том, что ты учишься на магистратуре, а я на бакалавриате.

— Ты не учишься, Бесов. У тебя красная пометка среди преподавателей: не трогать — заплачено.

— Теперь у меня появилась причина посещать все занятия по твоему предмету.

— К счастью, их осталось не так уж много. Всего два, не считая того, что уже идёт.

— Сто восемь, — бросает он мне в ответ.

— Какие ещё сто восемь? Ты разучился считать?

— Не-е-ет, Снежинка. Тридцать шесть квартир в подъезде, якобы твоём. В доме их всего три. В том самом доме, в котором ты будто бы живёшь. Я обошёл их все. Сказать, сколько затратил на это времени?

Я скидываю его руки с плеч, обнимая себя ладонями.

— Может быть, ты умеешь считать. Но если ты тогда не понял намёка, говорю тебе прямо: отстань.

Я иду на выход из аудитории, цепляюсь руками за ручку, но Роман громыхает кулаком по двери, закрывая её:

— Не так быстро, Снежинка.

Я закипаю:

— Может быть, тебе нравится твоя кличка, но у меня есть имя! Отойди. У меня идёт занятие. Я не привыкла страдать хернёй.

— Да-а-а… Зато ты привыкла морочить голову болванам вроде меня, да?

Я оглядываю его всего, чуть запрокинув голову: напряжён так, будто вот-вот сорвётся.

— Бесов, ты психически неуравновешенный тип. Я стараюсь держаться подальше от таких, как ты. А сейчас убери руки с двери и дай мне выйти.

— Даже не спросишь ничего? Снежинка?

— Я не…